Finales de novela

Generalmente empiezo a leer las revistas y los periódicos por el final. Hoy también he sucumbido a mi vicio, a pesar de que los datos importantes estaban en la portada. ¡Qué le vamos a hacer! ¿Cual será la psicología de los finales? ¿Por qué se empieza a leer por la última página? ¿Alguien sabe qué hay detrás de esta decisión?

En los procesos narrativos, los finales son un tema de mucho cuidado. En una ocasión, andaba yo preocupada por resolver un cuento infantil cuando el editor me convenció de que no era necesario buscar una conclusión espectacular. No por lo menos en literatura infantil. Es preferible reforzar la trama, decía el mismo editor, para que el niño no abandone el libro a media lectura, bien por aburrimiento, bien por incomprensión. La importancia del final para los niños es, pues, relativa. No obstante, en los cuentos para adultos el final es determinante. Según la fórmula de Borges, un final de cuento debe ser sorprendente por inesperado, y también porque muestre la historia narrada en paralelo, casi a escondidas, de modo que el final otorgue un nuevo sentido al relato. Cuando se trata de novelas la cosa cambia, y todo se complica bastante puesto que las posibilidades imaginativas son infinitas.

¿Cual es vuestro final de novela preferido? ¿Abierto o cerrado? ¿Preferís que el autor resuelva la trama o bien que os permita imaginar? ¿Os enoja un final triste? ¿Qué pensáis ante un final de puñalada por la espalda, de aquellos que nunca hubierais imaginado y os deja absolutamente abatidos? ¿Os decepciona un final feliz? ¿Opináis que da igual el final porque en realidad lo que os convence es que el argumento se resuelva antes del último párrafo? ¿Qué importancia le otorgáis a un final gris en un texto brillante?

Si te comes un limón sin hacer muecas

No, no es una adivinanza. Ni siquiera una receta para evitar que el ácido del limón te arrugue toda la cara.
Si te comes un limón sin hacer muecas es un libro de relatos escrito por Sergi Pàmies.
En catalán es: Si menges una llimona sense fer ganyotes.
Yo lo he leído en castellano y no creo equivocarme que en catalán será igual de bueno.

El libro contiene veinte relatos. No sé decantarme por ninguno en particular, porque todos están muy bien escritos. Como dice Vila-Matas en su prólogo, no puedes pensar en que al ser relatos te los vas a leer en cuestión de horas. No, es imposible. Pese a la cortedad de alguno de ellos, las palabras te atrapan de tal manera que no puedes pasar por alto nada de lo escrito.
Yo, como he dicho innumerables veces, soy comedora de relatos. Me apasiona leerlos y escribirlos.
Los relatos de Pàmies contienen todos los ingredientes que aderezan la vida: las situaciones cotidianas y las extraordinarias pero todas ellas vistas con los ojos del más común de los mortales. Entre ellos hay situaciones de dependencia familiar, de amor no correspondido, de soledad, de vida anodina pero feliz o de extrañeza ante una determinadada situación. En todos ellos encuentro una cierta aceptación de esa situación extraña.

El nexo común entre todos ellos es el final. Un final sorprendente, como a mí me gusta.
Aunque sea una conclusión que, no por esperada, es menos sorprendente.

"Me tuve que morir para saber si me querían" es el comienzo de uno de ellos, La otra vida.

Si queréis saber por qué se tuvo que morir o por qué no le querían ......

Espero que disfruteis de su lectura como yo lo he hecho.

La colza y el biodiesel

La primavera de este año ha traído de nuevo a España la espectacular imagen de los campos de colza. Gracias al amarillo limpio de su flores, el paisaje ha resultado precioso, como muestra la foto.

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Son "Los nuevos campos de petróleo". Así titula Antonio Cerrillo su artículo de hoy para La Vanguardia. Añade, "Los expertos alertan de los riesgos del uso masivo de biocombustibles sin control". Lamentablemente, según el mismo artículo, "Los biocarburantes, que son piezas clave para combatir el cambio climático, se obtienen de cultivos que a veces son básicos para el sustento alimentario de países del Sur".

Algunos países producen remolacha, cereales, girasol, colza, soja o palma con la finalidad de alimentar las máquinas de los países más desarrollados, los mismos que antes necesitaban abastecerse de petróleo, con la salvedad de que el petróleo no era alimento para las bocas humanas.

Una vez más, las fronteras entre lo legal y lo legítimo se presentan borrosas. Creo que retomaré la lectura de Claudio Magris. Necesito recurrir a su concepto de frontera, ambigua zona de unión y separación, y rescatar su reclamo de siempre: "hacer que se adquiera conciencia de que cada uno de nosotros está ora de un lado de la frontera, ora del otro".

Dedicatoria (desde el mar)

EL CONTEMPLADO

Tema

De mirarte tanto y tanto,
de horizonte a la arena,
despacio,
del caracol al celaje,
brillo a brillo, pasmo a pasmo,
te he dado nombre; los ojos
te lo encontraron, mirándote.
Por las noches,
soñando que te miraba,
al abrigo de los párpados
maduró, sin yo saberlo,
este nombre tan redondo
que hoy me descendió a los labios.
Y lo dicen asombrados
de lo tarde que lo dicen.
¡Si era fatal el llamártelo!
¡Si antes de la voz, ya estaba
en el silencio tan claro!
¡Si tú has sido para mí,
desde el día
que mis ojos te estrenaron,
el contemplado, el constante
Contemplado!

Pedro Salinas

(sacado de esta web - Al César lo que es del César)

P.D.- No creo que pueda comentar a vuestros comentarios, así que delego en mis compañeras de blog. Con todo mi cariño, entre olas y viento.

José Luis Sampedro o la lucidez

«La palabra es el ladrillo con el que construimos el mundo. La imagen que cada uno tenemos del mundo es rigurosamente personal porque sus dimensiones son infinitas, así que cada cual tiene la responsabilidad de construir su mundo. Por eso hay que defenderse del mal uso de la palabra»
Este párrafo es uno de los comentarios que realizó José Luis Sampedro en la Feria de Libro de València. Me agradan las opiniones de Sampedro por su lucidez, sensatez y amor hacia una profesión o vocación: la literatura. Por la claridad de sus exposiciones que son el fruto de sus noventa años de vida. Noventa años en los que se condensan grandes y trágicas experiencias como la Guerra Civil, los traslados de una ciudad abierta como Tánger hasta un pueblecito de la provincia de Soria donde conoce la España profunda de antes de la guerra. Sus años de enseñanza en Estados Unidos. Su difícil paso por la Universidad en la época franquista.

En fin, noventa años de una condensada vida dedicada a su carrera de economista y a su vocación de escritor.

« Este es un mundo que se derrumba por la falta de lucha y por el miedo a la libertad en el que predomina el valor del mercado por encima de cualquier otra consideración. El valor de las cosas se mide por su valor de mercado. Por eso a mi me preocupa el futuro aunque parezca grotesco porque ya tengo noventa años»

Independientemente de que su escritura pueda o no gustar (a mi suele agradarme, unas obras más que otras como sucede con todos los escritores) lo que creo que es de agradecer es que su enseñanza no se limite solamente a mostrar su obra, que se arriesgue a ir más allá y, sin tremendismos ni abruptas descalificaciones, nos enseñe lo que la vida le ha ido enseñando a él.

Poema de Paul Auster

BÚSQUEDA DE UNA DEFINICIÓN - de Paul Auster

(poema escrito, supuestamente, tras contemplar

este cuadro de Bradley Walker Tomlin)

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Siempre el más pequeño acto posible

en este tiempo de actos mayores que la vida

un gesto para lo que pasa casi sin ser visto.

Un pequeño viento agitando una hoguera,

por ejemplo,que encontré hace pocos días

por accidente en la pared de un museo.

No es mucho.

Unos cuantos jirones de blanco

ociosamente arrojados contra el negro

intacto del fondo, tan sólo un pequeño gesto

intentando no ser más de lo que es.

Y, sin embargo, no está aquí,

y a mis ojos jamás se convertirá

en una cuestión de intentar simplificar el mundo,

sino en una forma de buscar

un lugar por el que entrar al mundo

una forma de estar presente

entre las cosas que no nos quieren

pero que necesitamos en la misma medida

en que nos necesitamos a nosotros mismos.

Hace tan sólo un instante,

la bella mujer que se erguía ante mí

me había estado diciendo

cuánto deseaba un niño

y cómo el tiempo empezaba a agotársele.

Acordamos escribir cada uno un poema

usando las palabras

«un pequeño viento agitando una hoguera».

Desde aquel instante

nada ha significado tanto

como el pequeño acto

presente en estas palabras,

e! acto de intentar decir

palabras que apenas tienen significado.

Hasta el final quiero igualarme

a cuanto el ojo pueda,

quiera traerme,

como si finalmente pudiera

verme a mí mismo

liberado en las cosas

casi invisibles que junto a nosotros

y todos los niños aún no nacidos

nos llevan al mundo.

Hacia una cierta libertad...

Queridos y queridas:

Me tomo cinco meses sabáticos de Liter-a-tres y de hecho, de todos mis blogs. Cinco meses en los cuales mi principal misión será continuar aprendiendo. Aprendiendo del paisaje, de la gente, de la vida. Mati- y Elena contribuyen en mi continuo aprendizaje, en esa inmersión en la cultura que amo y que respeto, pero, sobre todo, en la cultura que me fascina (todavía). Yo diría más: creo que nos influímos mutuamente y día a día, las tres seguimos aprendiendo.

Como despedida os dejo unas palabras de Jorge Wagensberg, a quien conocí precisamente a través de mis compañeras de blog. Mati y Elèna, gracias.

"No se puede pensar sin lenguaje, ni se puede reflexionar sin que la mente se desdoble de modo que ésta pueda conversar consigo misma, ni se puede comprender sin buscar lo común entre lo diverso. A y B son el ego y el alter ego de una mente en reflexión. La intención es comprender." ( El gozo intelectual)

¡Hasta luego, amig@s!

Día del libro... S.O.S.

Un año más llega el día del Libro. Estaba confeccionando una selección, pero me pierdo en la maraña de títulos.

"El hombre que amaba las islas" de D.H. Lawrence, "Esta historia" de A. Baricco, "Hoy Jupiter" de Luis Landero, Julian Barnes, Auster, Marai, Vila-Casas, Abilio Estevez, Martí Dominguez, Bolaño, Kertész... S.O.S.

¿Cual es vuesta selección?

DEDICADO

Trombón - Ricardo Casero

No puedo evitar la presunción. Y no lo lamento. En esta especie de cruzada que he emprendido por traer música a esta página, es un placer para mí presentaros a uno de los mejores solistas de trombón del mundo.
Para quienes no estéis muy metidos en este mundo, puedo deciros que este solista, Ricardo Casero es alumno privilegiado de Christian Lindberg. Si el segundo está considerado como el mejor del mundo, Ricardo le sigue a la zaga.
Esta grabación no es la mejor de él, sin duda alguna, y la banda que le acompaña tampoco, pero demuestra su maestría.

El trombón es un aerófono de la familia de viento , con un registro más grave que el del corno. El sonido se produce por el movimiento de un tubo móvil, llamado vara, que se desliza dentro del tubo principal en siete posiciones, acortando o alargando la distancia que el aire en vibración debe recorrer, produciendo de este modo sonidos más graves o agudos, que también se pueden controlar con una mayor o menor presión del aire soplado por el intérprete. Cuanto más se saque la vara, más se alarga la columna de aire y el sonido producido es más grave. Cada posición da un fundamental medio tono más bajo que la anterior. Sin embargo también existen trombones con válvulas, aunque actualmente están en desuso. Al igual que casi todos los instrumentos de esta familia de viento metal, el trombón de varas es de latón, y consiste en un tubo cilíndrico y abierto enrollado sobre sí mismo.






Ricardo Casero toca actualmente en la Orquesta de la Comunidad Valenciana, dirigido habitualmente por Lorin Maazel y Zubin Mehta. Anteriormente, y durante más de diez años, ha sido solista de la Orquesta Ciutat de Barcelona.

Además, es mi sobrino. Un momento, que me estoy limpiando la baba.

Otro día espero traeros a mi hija pequeña que toca la trompeta.

Sensaciones

Quienes me conocen un poco saben la importancia que la música tiene en mi vida. Sin embargo, no sólo la música tiene la capacidad de emocionar. Seguramente cada persona se emociona con distintas cosas o quizás con las mismas. A buen seguro que los que por aquí pasamos compartimos muchas de ellas.

La foto que he adjuntado, como muchos ya habréis adivinado, es la de Sant Climent de Taüll, una muchas iglesias románicas repartidas por el Vall de Boí. Un maravilloso valle de la provincia de LLeida.
Si la música, la poesía, o la pintura emocionan por los sentimientos que en nosotros provocan, yo me siento embriagada, fuera de la realidad cuando piso una iglesia románica.
El románico fue un esfuerzo continuo en construir templos perdurables con la mayor grandeza posible pero evitando su posible destrucción. Para ello el material que se utilizaba era la piedra en su mayor parte y el techo debía estar abovedado. De esta manera aparentaba más grandeza y se evitaban incendios, ya que no se utilizaba madera ni paja para la techumbre.
La sencillez de su construcción, el labrado de las piedras, el tiempo que permanece en pie, desafiando a los propios humanos que las construyeron y a generaciones y generaciones que las han visto sobrevivir a todos los cambios que a su alrededor se han producido, me dejan maravillada.
Para mí son un espectáculo de pura belleza donde me siento sobrecogida. No puedo evitar que se me erice la piel cuando estoy dentro de ellas. Pese a que no tienen la magnitud y el esplendor que ya se refleja en el gótico, yo me encuentro pequeña en su interior, sosegada y admirada. Mi mente vuela y me siento transportar a un tiempo que ya no existe.
Percibo a través de todos los poros de la piel el olor añejo de sus piedras, el frescor que proporciona su construcción y su propia música: El silencio.
Inevitable emocionarse.

Caso verídico

Ayer recibí un paquete con seis botellas de vino y dos copas de cristal en su interior. Era un obsequio.

En una de las caras podía leerse la palabra "FRÁGIL". En el reverso, otro letrero de características similares -letras enormes color rojo fosforito- advertía "TRATAR CON CARIÑO. GRACIAS".

Todo frágil. Todo debidamente protegido.

Y yo quise ser botella por un día. O copa para brindar:

FELICES PASCUAS, amigos bloggers, con cariño!!!

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Canción de la lluvia

Canción de la Lluvia

Acaso está lloviendo también en tú ventana;
Acaso esté lloviendo calladamente, así.
Y mientras anochece de pronto la mañana,
yo sé que, aunque no quieras, vas a pensar en mi.
Y tendrá un sobresalto tu corazón tranquilo,
sintiendo que despierta su ternura de ayer.
Y, si estabas cosiendo, se hará un nudo en el hilo,
y aún lloverá en tus ojos, al dejar de llover.

José Angel Buesa

Buesa es, para mi, uno de aquellos poetas que tienen un poema para cada cosa y una cosa para cada poema. No es mi preferido, pero hubo un tiempo, hace algunos años, en que, fuera el que fuese mi estado de ánimo, siempre había un poema de Buesa que me "decía" exactamente aquello que yo habría querido decir. Después descubrí a Benedetti y aun más tarde, redescubrí a los "clásicos". Todo eso ocurrió hace unos cuantos años. Más de los que me parece a mí, menos de los que me gustaría que hubieran transcurrido, teniendo en cuenta que, después de él, han llegado muchos otros ( y muchas otras) a mis sucesivos y diferentes estados de ánimo. Porque poesía genera poesía. Y cuanto más poesía lees, más poesía quieres.

Y hoy me parece apropiado compartir este poema con vosotros. Hoy, precisamente, que ha dejado de llover en mi pueblo. Si queréis leer más poemas de este autor, podéis hacerlo aquí.

Compositoras - Francesca Caccini

Me había hecho el propósito de escribir sobre las compositoras, esas desconocidas para la mayoría del público.
Hace tiempo comenté sobre Hildegarda de Bingen, una monja que vivió en el siglo XI y que, aparte de llegar a abadesa del convento y enfrentarse a toda la iglesia, fue compositora, escritora, poeta y una mujer de su tiempo, sin perder de vista a Dios, que andaba por las alturas.

Esta vez quiero presentaros a Francesca Caccini.



Nació en 1587 y murió con toda probabilidad en 1640. Fue cantante, compositora, proesora de música, poeta y la primera mujer en componer una ópera. Fue conocida también como "La Cecchina"
En el siglo XVII raro era que una mujer poseyera semejantes conocimientos, a menos que los hubiera adquirido en su casa. Este fue el caso de Francesca, hija de Giulio Caccini, otro de las grandes compositores italianos de quien apenas se escucha música.
Francesca llamó la atención de Claudio Monteverdi, uno de los fundadores del barroco, cuando escuchó una de sus composiciones en 1610.
La primera composición de Francesca para la escena fue La Stiava que se representó en el Carnaval de Florencia en 1607. La música no ha sobrevivido al tiempo. Sin embargo, nos ha llegado una magnifica composición denominada Il primo libro delle musiche.

Desgraciadamente la mayor parte de su obra se ha perdido, a excepción de la ópera La liberazione di Ruggiero dall'isola d'Alcina. Una de las característica especiales de esta ópera frente al resto de esa época, es que Francesca otorga a la voz femenina mucho más protagonismo que le daban sus coetáneos. Para eso era mujer.

Pues, aquí Francesca Caccini, aquí unos amigos.

No he encontrado ningún video sobre Francesca. Os dejo el Ave María que compuso su padre, Giulio Caccini

Las palabras largas

"Los conceptos están al fondo de las palabras; y se ven influidos por ellas: por su sonido especialmente. La forma de pronunciar un término influye en la percepción de su contenido.

Esa realidad ha llevado a muchos políticos a creer que alterando a su albedrío la forma de las palabras pueden también ejercer en igual medida la modificación de los conceptos. Y es mentira. Pero hay que admitir que la maniobra ejerce un gran poder de seducción entre los incautos.

El oficio de político parece llevar aparejada una búsqueda de las palabras propias de una supuesta cúpula social, a la vez que el desprecio por el lenguaje más natural, tal vez porque éste pertenece al pueblo y usarlo les presenta como integrantes de la base de la sociedad."

Álex Grijelmo: La seducción de las palabras

Taurus/Pensamiento, 2000

(pag. 147)

Si quereis jugar con las palabras, aquí os dejo la dirección para conectar a uno de sos juegos del yahoo (cuidado que engancha)

Lluvia en Lucerna

Lluvia en Lucerna

llueve en Lucerna
y el mundo descansa,
por fin la carga eléctrica
pesada, bochornosa
casi insoportable
cede el paso
a un tiempo detenido,
los niños abandonan sus juegos
los patos no comen en las orillas
las gentes contemplan
absortas,
hebras de agua
deshilachadas
caer sobre el lago,
y al abrigo de un árbol protector
en el banco de madera
dos hombres hermosos como dioses
se abrazan
sonríen con ternura y
se besan distraídamente
ajenos
a la oscuridad de una tarde gris,
frente a los montes
protegidos por la distancia y el olvido,
ciegos a los claros de luz
y a la finísima lluvia
que anuncia
el final de la tormenta

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Críticas literarias

Me gusta leer las críticas de los libros por varias razones. Una de ellas porque me sirve de orientación para lo que quiero leer y otra, más divertida, por comprobar lo variopinto de las opiniones. Cada crítico, que en algunos casos coincide que son también escritores en activo, da una reseña favorable y otros en sentido contrario. Cada uno en función, obviamente, de sus gustos, de su manera de entender la escritura, de ver el mundo y de su peculiar manera de escribir.

Esta es la manera en que Alejandro Gándara lo entiende:

Estábamos con la descripción. El lenguaje narrativo de la descripción cuando se hace expresivo, es decir, cuando busca el efecto, trata de ceñirse a la lengua de los objetos, a sus cualidades, a su materialidad, al tiempo que huye (sólo en cuanto recurso lingüístico) de la conciencia. Banville sabe esto y lo ejecuta de manera virtuosa, no sé si poderosa.
Cómo puede hacer la narrativa para que utilicemos los ojos en una cultura donde la visión está por todas partes?
Mando ejemplo, y buscado con amor, no con inquina:
"Un empinadísimo rayo de sol se extendió sobre la playa, blanqueando de color hueso la arena que había sobre la línea del agua, y un ave marina de color blanco, deslumbrante contra un muro de nubes, levantó el vuelo con sus alas en hoz, se dio la vuelta con un chasquido insonoro y se hundió, un cheurón que se cierra, en la rebelde negrura del mar" (traducción de Damián Alou ).
Y así mucho rato. A ver, me digan.

Enlace al artículo


Y esta otra, la visión de Alejandro Casavella.

En Banville es importante la introspección del autor para ser testigo del continuo remodelarse del pasado, pero aún lo es más la soledad que conlleva el acto. En la novela, nadie entiende las razones de los otros, y si lo hace, es a través de una piedad que se resiste a ser llamada así por medio de una sardónica distancia. Ésa es la grandeza de esta novela: en un estado de pérdida, de aflicción, uno sólo entiende sus intuiciones y el rastro de las intuiciones de los otros en una ondulación constante, de apariencia maleable, pero también igual a sí misma, que nos mece hasta abandonarnos como un leño empapado en la orilla de la muerte.

Enlace a Babelia


Y esta la del Boomerang.

Para sorpresa y disgusto de varios críticos (no todos, desde luego), The Sea ganó el Man Booker Prize luego de ser publicado en Gran Bretaña el año pasado. Quizás la reseña menos favorable fue la de Michiko Kakutani, quien, escribiendo para The New York Times, aseguró que Banville “privilegia el estilo sobre la historia y la pirotecnia lingüística sobre las emociones sentidas”. Tibor Fisher, en el Telegraph de Londres, dijo algo similar pero de forma más amable: “Hay mucho lenguaje encantador”, concluyó, “pero poca literatura”.

Enlace al artículo


Mi opinión se adapta mucho más a la crítica del Boomerang que a la de Gándara. No me refiero a la existencia de mucho lenguaje encantador pero poca literatura. No estoy de acuerdo. Para mi gusto existe literatura y filosofía y reflexión sobre el mundo del personaje.

Pero, para gustos, colores. En el caso de El Mar: olores.

Dedicado a los políticos españoles (a todos, sin excepción)

DESDE ARRIBA

La inagotable sangre que se vierte en los mitos
los crímenes que amueblan las mejores sagas
los parricidios los incestos los tormentos
las erinneas las moiras
ilustran las rabietas celestiales

¿qué se podía esperar de los humanos
con ese mal ejemplo de los dioses?

Mario Benedetti (La vida ese paréntesis-Colección Visor de poesía)

Un azaroso fuego

Guillermo Cabrera Infante decía que la literatura es juego. Mario Vargas Llosa tiene una percepción algo distinta, y asegura que la literatura es fuego. El sutil cambio de una letra da un giro radical al significado de la frase. Se podría pensar, incluso, que define la personalidad de cada autor.

El cubano, que escribía a ritmo de bolero y salsa, jugó siempre con las palabras. Hasta qué punto escribir no sería un juego para él que, cuando necesitó un título para su novela, se inspiró en un trabalenguas infantil: Tres Tristes Tigres.

En otro de sus libros, Exorcismos de estilo, se puede encontrar la letra de esta canción cubana.

¡Ay José, así no se puede hacer!
¡Ay José, así no se puede!
¡Ay José, así no sé!
¡Ay José, así no!
¡Ay José, así!
¡Ay José!
¡Ay!

La literatura es fuego. ¡Ay! La literatura es juego.

Una biografía.

Estoy leyendo una biografía. Hasta ahora había leído pocas, nunca me había interesado demasiado saber la vida y milagros de mis autores, actores, músicos... pero una se va haciendo mayor y con ello, más cotilla. De ahí que ya me he leído la biografía de Katharine Hepburn, una mujer muy interesante y a quien me gustaría parecerme de vieja (hablo de su físico y de algunas de sus cualidades, cuidado, no en general. En general a mi me gusta parecerme a mí misma.)

Bueno, a lo que iba: estoy leyendo la biografía de Montserrat Roig, periodista y escritora catalana, que murió de cáncer en 1991. Esta obra que estoy leyendo ( El goig de viure , el gozo de vivir) es una especie de homenaje, es la "recuperación" de una autora catalana notable por razones literarias, periodísticas y de proyección nacional, pero también la reivindicación de una voz cualificada y representativa de una generación. Escrito por Pere Meroño, en "Publicacions de l'Abadia de Montserrat". Está en catalán e ignoro si está también traducida al castellano.

La periodista y escritora quiso vivir de la escritura. No le fue fácil. Apareció en un par de programas de televisión, tanto en catalán como en castellano, donde entrevistó a gran número de personajes, todos ellos interesantes, y lo hizo con un estilo inteligente y muy personal. Antes de que los programas salieran en antena, se preparaba a fondo, junto con el personaje entrevistado. Era una entrevistadora directa e inteligente, con muchísimo encanto. Su muerte, demasiado precoz, la sorprendió cuando ya era un valor en alza.

De sus obras, yo conozco las novelas, aparte de los programas de televisión, que, en su día, seguía fervorosamente. Hay quien dice que Roig fue más periodista que escritora. Seguramente tienen razón, quienes hacen esa afirmación. Sin embargo a mi me cautivaron todas sus novelas y no puedo decir que haya una que me guste más que las demás. Dejaré constancia de "La hora violeta", de "El temps de les cireres" y de "Ramona, adéu". Sus rasgos feministas no son, aunque lo pudieran parecer,en absoluto radicales. Hay un equilibrio y una fuerza en ella que hace que se refleje en sus novelas, basadas siempre en un realismo absoluto.

Reconozco que tengo que adentrarme en su obra periodística, es una asignatura pendiente que tengo y que, después de haber leído su biografía, retomaré con gusto. Sobre todo, el libro que escribió cuando estaba embarazada de su segundo hijo, dedicado a los catalanes que estuvieron en campos de concentración nazis.

Amga de Maria Aurèlia Capmany, conoció a Mercè Rodoreda, a Marta Pessarodona, a Josep Pla, a ... no puedo enumerar a todos, evidentemente... y también fue amiga del periodista José María Huertas Clavería, que ha muerto en la madrugada de este domingo...

... pero ya paro porque ahora me iría de tema.