26.4.07
Hacia una cierta libertad...
21.4.07
Día del libro... S.O.S.

17.4.07
Trombón - Ricardo Casero
Para quienes no estéis muy metidos en este mundo, puedo deciros que este solista, Ricardo Casero es alumno privilegiado de Christian Lindberg. Si el segundo está considerado como el mejor del mundo, Ricardo le sigue a la zaga.
Esta grabación no es la mejor de él, sin duda alguna, y la banda que le acompaña tampoco, pero demuestra su maestría.
El trombón es un aerófono de la familia de viento , con un registro más grave que el del corno. El sonido se produce por el movimiento de un tubo móvil, llamado vara, que se desliza dentro del tubo principal en siete posiciones, acortando o alargando la distancia que el aire en vibración debe recorrer, produciendo de este modo sonidos más graves o agudos, que también se pueden controlar con una mayor o menor presión del aire soplado por el intérprete. Cuanto más se saque la vara, más se alarga la columna de aire y el sonido producido es más grave. Cada posición da un fundamental medio tono más bajo que la anterior. Sin embargo también existen trombones con válvulas, aunque actualmente están en desuso. Al igual que casi todos los instrumentos de esta familia de viento metal, el trombón de varas es de latón, y consiste en un tubo cilíndrico y abierto enrollado sobre sí mismo.
Ricardo Casero toca actualmente en la Orquesta de la Comunidad Valenciana, dirigido habitualmente por Lorin Maazel y Zubin Mehta. Anteriormente, y durante más de diez años, ha sido solista de la Orquesta Ciutat de Barcelona.
Además, es mi sobrino. Un momento, que me estoy limpiando la baba.
Otro día espero traeros a mi hija pequeña que toca la trompeta.
11.4.07
Sensaciones

Quienes me conocen un poco saben la importancia que la música tiene en mi vida. Sin embargo, no sólo la música tiene la capacidad de emocionar. Seguramente cada persona se emociona con distintas cosas o quizás con las mismas. A buen seguro que los que por aquí pasamos compartimos muchas de ellas.
La foto que he adjuntado, como muchos ya habréis adivinado, es la de Sant Climent de Taüll, una muchas iglesias románicas repartidas por el Vall de Boí. Un maravilloso valle de la provincia de LLeida.
Si la música, la poesía, o la pintura emocionan por los sentimientos que en nosotros provocan, yo me siento embriagada, fuera de la realidad cuando piso una iglesia románica.
El románico fue un esfuerzo continuo en construir templos perdurables con la mayor grandeza posible pero evitando su posible destrucción. Para ello el material que se utilizaba era la piedra en su mayor parte y el techo debía estar abovedado. De esta manera aparentaba más grandeza y se evitaban incendios, ya que no se utilizaba madera ni paja para la techumbre.
La sencillez de su construcción, el labrado de las piedras, el tiempo que permanece en pie, desafiando a los propios humanos que las construyeron y a generaciones y generaciones que las han visto sobrevivir a todos los cambios que a su alrededor se han producido, me dejan maravillada.
Para mí son un espectáculo de pura belleza donde me siento sobrecogida. No puedo evitar que se me erice la piel cuando estoy dentro de ellas. Pese a que no tienen la magnitud y el esplendor que ya se refleja en el gótico, yo me encuentro pequeña en su interior, sosegada y admirada. Mi mente vuela y me siento transportar a un tiempo que ya no existe.
Percibo a través de todos los poros de la piel el olor añejo de sus piedras, el frescor que proporciona su construcción y su propia música: El silencio.
Inevitable emocionarse.
7.4.07
Caso verídico

En una de las caras podía leerse la palabra "FRÁGIL". En el reverso, otro letrero de características similares -letras enormes color rojo fosforito- advertía "TRATAR CON CARIÑO. GRACIAS".
Todo frágil. Todo debidamente protegido.
Y yo quise ser botella por un día. O copa para brindar:
4.4.07
Canción de la lluvia

Acaso está lloviendo también en tú ventana;
Acaso esté lloviendo calladamente, así.
Y mientras anochece de pronto la mañana,
yo sé que, aunque no quieras, vas a pensar en mi.
Y tendrá un sobresalto tu corazón tranquilo,
sintiendo que despierta su ternura de ayer.
Y, si estabas cosiendo, se hará un nudo en el hilo,
y aún lloverá en tus ojos, al dejar de llover.
José Angel Buesa
29.3.07
Compositoras - Francesca Caccini
Hace tiempo comenté sobre Hildegarda de Bingen, una monja que vivió en el siglo XI y que, aparte de llegar a abadesa del convento y enfrentarse a toda la iglesia, fue compositora, escritora, poeta y una mujer de su tiempo, sin perder de vista a Dios, que andaba por las alturas.

Nació en 1587 y murió con toda probabilidad en 1640. Fue cantante, compositora, proesora de música, poeta y la primera mujer en componer una ópera. Fue conocida también como "La Cecchina"
En el siglo XVII raro era que una mujer poseyera semejantes conocimientos, a menos que los hubiera adquirido en su casa. Este fue el caso de Francesca, hija de Giulio Caccini, otro de las grandes compositores italianos de quien apenas se escucha música.
Francesca llamó la atención de Claudio Monteverdi, uno de los fundadores del barroco, cuando escuchó una de sus composiciones en 1610.
La primera composición de Francesca para la escena fue La Stiava que se representó en el Carnaval de Florencia en 1607. La música no ha sobrevivido al tiempo. Sin embargo, nos ha llegado una magnifica composición denominada Il primo libro delle musiche.
Desgraciadamente la mayor parte de su obra se ha perdido, a excepción de la ópera La liberazione di Ruggiero dall'isola d'Alcina. Una de las característica especiales de esta ópera frente al resto de esa época, es que Francesca otorga a la voz femenina mucho más protagonismo que le daban sus coetáneos. Para eso era mujer.
No he encontrado ningún video sobre Francesca. Os dejo el Ave María que compuso su padre, Giulio Caccini
25.3.07
Las palabras largas
20.3.07
Lluvia en Lucerna
y el mundo descansa,
por fin la carga eléctrica
pesada, bochornosa
casi insoportable
cede el paso
a un tiempo detenido,
los niños abandonan sus juegos
los patos no comen en las orillas
las gentes contemplan
absortas,
hebras de agua
deshilachadas
caer sobre el lago,
y al abrigo de un árbol protector
en el banco de madera
dos hombres hermosos como dioses
se abrazan
sonríen con ternura y
se besan distraídamente
ajenos
a la oscuridad de una tarde gris,
frente a los montes
protegidos por la distancia y el olvido,
ciegos a los claros de luz
y a la finísima lluvia
que anuncia
el final de la tormenta
15.3.07
Críticas literarias

Me gusta leer las críticas de los libros por varias razones. Una de ellas porque me sirve de orientación para lo que quiero leer y otra, más divertida, por comprobar lo variopinto de las opiniones. Cada crítico, que en algunos casos coincide que son también escritores en activo, da una reseña favorable y otros en sentido contrario. Cada uno en función, obviamente, de sus gustos, de su manera de entender la escritura, de ver el mundo y de su peculiar manera de escribir.
Esta es la manera en que Alejandro Gándara lo entiende:
Estábamos con la descripción. El lenguaje narrativo de la descripción cuando se hace expresivo, es decir, cuando busca el efecto, trata de ceñirse a la lengua de los objetos, a sus cualidades, a su materialidad, al tiempo que huye (sólo en cuanto recurso lingüístico) de la conciencia. Banville sabe esto y lo ejecuta de manera virtuosa, no sé si poderosa.
Cómo puede hacer la narrativa para que utilicemos los ojos en una cultura donde la visión está por todas partes?
Mando ejemplo, y buscado con amor, no con inquina:
"Un empinadísimo rayo de sol se extendió sobre la playa, blanqueando de color hueso la arena que había sobre la línea del agua, y un ave marina de color blanco, deslumbrante contra un muro de nubes, levantó el vuelo con sus alas en hoz, se dio la vuelta con un chasquido insonoro y se hundió, un cheurón que se cierra, en la rebelde negrura del mar" (traducción de Damián Alou ).
Y así mucho rato. A ver, me digan.
Enlace al artículo
Y esta otra, la visión de Alejandro Casavella.
En Banville es importante la introspección del autor para ser testigo del continuo remodelarse del pasado, pero aún lo es más la soledad que conlleva el acto. En la novela, nadie entiende las razones de los otros, y si lo hace, es a través de una piedad que se resiste a ser llamada así por medio de una sardónica distancia. Ésa es la grandeza de esta novela: en un estado de pérdida, de aflicción, uno sólo entiende sus intuiciones y el rastro de las intuiciones de los otros en una ondulación constante, de apariencia maleable, pero también igual a sí misma, que nos mece hasta abandonarnos como un leño empapado en la orilla de la muerte.
Enlace a Babelia
Y esta la del Boomerang.
Para sorpresa y disgusto de varios críticos (no todos, desde luego), The Sea ganó el Man Booker Prize luego de ser publicado en Gran Bretaña el año pasado. Quizás la reseña menos favorable fue la de Michiko Kakutani, quien, escribiendo para The New York Times, aseguró que Banville “privilegia el estilo sobre la historia y la pirotecnia lingüística sobre las emociones sentidas”. Tibor Fisher, en el Telegraph de Londres, dijo algo similar pero de forma más amable: “Hay mucho lenguaje encantador”, concluyó, “pero poca literatura”.
Enlace al artículo
Mi opinión se adapta mucho más a la crítica del Boomerang que a la de Gándara. No me refiero a la existencia de mucho lenguaje encantador pero poca literatura. No estoy de acuerdo. Para mi gusto existe literatura y filosofía y reflexión sobre el mundo del personaje.
12.3.07
Dedicado a los políticos españoles (a todos, sin excepción)
La inagotable sangre que se vierte en los mitos
los crímenes que amueblan las mejores sagas
los parricidios los incestos los tormentos
las erinneas las moiras
ilustran las rabietas celestiales
¿qué se podía esperar de los humanos
con ese mal ejemplo de los dioses?
Mario Benedetti (La vida ese paréntesis-Colección Visor de poesía)
7.3.07
Un azaroso fuego
¡Ay José, así no se puede!
¡Ay José, así no sé!
¡Ay José, así no!
¡Ay José, así!
¡Ay José!
¡Ay!
3.3.07
Una biografía.
Bueno, a lo que iba: estoy leyendo la biografía de Montserrat Roig, periodista y escritora catalana, que murió de cáncer en 1991. Esta obra que estoy leyendo ( El goig de viure , el gozo de vivir) es una especie de homenaje, es la "recuperación" de una autora catalana notable por razones literarias, periodísticas y de proyección nacional, pero también la reivindicación de una voz cualificada y representativa de una generación. Escrito por Pere Meroño, en "Publicacions de l'Abadia de Montserrat". Está en catalán e ignoro si está también traducida al castellano.

De sus obras, yo conozco las novelas, aparte de los programas de televisión, que, en su día, seguía fervorosamente. Hay quien dice que Roig fue más periodista que escritora. Seguramente tienen razón, quienes hacen esa afirmación. Sin embargo a mi me cautivaron todas sus novelas y no puedo decir que haya una que me guste más que las demás. Dejaré constancia de "La hora violeta", de "El temps de les cireres" y de "Ramona, adéu". Sus rasgos feministas no son, aunque lo pudieran parecer,en absoluto radicales. Hay un equilibrio y una fuerza en ella que hace que se refleje en sus novelas, basadas siempre en un realismo absoluto.
Reconozco que tengo que adentrarme en su obra periodística, es una asignatura pendiente que tengo y que, después de haber leído su biografía, retomaré con gusto. Sobre todo, el libro que escribió cuando estaba embarazada de su segundo hijo, dedicado a los catalanes que estuvieron en campos de concentración nazis.
2.3.07
ESTA ES MI CASA

El día 13 de Febrero del pasado año, las tres que suscriben este Liter-a-tres iniciamos este espacio. Si no estoy equivocada o la memoria, que ya comienza a ser remisa, me engaña, la idea surgió de la inquieta mente de Arare. Las otras dos - Frac y yo misma - secundamos dicha idea con entusiasmo o, por lo menos, con curiosidad.
Un año después tenemos frutos de ese pequeño árbol plantado. Un ser vivo cuidado con cariño, regado con buenas dosis de paciencia y visitado asiduamente por jardineros expertos y amistosos.
A raíz de este espacio con pretensiones literarias, surgieron otros, crecieron los ya existentes y murió, casi nada más nacer, otro un poco disparatado.
En este espacio de un año que apenas tiene dientes, que anda tropezando con sus propios pies, que sonríe sorprendido ante el mundo que se abre frente a él, con la gente que entra y sale de su casa, que observa con ilusión su propio aprendizaje, hemos ido dejando trocitos de nuestros respectivos yoes. Cada una como es, cada una como lo siente, cada una con sus manías, con sus gustos diferentes pero unidas, siempre, por la necesidad de escribir.
Por tanto, felicito a mis compañeras de casa y a todos los que, con cariño, nos visitan.
De momento, Mario Benedetti nos recuerda dónde nos encontramos.
Ésta es mi casa
No cabe duda. Ésta es mi casa
aquí sucedo, aquí
me engaño inmensamente.
Ésta es mi casa detenida en el tiempo.
Llega el otoño y me defiende,
la primavera y me condena.
Tengo millones de huéspedes
que ríen y comen,
copulan y duermen,
juegan y piensan,
millones de huéspedes que se aburren
y tienen pesadillas y ataques de nervios.
No cabe duda. Ésta es mi casa.
Todos los perros y campanarios
pasan frente a ella.
Pero a mi casa la azotan los rayos
y un día se va a partir en dos.
Y yo no sabré dónde guarecerme
porque todas las puertas dan afuera del mundo.
27.2.07
Tous les matins du monde (revisado)
Aquí os dejo dos fragmentos de dicha película. Compartámoslos y disfrutémoslos:
Después de dejar reposar el post durante la noche, esta mañana me he dado cuenta de que el primer video se escucha como a golpes, aunque la imagen se vea bien. Por ello, he decidido buscarlo de nuevo. Ya que no he encontrado un video de la película que se pueda oír bien, he decidido poneros un video que se llama "Le printemps a la Provence", con diapositivas de la Provenza, pero con la banda sonora correcta de la música que yo quería poner. Así pues, cambio el primer video por éste, que no pertenece a la película, aunque sí la banda sonora. ¿Capisci?
Esto lo he hecho para que podáis oír bien la música. Es evidente que én este video no vemos al director de la orquesta, dando golpes con su bastón, tal como comenta Escriptorum. Bueno, lo dejo a vuestra elección. Si los comments "piden" el otro video, lo volveré a poner, hale, música a la carta.
22.2.07
JOHN DOWLAND - Come again

John Dowland nació en Inglaterra en 1563 siendo casi contemporáneo de Shakespeare. Fue uno de los pocos músicos ingleses que recorrió Europa.
Se sabe muy poco sobre su origen y sus inicios en la música. Estuvo en Francia como sirviente del embajador de Inglaterra. Durante su estancia en este país se convirtió al catolicismo, lo que posteriormente le costaría un poco caro en la corte inglesa regentada por Isabel I, una ferviente anglicana.
Tras varios años en Francia, John Dowland decidió regresar a su país. En Inglaterra su fama como laudista y compositor fue aumentando. Viajó a Italia y también a Dinamarca donde fue músico de la corte.
Es uno de los pocos compositores que han pasado a la posteridad pese a tener una obra reducida. Compuso 87 canciones para voz y laúd que están contenidas en "Books of Songs of Ayres", "A Pilgrim Solace" y "Musical Banquet" y alguna otra.
La canción que os recomiendo que escuchéis es una obra muy hermosa: Come again. La partitura que yo tengo está escrita para cuatro voces, aunque quiero suponer que la original sería escrita para voz y laúd, tal como yo la he escuchado y como hace poco la grabó Sting.
La versión de Sting es muy buena, aunque yo prefiero la voz femenina.
La podéis escuchar aquí
Y e Come again! sweet love doth now invite
Thy graces that refrain
To do me due delight,
To see, to hear, to touch, to kiss, to die,
With thee again in sweetest sympathy.
2. Come again! that I may cease to mourn
Through thy unkind disdain;
For now left and forlorn
I sit, I sigh, I weep, I faint, I die
In deadly pain and endless misery.
3. All the day the sun that lends me shine
By frowns doth cause me pine
And feeds me with delay;
Her smiles, my springs that makes my joy to grow,
Her frowns the winter of my woe.
4. All the night my sleeps are full of dreams,
My eyes are full of streams.
My heart takes no delight
To see the fruits and joys that some do find
And mark the stormes are me assign'd.
5. But alas, my faith is ever true,
Yet will she never rue
Nor yield me any grace;
Her Eyes of fire, her heart of flint is made,
Whom tears nor truth may once invade.
6. Gentle Love, draw forth thy wounding dart,
Thou canst not pierce her heart;
For I, that do approve
By sighs and tears more hot than are thy shafts
Do tempt while she for triumphs laughs.
21.2.07
Pensando en ti
Para conocer quien fue J. A Goytisolo os dejo dos cartas y un poema. La primera carta fue escrita por Asunción Carandell, esposa de José Agustín. La segunda, por Carmen Martín Gaite, escritora y gran amiga. El poema lo escribió J. A. G. pensando en su hija, Julia. Podeis escuchar la voz del poeta y la versión cantada de Paco Ibañez.
Carta 1: José Agustín Goytisolo
Carta 2: Carta abierta a José Agustín Goytisolo
Poema: Palabras para Julia
19.2.07
El oficio del poeta

Contemplar las palabras
medirlas, sopesar
su cuerpo en el conjunto
del poema, y después,
cómo la luz emerge
sobre el polvo infinito
de la memoria, sobre
la experiencia vivida,
la historia, los deseos,
las pasiones del hombre.
La materia del canto
nos lo ha ofrecido el pueblo
con su voz. Devolvamos
Jose Agustin Goytisolo
___ ___ ___
Me apetecía un poco de poesía, que quería compartir con vosotros.
16.2.07
De puristas y purismos
Este es el comienzo de un artículo de Javier Marías. Es mucho más largo. Por esa razón no lo voy a copiar. Sólo quiero añadir mi acuerdo con él. No me molesta que me consideren algo purista. Escribo en castellano porque es la lengua en la que me eduqué. La que hablaba mi madre.
Me pregunto, si el lenguaje es el principal medio de expresión, ¿por qué lo maltratamos de esa manera?
En algunos casos creo que es comodidad. Otros, falta de rigor. Escuchamos frases hechas y mal hechas y las tomamos como buenas y las repetimos hasta la saciedad, sin importarnos si el significado es el que pretende ser.
¿Por qué, cuando hacemos preguntas en castellano quitamos el signo de interrogación del inicio de la pregunta?
DRAE: A diferencia de lo que ocurre en otras lenguas, los signos de interrogación y exclamación son signos dobles en español, como los paréntesis o los corchetes. Por tanto, es incorrecto prescindir del signo de apertura en los enunciados interrogativos o exclamativos.
¿Por qué decimos: encima nuestro, delante tuyo?
DRAE: En la lengua culta debe evitarse el uso de adverbios como cerca, detrás, delante, debajo, dentro, encima, enfrente con adjetivos posesivos; así pues, no debe decirse detrás mío, encima suya, etc., sino detrás de mí, encima de él, etc.
En consecuencia, para discernir si es o no correcta una expresión con posesivo, debemos fijarnos en la categoría de la palabra núcleo: si es un sustantivo, será correcta (puede decirse al lado mío, pues lado es un sustantivo); pero no será correcta si se trata de un adverbio (no puede decirse cerca mío, pues cerca es un adverbio).
Insisto en esto porque es de las cosas que más me llaman la atención.
Otra de ellas es: ciudadanos y ciudadanas, vascos y vascas, gilipollos y gilipollas.
Este tipo de desdoblamientos son artificiosos e innecesarios desde el punto de vista lingüístico. La actual tendencia al desdoblamiento indiscriminado del sustantivo en su forma masculina y femenina va contra el principio de economía del lenguaje y se funda en razones extralingüísticas. Por tanto, deben evitarse estas repeticiones, que generan dificultades sintácticas y de concordancia, y complican innecesariamente la redacción y lectura de los textos.
Podríamos seguir así bastante tiempo. Lo único en lo que deseo insistir es en que si muchos de nosotros pretendemos convertirnos en escritores deberíamos tener más cuidado con el lenguaje. Y mi razonamiento es igualmente aplicable a cualquier de las lenguas de este extraño país que nos acoge.
Si después de esta perorata seguís pensando que soy una purista o una cursi, será que tenéis razón, pero qué le vamos a hacer si las guedejas son guedejas y no churretes y las puertas se cerraban con fallebas.