Amos Oz

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El niño que quería ser Libro...

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(reeditamos un post dedicado a Amos Oz, hoy Príncipe de Asturias de las Letras - 2007)

¿Alguien soñó alguna vez que quería ser libro? Y vivir frente al mar, en la Biblioteca de Alejandría, por ejemplo, en compañía de seres afines, vivir en paz, en armonía y...

Y bueno, soñar no cuesta nada ¿no es cierto?

De pequeño Amos Oz no deseaba ser escritor. Deseaba ser libro. Porque era allí donde confluían el saber y el ser. Conocimiento y materia. Era allí donde él podía existir fisica e intelectualmente al mismo tiempo.

Casi no podía ser de otro modo; su abuela Shlomit inauguró el primer salón literario hebreo que hubo en Odesa. Su tío Yosef le enseñó el placer de inventar palabras nuevas. Su padre hablaba en siete idiomas y podía leer en discisiete; era un erudito de la filología y un gran amante de los libros. Su madre hablaba cinco idiomas y además era una excelente contadora de historias. Ella le inculcó amor por la literatura. Para esta familia originaria del norte de Europa los libros eran algo más que un simple objetos; eran objetos con identidad propia, con olor, con tacto.

Un concepto siempre presente en la narrativa de este escritor israelita nacido en Ucrania es la frontera. Las fronteras geográficas. La frontera en las familias. La frontera como límite de la memoria. La frontera del amor. La frontera del dolor. Las fronteras de las ideologías. La frontera del fanatismo.

"La única manera de defenderte contra el gen fanático es tener sentido del humor, porque el humor, el relativismo, es un antídoto: la habilidad para poder ver las dos caras de un problema, de una disputa. Y leer buena literatura. Porque en la buena literatura siempre descubres que no todo es blanco o negro"

Yo he leído "De repente, en lo profundo del bosque", un exquisito relato poético. ¿Alguien ha leído alguno de sus libros? ¿"El mismo mar"? ¿"Historia de amor y oscuridad"? ¿"Una paz perfecta"?

José Antonio Abreu

No solemos en esta página acelerarnos con los comentarios pero, hoy, bañada como estoy en emociones, me voy a saltar esta tácita regla de Liters.

pinchar aquí para leer.

José Antonio Abreu, director de orquesta, nacido en Venezuela, como podéis leer en el artículo de El cultural, es una de esas personas excepcionales que, como toda excepción confirma la regla.
Su labor musical y humana para sacar de la violencia y la marginalidad a chicos y chicas y encauzarlos hacia la música, está logrando que muchos de ellos en lugar de utilizar pistolas, usen un violonchelo, un violín o una trompeta.
Nos olvidamos, en favor de los estudios técnicos, contra los que no tengo nada en contra, que a los jóvenes hay que educarles también en sensibilidad, en cultura y en humanidades.
La música educa tres sentidos corporales al mismo tiempo: vista, tacto y oído. Si, además, has de tocar junto con otros músicos, como suele ser casi siempre, educa la comprensión, la convivencia. Esas materias tan olvidadas por nuestros gobernantes que se empeñan en reducir la enseñanza de las humanidades, en especial, de la música hasta límites insospechados.
La cultura nos hace libres, quizás ese es el temor.
José Antonio Abreu tiene tan gran valor humano como lo puede tener Daniel Baremboim y Edward Said, creadores de la Orquesta East-West Divan que aglutina entre sus músicos a palestinos e israelíes. Una lucha en favor de la convivencia utilizando la música como cauce, como excusa.

Normalmente me siento muy orgullosa de ser músico, de haber descubierto el sentido de interpretar. Dudo que haya alguien a quien la música no le haga emocionarse. La música del tipo que sea. La música sin etiquetas.

Cuando encuentras personas como éstas me emociona pertenecer a ese mundo.

Y satisfecha de haber encauzado a mis hijas hacia él.

Recuerdos peregrinos

Nuestra vida comunal, allá en mi lejana adolescencia, estaba controlada por dos pares de ojos que nos observaban constantemente. Subieras o bajaras las escaleras, ya fuera de día o de noche, día de colegio o fin de semana. Tampoco importaba que fueras niño o mayor. Los ojos siempre estaban allí.
Cuando bajabas, al pasar por el rellano, percibías la mirada clavada en tus espaldas y el sonido, ligeramente desafinado, de la mirilla cuando se abría. La mirilla era redonda. De color dorado añejo. Para abrirla o cerrarla bastaba con hacer girar el disco interior. Entonces las pestañas se abrían, como el párpado del ojo que miraba, y dejaban ver el exterior.

El par de ojos, que podía ser de cualquiera de las dos mujeres que vivían en la casa, te estudiaba con detenimiento en ese pequeño lapso que duraba bajar nueve escalones y un rellano.
Ambas mujeres estaban atentas a cualquier cosa que sucediera en la escalera, en una comunidad con pocos y antiguos vecinos. Un par de ojos en la mirilla y el otro par en una de las habitaciones que daban a la calle, escondidos tras las cortinas a la espera de rematar la faena.
Si mirabas de reojo desde la esquina de enfrente, podías observar cómo el visillo se desplazaba disimuladamente hacia un lado y, desde un pliegue, el par de ojos se clavaba en tu cuerpo y te desmenuzaba con la mirada. Si tú les devolvías la tuya, el pliegue del visillo caía con celeridad durante unos minutos, hasta que una de las esquinas volvía a levantarse para observar.
Si las encontrabas cuando iban a misa, velo a la cabeza y misal en mano, ambas agachaban la vista con decoro, saludaban y corrían hacia la iglesia con el cuerpo pegado a las paredes, mimetizadas con el color opaco de su vida.
Siempre que subo o bajo, aunque sé que nadie vive en ese piso, que las dos mujeres fallecieron hace años, observo la mirilla por si se abre y subo las escaleras de dos en dos para que nadie me vea y si llego desde la esquina de enfrente, miro hacia el balcón, aunque ya no tenga visillos.

El silencio como sigilo y cautela
Y el cuerpo
Silencio y cuerpo, y entre ambos solo prevención
Y prudencia
Y tiento

El silencio como ausencia, el silencio como presencia
El que no existe, el que delimita
El que precede todo, el que culmina todo

La luz blanca contiene todos los colores
El silencio contiene todos los sonidos

Silencio son mis lágrimas
Guardan los ecos de un quirófano
Guardan también un grito
Y por supuesto angustia

El silencio existe en la mirada
En la puerta entreabierta
En el árbol perpetuo que sobrevivió a Hiroshima
Es el gingko biloba, eternidad silente

El silencio es el mar cuando no ruge cuando no musita
Siempre, silencio amortiguado y palabras obvias
Es el mar

El silencio está en el universo extenso y lejano
En el numero cero y en la nada
Y en la infinitud, presencia inevitable, huella registrada

Silencio es el arte
La batuta del director de orquesta
El río y una sonrisa
El absurdo, la miseria, la hambruna y la vejación
La enfermedad

Cuando un pájaro deja de cantar o un niño duerme
O cuando un accidente profana la paz en unas milésimas de segundo
Ahí está también el silencio

Homosexualidad, suicidio y Chaikowsky

La música, igual que la literatura, nos ha dejado personajes atormentados.
Personajes de ficción y reales. Escritores malditos y extravagantes. Músicos depresivos, alocados o irresponsables.
Uno de estos personajes atormentados fue Piotr Ilich Chaikowsky, conocido también como el Niño de Cristal. Gran compositor, niño prodigio que a los cuatro años comenzó los estudios de piano y comentaba que tenía la cabeza llena de música.
Desde la infancia fue carácter y naturaleza frágil, probablemente por su condición de homosexual que parece ser que nunca llegó a aceptar con naturalidad. Incluso se casó con una fanática Antonina Miliukova que había estado escribiéndole encendidas cartas de amor con el fin de superar su tendencia homosexual. El matrimonio jamás llegó a consumarse.
Su música es universal, muy conocidas la mayoría de sus obras, especialmente los ballets. Otras lo son menos pero no por ello menos bellas.
Hasta no hace mucho tiempo se ha considerado que Chaikowky murió de cólera, a raíz de una epidemia que asoló Rusia. Ello fue debido a beber un vaso de agua no hervida a los tres días de estrenar la última de sus sinfonías.
Sin embargo, parece ser que existen otras dos versiones: una, que su muerte sigue siendo todavía un misterio. Y dos, que el compositor se suicidó con arsénico. La causa fue la denuncia de un aristócrata porque el compositor había tenido relaciones homosexuales con su sobrino. La denuncia estaba dirigida al zar, aunque no llegó, porque primero pasó por las manos de un importante senador que había estudiado con Chaikowky en la Escuela de Jurisprudencia.
El senador mandó formar una corte para juzgarlo y salvar el honor de la escuela por la que, sin ninguna duda, había pasado más de un homosexual disfrazado ahora de hombre honorable. La corte lo juzgó y sentenció: Chaikowsky debía suicidarse.
Parece ser que así lo hizo, siendo su última obra compuesta la Sinfonía nº 6, a la que su hermano bautizó como Patética.

Finales de novela

Generalmente empiezo a leer las revistas y los periódicos por el final. Hoy también he sucumbido a mi vicio, a pesar de que los datos importantes estaban en la portada. ¡Qué le vamos a hacer! ¿Cual será la psicología de los finales? ¿Por qué se empieza a leer por la última página? ¿Alguien sabe qué hay detrás de esta decisión?

En los procesos narrativos, los finales son un tema de mucho cuidado. En una ocasión, andaba yo preocupada por resolver un cuento infantil cuando el editor me convenció de que no era necesario buscar una conclusión espectacular. No por lo menos en literatura infantil. Es preferible reforzar la trama, decía el mismo editor, para que el niño no abandone el libro a media lectura, bien por aburrimiento, bien por incomprensión. La importancia del final para los niños es, pues, relativa. No obstante, en los cuentos para adultos el final es determinante. Según la fórmula de Borges, un final de cuento debe ser sorprendente por inesperado, y también porque muestre la historia narrada en paralelo, casi a escondidas, de modo que el final otorgue un nuevo sentido al relato. Cuando se trata de novelas la cosa cambia, y todo se complica bastante puesto que las posibilidades imaginativas son infinitas.

¿Cual es vuestro final de novela preferido? ¿Abierto o cerrado? ¿Preferís que el autor resuelva la trama o bien que os permita imaginar? ¿Os enoja un final triste? ¿Qué pensáis ante un final de puñalada por la espalda, de aquellos que nunca hubierais imaginado y os deja absolutamente abatidos? ¿Os decepciona un final feliz? ¿Opináis que da igual el final porque en realidad lo que os convence es que el argumento se resuelva antes del último párrafo? ¿Qué importancia le otorgáis a un final gris en un texto brillante?

Si te comes un limón sin hacer muecas

No, no es una adivinanza. Ni siquiera una receta para evitar que el ácido del limón te arrugue toda la cara.
Si te comes un limón sin hacer muecas es un libro de relatos escrito por Sergi Pàmies.
En catalán es: Si menges una llimona sense fer ganyotes.
Yo lo he leído en castellano y no creo equivocarme que en catalán será igual de bueno.

El libro contiene veinte relatos. No sé decantarme por ninguno en particular, porque todos están muy bien escritos. Como dice Vila-Matas en su prólogo, no puedes pensar en que al ser relatos te los vas a leer en cuestión de horas. No, es imposible. Pese a la cortedad de alguno de ellos, las palabras te atrapan de tal manera que no puedes pasar por alto nada de lo escrito.
Yo, como he dicho innumerables veces, soy comedora de relatos. Me apasiona leerlos y escribirlos.
Los relatos de Pàmies contienen todos los ingredientes que aderezan la vida: las situaciones cotidianas y las extraordinarias pero todas ellas vistas con los ojos del más común de los mortales. Entre ellos hay situaciones de dependencia familiar, de amor no correspondido, de soledad, de vida anodina pero feliz o de extrañeza ante una determinadada situación. En todos ellos encuentro una cierta aceptación de esa situación extraña.

El nexo común entre todos ellos es el final. Un final sorprendente, como a mí me gusta.
Aunque sea una conclusión que, no por esperada, es menos sorprendente.

"Me tuve que morir para saber si me querían" es el comienzo de uno de ellos, La otra vida.

Si queréis saber por qué se tuvo que morir o por qué no le querían ......

Espero que disfruteis de su lectura como yo lo he hecho.

La colza y el biodiesel

La primavera de este año ha traído de nuevo a España la espectacular imagen de los campos de colza. Gracias al amarillo limpio de su flores, el paisaje ha resultado precioso, como muestra la foto.

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Son "Los nuevos campos de petróleo". Así titula Antonio Cerrillo su artículo de hoy para La Vanguardia. Añade, "Los expertos alertan de los riesgos del uso masivo de biocombustibles sin control". Lamentablemente, según el mismo artículo, "Los biocarburantes, que son piezas clave para combatir el cambio climático, se obtienen de cultivos que a veces son básicos para el sustento alimentario de países del Sur".

Algunos países producen remolacha, cereales, girasol, colza, soja o palma con la finalidad de alimentar las máquinas de los países más desarrollados, los mismos que antes necesitaban abastecerse de petróleo, con la salvedad de que el petróleo no era alimento para las bocas humanas.

Una vez más, las fronteras entre lo legal y lo legítimo se presentan borrosas. Creo que retomaré la lectura de Claudio Magris. Necesito recurrir a su concepto de frontera, ambigua zona de unión y separación, y rescatar su reclamo de siempre: "hacer que se adquiera conciencia de que cada uno de nosotros está ora de un lado de la frontera, ora del otro".

Dedicatoria (desde el mar)

EL CONTEMPLADO

Tema

De mirarte tanto y tanto,
de horizonte a la arena,
despacio,
del caracol al celaje,
brillo a brillo, pasmo a pasmo,
te he dado nombre; los ojos
te lo encontraron, mirándote.
Por las noches,
soñando que te miraba,
al abrigo de los párpados
maduró, sin yo saberlo,
este nombre tan redondo
que hoy me descendió a los labios.
Y lo dicen asombrados
de lo tarde que lo dicen.
¡Si era fatal el llamártelo!
¡Si antes de la voz, ya estaba
en el silencio tan claro!
¡Si tú has sido para mí,
desde el día
que mis ojos te estrenaron,
el contemplado, el constante
Contemplado!

Pedro Salinas

(sacado de esta web - Al César lo que es del César)

P.D.- No creo que pueda comentar a vuestros comentarios, así que delego en mis compañeras de blog. Con todo mi cariño, entre olas y viento.

José Luis Sampedro o la lucidez

«La palabra es el ladrillo con el que construimos el mundo. La imagen que cada uno tenemos del mundo es rigurosamente personal porque sus dimensiones son infinitas, así que cada cual tiene la responsabilidad de construir su mundo. Por eso hay que defenderse del mal uso de la palabra»
Este párrafo es uno de los comentarios que realizó José Luis Sampedro en la Feria de Libro de València. Me agradan las opiniones de Sampedro por su lucidez, sensatez y amor hacia una profesión o vocación: la literatura. Por la claridad de sus exposiciones que son el fruto de sus noventa años de vida. Noventa años en los que se condensan grandes y trágicas experiencias como la Guerra Civil, los traslados de una ciudad abierta como Tánger hasta un pueblecito de la provincia de Soria donde conoce la España profunda de antes de la guerra. Sus años de enseñanza en Estados Unidos. Su difícil paso por la Universidad en la época franquista.

En fin, noventa años de una condensada vida dedicada a su carrera de economista y a su vocación de escritor.

« Este es un mundo que se derrumba por la falta de lucha y por el miedo a la libertad en el que predomina el valor del mercado por encima de cualquier otra consideración. El valor de las cosas se mide por su valor de mercado. Por eso a mi me preocupa el futuro aunque parezca grotesco porque ya tengo noventa años»

Independientemente de que su escritura pueda o no gustar (a mi suele agradarme, unas obras más que otras como sucede con todos los escritores) lo que creo que es de agradecer es que su enseñanza no se limite solamente a mostrar su obra, que se arriesgue a ir más allá y, sin tremendismos ni abruptas descalificaciones, nos enseñe lo que la vida le ha ido enseñando a él.

Poema de Paul Auster

BÚSQUEDA DE UNA DEFINICIÓN - de Paul Auster

(poema escrito, supuestamente, tras contemplar

este cuadro de Bradley Walker Tomlin)

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Siempre el más pequeño acto posible

en este tiempo de actos mayores que la vida

un gesto para lo que pasa casi sin ser visto.

Un pequeño viento agitando una hoguera,

por ejemplo,que encontré hace pocos días

por accidente en la pared de un museo.

No es mucho.

Unos cuantos jirones de blanco

ociosamente arrojados contra el negro

intacto del fondo, tan sólo un pequeño gesto

intentando no ser más de lo que es.

Y, sin embargo, no está aquí,

y a mis ojos jamás se convertirá

en una cuestión de intentar simplificar el mundo,

sino en una forma de buscar

un lugar por el que entrar al mundo

una forma de estar presente

entre las cosas que no nos quieren

pero que necesitamos en la misma medida

en que nos necesitamos a nosotros mismos.

Hace tan sólo un instante,

la bella mujer que se erguía ante mí

me había estado diciendo

cuánto deseaba un niño

y cómo el tiempo empezaba a agotársele.

Acordamos escribir cada uno un poema

usando las palabras

«un pequeño viento agitando una hoguera».

Desde aquel instante

nada ha significado tanto

como el pequeño acto

presente en estas palabras,

e! acto de intentar decir

palabras que apenas tienen significado.

Hasta el final quiero igualarme

a cuanto el ojo pueda,

quiera traerme,

como si finalmente pudiera

verme a mí mismo

liberado en las cosas

casi invisibles que junto a nosotros

y todos los niños aún no nacidos

nos llevan al mundo.

Hacia una cierta libertad...

Queridos y queridas:

Me tomo cinco meses sabáticos de Liter-a-tres y de hecho, de todos mis blogs. Cinco meses en los cuales mi principal misión será continuar aprendiendo. Aprendiendo del paisaje, de la gente, de la vida. Mati- y Elena contribuyen en mi continuo aprendizaje, en esa inmersión en la cultura que amo y que respeto, pero, sobre todo, en la cultura que me fascina (todavía). Yo diría más: creo que nos influímos mutuamente y día a día, las tres seguimos aprendiendo.

Como despedida os dejo unas palabras de Jorge Wagensberg, a quien conocí precisamente a través de mis compañeras de blog. Mati y Elèna, gracias.

"No se puede pensar sin lenguaje, ni se puede reflexionar sin que la mente se desdoble de modo que ésta pueda conversar consigo misma, ni se puede comprender sin buscar lo común entre lo diverso. A y B son el ego y el alter ego de una mente en reflexión. La intención es comprender." ( El gozo intelectual)

¡Hasta luego, amig@s!

Día del libro... S.O.S.

Un año más llega el día del Libro. Estaba confeccionando una selección, pero me pierdo en la maraña de títulos.

"El hombre que amaba las islas" de D.H. Lawrence, "Esta historia" de A. Baricco, "Hoy Jupiter" de Luis Landero, Julian Barnes, Auster, Marai, Vila-Casas, Abilio Estevez, Martí Dominguez, Bolaño, Kertész... S.O.S.

¿Cual es vuesta selección?

DEDICADO

Trombón - Ricardo Casero

No puedo evitar la presunción. Y no lo lamento. En esta especie de cruzada que he emprendido por traer música a esta página, es un placer para mí presentaros a uno de los mejores solistas de trombón del mundo.
Para quienes no estéis muy metidos en este mundo, puedo deciros que este solista, Ricardo Casero es alumno privilegiado de Christian Lindberg. Si el segundo está considerado como el mejor del mundo, Ricardo le sigue a la zaga.
Esta grabación no es la mejor de él, sin duda alguna, y la banda que le acompaña tampoco, pero demuestra su maestría.

El trombón es un aerófono de la familia de viento , con un registro más grave que el del corno. El sonido se produce por el movimiento de un tubo móvil, llamado vara, que se desliza dentro del tubo principal en siete posiciones, acortando o alargando la distancia que el aire en vibración debe recorrer, produciendo de este modo sonidos más graves o agudos, que también se pueden controlar con una mayor o menor presión del aire soplado por el intérprete. Cuanto más se saque la vara, más se alarga la columna de aire y el sonido producido es más grave. Cada posición da un fundamental medio tono más bajo que la anterior. Sin embargo también existen trombones con válvulas, aunque actualmente están en desuso. Al igual que casi todos los instrumentos de esta familia de viento metal, el trombón de varas es de latón, y consiste en un tubo cilíndrico y abierto enrollado sobre sí mismo.






Ricardo Casero toca actualmente en la Orquesta de la Comunidad Valenciana, dirigido habitualmente por Lorin Maazel y Zubin Mehta. Anteriormente, y durante más de diez años, ha sido solista de la Orquesta Ciutat de Barcelona.

Además, es mi sobrino. Un momento, que me estoy limpiando la baba.

Otro día espero traeros a mi hija pequeña que toca la trompeta.

Sensaciones

Quienes me conocen un poco saben la importancia que la música tiene en mi vida. Sin embargo, no sólo la música tiene la capacidad de emocionar. Seguramente cada persona se emociona con distintas cosas o quizás con las mismas. A buen seguro que los que por aquí pasamos compartimos muchas de ellas.

La foto que he adjuntado, como muchos ya habréis adivinado, es la de Sant Climent de Taüll, una muchas iglesias románicas repartidas por el Vall de Boí. Un maravilloso valle de la provincia de LLeida.
Si la música, la poesía, o la pintura emocionan por los sentimientos que en nosotros provocan, yo me siento embriagada, fuera de la realidad cuando piso una iglesia románica.
El románico fue un esfuerzo continuo en construir templos perdurables con la mayor grandeza posible pero evitando su posible destrucción. Para ello el material que se utilizaba era la piedra en su mayor parte y el techo debía estar abovedado. De esta manera aparentaba más grandeza y se evitaban incendios, ya que no se utilizaba madera ni paja para la techumbre.
La sencillez de su construcción, el labrado de las piedras, el tiempo que permanece en pie, desafiando a los propios humanos que las construyeron y a generaciones y generaciones que las han visto sobrevivir a todos los cambios que a su alrededor se han producido, me dejan maravillada.
Para mí son un espectáculo de pura belleza donde me siento sobrecogida. No puedo evitar que se me erice la piel cuando estoy dentro de ellas. Pese a que no tienen la magnitud y el esplendor que ya se refleja en el gótico, yo me encuentro pequeña en su interior, sosegada y admirada. Mi mente vuela y me siento transportar a un tiempo que ya no existe.
Percibo a través de todos los poros de la piel el olor añejo de sus piedras, el frescor que proporciona su construcción y su propia música: El silencio.
Inevitable emocionarse.

Caso verídico

Ayer recibí un paquete con seis botellas de vino y dos copas de cristal en su interior. Era un obsequio.

En una de las caras podía leerse la palabra "FRÁGIL". En el reverso, otro letrero de características similares -letras enormes color rojo fosforito- advertía "TRATAR CON CARIÑO. GRACIAS".

Todo frágil. Todo debidamente protegido.

Y yo quise ser botella por un día. O copa para brindar:

FELICES PASCUAS, amigos bloggers, con cariño!!!

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Canción de la lluvia

Canción de la Lluvia

Acaso está lloviendo también en tú ventana;
Acaso esté lloviendo calladamente, así.
Y mientras anochece de pronto la mañana,
yo sé que, aunque no quieras, vas a pensar en mi.
Y tendrá un sobresalto tu corazón tranquilo,
sintiendo que despierta su ternura de ayer.
Y, si estabas cosiendo, se hará un nudo en el hilo,
y aún lloverá en tus ojos, al dejar de llover.

José Angel Buesa

Buesa es, para mi, uno de aquellos poetas que tienen un poema para cada cosa y una cosa para cada poema. No es mi preferido, pero hubo un tiempo, hace algunos años, en que, fuera el que fuese mi estado de ánimo, siempre había un poema de Buesa que me "decía" exactamente aquello que yo habría querido decir. Después descubrí a Benedetti y aun más tarde, redescubrí a los "clásicos". Todo eso ocurrió hace unos cuantos años. Más de los que me parece a mí, menos de los que me gustaría que hubieran transcurrido, teniendo en cuenta que, después de él, han llegado muchos otros ( y muchas otras) a mis sucesivos y diferentes estados de ánimo. Porque poesía genera poesía. Y cuanto más poesía lees, más poesía quieres.

Y hoy me parece apropiado compartir este poema con vosotros. Hoy, precisamente, que ha dejado de llover en mi pueblo. Si queréis leer más poemas de este autor, podéis hacerlo aquí.

Compositoras - Francesca Caccini

Me había hecho el propósito de escribir sobre las compositoras, esas desconocidas para la mayoría del público.
Hace tiempo comenté sobre Hildegarda de Bingen, una monja que vivió en el siglo XI y que, aparte de llegar a abadesa del convento y enfrentarse a toda la iglesia, fue compositora, escritora, poeta y una mujer de su tiempo, sin perder de vista a Dios, que andaba por las alturas.

Esta vez quiero presentaros a Francesca Caccini.



Nació en 1587 y murió con toda probabilidad en 1640. Fue cantante, compositora, proesora de música, poeta y la primera mujer en componer una ópera. Fue conocida también como "La Cecchina"
En el siglo XVII raro era que una mujer poseyera semejantes conocimientos, a menos que los hubiera adquirido en su casa. Este fue el caso de Francesca, hija de Giulio Caccini, otro de las grandes compositores italianos de quien apenas se escucha música.
Francesca llamó la atención de Claudio Monteverdi, uno de los fundadores del barroco, cuando escuchó una de sus composiciones en 1610.
La primera composición de Francesca para la escena fue La Stiava que se representó en el Carnaval de Florencia en 1607. La música no ha sobrevivido al tiempo. Sin embargo, nos ha llegado una magnifica composición denominada Il primo libro delle musiche.

Desgraciadamente la mayor parte de su obra se ha perdido, a excepción de la ópera La liberazione di Ruggiero dall'isola d'Alcina. Una de las característica especiales de esta ópera frente al resto de esa época, es que Francesca otorga a la voz femenina mucho más protagonismo que le daban sus coetáneos. Para eso era mujer.

Pues, aquí Francesca Caccini, aquí unos amigos.

No he encontrado ningún video sobre Francesca. Os dejo el Ave María que compuso su padre, Giulio Caccini

Las palabras largas

"Los conceptos están al fondo de las palabras; y se ven influidos por ellas: por su sonido especialmente. La forma de pronunciar un término influye en la percepción de su contenido.

Esa realidad ha llevado a muchos políticos a creer que alterando a su albedrío la forma de las palabras pueden también ejercer en igual medida la modificación de los conceptos. Y es mentira. Pero hay que admitir que la maniobra ejerce un gran poder de seducción entre los incautos.

El oficio de político parece llevar aparejada una búsqueda de las palabras propias de una supuesta cúpula social, a la vez que el desprecio por el lenguaje más natural, tal vez porque éste pertenece al pueblo y usarlo les presenta como integrantes de la base de la sociedad."

Álex Grijelmo: La seducción de las palabras

Taurus/Pensamiento, 2000

(pag. 147)

Si quereis jugar con las palabras, aquí os dejo la dirección para conectar a uno de sos juegos del yahoo (cuidado que engancha)