¿De qué va esto? Ni se sabe, las palabras dirán...

28.9.06

Hoy puede ser un gran día...

He intentado 7.345,239-928273645,3 y pico veces aclararme con el YouTube de las narices y nada. No hay forma. No nos entendemos. Me niegan el acceso, aun cuando me identifico como Liter; "ya existe ese usuario" dice. Sí, es evidente, ese usuario soy yo. Pero no, así que enlazo una canción y me olvido de publicarla directamente como post.
Va dedicada a esos seres maravillosos que, de vez en cuando, se plantan ante nosotros para reclamarnos, con su sonrisa, la nuestra: sonríe!
Sonreír no da carpetazo a los asuntos que afligen, preocupan o agobian, pero inyectan una buena dosis de lubricante.

Hoy puede ser un gran día...

27.9.06

Exprésate con manzanas


Sabrosa, facil de comer y cultivar, la manzana es beneficiosa para la salud. Según el refranero: una manzana al día mantiene al médico en la lejanía. Mucho se ha escrito sobre manzanas, y más que se escribirá, pero ahora EN las manzanas. "Una empresa de biotecnología israelí ha creado un método para imprimir mensajes de buena suerte y felicidad en la piel de las manzanas y otras frutas".
Menos mal que el método no contempla insultos o amenazas anónimas!

Y para que la felicidad sea completa, la noticia viene acompañada de otro avance tecnológico: "Se acabó el tener que comerse una manzana entera. Un nuevo tratamiento desarrollado por científicos del Servicio de Investigación Agrícola (ARS) ayuda a evitar la contaminación microbiana en las manzanas recién cortadas y que así se conserven durante semanas sin que pierdan sus propiedades de sabor textura y alimentación"

Perfecto: recibimos la manzana con un mensaje; si nos interesa comemos una parte y guardamos el resto. Si no interesa, la comemos entera. Letras incluídas.
Una buena alternativa al ramo de flores con tarjeta...

25.9.06

Mulata

Estábamos tomando un cortado y debatiendo tranquilamente sobre escribir libros. Yo no había introducido el tema, fue él. La verdad es que, soltarle mis teorías y fórmulas sobre escritura a alguien que acabo de conocer, siempre me parece un poco demasiado. Pero el hombre, ni corto ni perezoso, entró a matar. Después de confesar abiertamete su incapacidad para alcanzar un grado de calidad aceptable en sus escritos me dijo:

¿tú harías de mulata?





y yo respondí, perpleja: ¿perdón?
y él: ¿no sabes qué es hacer de mulata?
yo: ni idea
él: ser correctora del negro.
yo: ¿y quién es el negro?
él: yo.

Lo peor del caso es que nunca dió señales de estar en falso.
Lo más imperdonable es que me lo propuso con naturalidad.
Lo más gracioso, que estoy leyendo "Parménides", de Cesar Aira, que plantea exactamente esta cuestión:
Parménides, prominente jerarca griego del siglo V a. C., contrata al escritor Perinola para que le ayude a escribir un libro indefinido que tiene en mente desde hace ya tiempo pero que no se anima a redactar por desconocimiento técnico. La única pista que Perinola recibe del jerarca es que su obra versará "sobre la naturaleza" y reflejará sus ideas. Las motivaciones de Parménides son muy claras: quiere ver un texto firmado por él, que difunda sus ideas por otras tierras más allá de su muerte, un libro que, en definitiva, aumente su prestigio y alimente su ego. La relación entre estas dos personas interesadas en la literatura se vuelve intensa e interdependiente. Y así pasan los años, mientras Perinola intenta escribir un libro que probablemente nunca llegará a existir. Haciendo gala de una finísima ironía, el argentino César Aira (Coronel Pringles, 1949) nos hace reflexionar acerca de cuestiones como el porqué del deseo de escribir o cuál es el pago justo a dicho trabajo, planteando cuestiones fundamentales en torno a la creación y el reconocimiento profesional e intelectual.
La vida, qué cosas...

21.9.06

¿se puede enseñar a escribir?

En el suplemento El Cultural de ABC viene un largo artículo sobre el tema del título del post.
¿se puede enseñar a escribir?
Hay detractores y animadores, como sucede con todo.
¿Se puede enseñar a escribir? O ¿se puede ayudar a que alguien saque de su interior lo que desconocía tener?
Yo creo, sinceramente, que se puede enseñar a sacar partido de ciertas aptitudes, a lograr mejores formas de expresión, a manejar el lenguaje sin caer en defectos que imposibilitan su lectura. Eso sería, para mí, enseñar a escribir.
Lo que ocurre es que está mal visto. Es decir, una persona que desea ser cantante - no hablo de OT - estudia música y canto. Aprende a respirar, a vocalizar, a modular su voz.
En cambio, a los escritores se les supone que nacen sabidos y leídos. Y no es cierto.
En el artículo mencionan a Raymond Carver como uno de los escritores que asisíó a cursos de escritura. Por lo que yo tengo entendido, el editor de Carver le aconsejó cómo sacar provecho de aquel precioso material. Y así lo hizo. Rehacer los relatos. Lo que dudo es que le enseñaran la diferencia entre un adjetivo y un pronombre.

16.9.06

Para Montse, nuestro abrazo...

Anoche, murió el padre de Montse.
Para tí, nuestro abrazo.

Siempre he pensado que mi padre me ve, allá donde esté...

Oriana Fallaci

Oriana Fallaci ha muerto. Y quería dedicarle unas palabras para recordarla. Empecé a leerla con devoción en mi adolescencia. Sus textos me mostraban un mundo que no conocía; era una manera nueva de dialogar. En los años setenta, la información no estaba al alcance de la mano, como ahora. No disponíamos de televisión, ni de Internet, todo era más remoto. Por eso, sus entrevistas suponían viajes maravillosos. Las sensaciones que transmitía eran intensas, más intensas que algunas novelas. Su estilo era fuerte, poderoso, atrevido y culto. Inconfundible.
Las notas biográficas la definen como escritora y periodista. Escribió también textos de ficción, pero donde destacó, donde esgrimió con valentía y destreza su oficio, donde realmente dejó su huella fue en las entrevistas. Este será siempre su territorio.
Ciao Oriana Fallaci, arrivederci!

15.9.06

Curiosidades

Quiero iniciar, si no les importa a mis compañeras de hoja, una serie - lenta - de curiosidades que voy encontrar por los diarios. Esta es la primera:

Hace un tiempo leí una noticia que me hizo sonreír e imaginar. Decía : " La agente funeraria holandesa Monica Zeegers ha creado la primera agencia matrimonial de su país que busca un nuevo compañero en la vida para viudos o viudas."Al comienzo de leerla me resultó sorprendente, aunque tratándose de holandeses cualquier innovación es posible.Es decir, usted está en el velatorio de su marido/mujer o @ — que debo ser moderna que estoy en un blog — lloroso/llorosa/@, ensombrecida su vida por la pérdida de la persona amada (aquí no caben garrofas de esas). Es sabido que las salas de las funerarias y tanatorios suelen ser parcas — que así ya suena a muerte — sin un solo detalle de signo vital, ni un cuadro, ni un paisaje del más allá. Apenas unas flores que ya huelen a adiós. Por supuesto, tampoco te facilitan revistas para que entretengas la mente y no te enfrasques en pasados ni en futuros, ni en hacer conjeturas sobre aquellas cosas que no te quedaron claras de tu relación con el difunto o que, movido por el dolor, comiences a recordar y afloren rencores, dolores o añoranzas. Supongamos, pues, que nos encontramos en la funeraria holandesa. La sala seguiría siendo igual de austera — los holandeses como luteranos que son aún tienen menos detalles decorativos — pero, observas que, en una esquina, como si no quisiera llamar la atención, hay una mesita con un pequeño montón de folletos. Te acercas y tomas uno entre tus manos. Cuando comienzas a leerlo te parece una barbaridad, ¡cómo! Dices ofendido. Yo aquí con mi dolor, mi desgarro interno y estos insensibles ofreciéndome la posibilidad de encontrar pareja, ¡cómo si esto fuera un hoja de contactos!Lógica reacción. Pero, en ese momento, entra alguien a darte el pésame y, por inercia, sin darte cuenta guardas el folleto y el pañuelo que enjuga tus pesares en el mismo bolsillo de la chaqueta — negra, claro.Pasa el tiempo, la ausencia es añoranza, el dolor una llaga que cicatriza lentamente. El traje negro colgado del armario. El folleto en el bolsillo, maltrecho por la humedad, destintándose lentamente. Y un buen día, haciendo limpieza, lo encuentras.¡uhmm! dices, y tomas el folleto y lo dejas en la mesilla de noche. Y transcurren unos días y el folleto parece decirte: léeme …— Buenos días, funeraria Zeegers ….. ¿en qué podemos ayudarle?

14.9.06

Liter-1-2-3

Escribe la que se supone más trabajadora y buena de las tres, pero que en modo alguno acepta tal definición. Siempre asocié estas cualidades a la más fea, y además, por uno de los comentarios, deduzco que la más aburida también.

Somos conscientes de que las voces de Liter se confunden. Y os confunden. Pero, pensamos que, de alguna manera, esta es la voz del blog. Y, ya que nació así, vamos a dejar que continúe así.

No obstante, si deseáis escuchar la voz individual de cada una de nosostras, nos encontraréis aquí:

Montse, en El meu mar
Elèna, en Música entre palabras
Mati, en Fractal para cual

En un post del mes de abril (o mayo, o junio?), publicamos una foto de las tres. Os la dejo aquí , por si queréis visonarla de nuevo.

Y ahora, a trabajar se ha dicho. Y a disfrutar. O sea, a escribir!
Gracias a tod@s por vuestra compañía.

13.9.06

Tres eran tres...

... y ninguna era buena.
La más mala de todas pide perdón a la más trabajadora (no sé si a la más buena) por haber dejado que el móvil se descargara y haber perdido (sic) el cargador hasta que su hijo -por suerte- lo encontró... (agárrense)
¡EN LA NEVERA! (y es que la senectud causa estragos y la acumulación de preocupaciones también) Juro por los dioses del Olimpo que no es una excusa. Bueno sí, pero es una excusa cierta.
Liter-a-tres (2) (o 1 o 3, ya sabes que no sé) no pots fer res, companya! ja fas prou!
Firmado:
Liter-a-tres -la-más-mala

12.9.06

Colegio

Ayer, de nuevo, comenzó el año escolar. Miles de niños se incorporaron a un nuevo mundo lleno de incertidumbre. Los más pequeñines, generalmente, con un llanto inconsolable, sintiéndose solos y desamparados en un ambiente que no reconocen pero al que dentro de pocos días considerarán como suyo.
Creo recordar que yo retomaba la vuelta al colegio con ganas, no por el hecho de empezar los estudios, no llegaba a tanto, yo creo que se debía al cambio que suponía el nuevo curso, quizás nuevas compañeras, algún profesor distinto, asignaturas desconocidas y la previsión de alguna gamberrada. No sé por qué pero siempre estaba en el grupo de las más escandalosas.
Las vacaciones de verano que se tomaban con tantas ansias acababan haciéndose un poco largas, ligeramente tediosas pese a las lecturas, los días en el pueblo, los domingos de playa (toda una odisea en tranvía a través de la ciudad) las noches en la calle — hasta las doce, cuando todo el mundo se subía a casa y el sereno nos mandaba a la cama — y las tardes de juegos.
El regreso al colegio suponía nuevos libros, si no los heredabas, claro está. Los libros tenían un olor especial, la mezcla de la cola, el papel rugoso, la tinta de la impresión, todo ello combinado y aspirado te transportaba a otro mundo, como si entraras en trance. (Una vez los abrías y comprobabas los ejercicios de matemáticas el asunto cambiaba radicalmente) Después de eso íbamos a la papelería a comprar papel para forrarlos, abrías las primeras páginas y ponías el nombre y el curso.
El llamado acoso escolar siempre ha existido, aunque no creo que fuera tan violento como ahora, pero es rebatible porque cada persona tiene sus propias vivencias. A mí, las compañeras más mayores, me llamaban cuatro ojos — siempre he llevado gafas — Draculín por mis prominentes colmillos (un problema que la edad elimina de raíz) o ratita Casilda porque debía de ser un poco impertinente y marisabidilla. Y una que se llamaba Luisita, y vivía enfrente de mi casa, se metía conmigo porque era enclenque, delgaducha y no tenía tetas.
Ayer, primer día de curso, también comenzó mi hija. Ella como maestra de música. Un nuevo ciclo que comienza, una nueva historia. Mi único consejo, desde que decidió que quería enseñar música, fue que recordara siempre a sus maestros, los buenos y los malos, lo que de ellos aprendió de bueno y malo para poner en práctica sus enseñanzas o evitarlas. Espero que lo haga por el bien de los alumnos.

10.9.06

11-S

Mañana es 11-S.
Los catalanes celebramos la Fiesta Nacional. La Diada conmemora la toma de Barcelona, en 1714, por las tropas borbónicas de Felipe V. Catalunya había sido una nación soberana hasta entonces, pero dejó de serlo: perdió las libertades nacionales, las leyes propias del país y sufrió la prohibición de la lengua y la cultura catalanas.
El sentimiento nacional es bastante generalizado; no obstante, a ningún catalán se le escapa que el 11-S tiene otras lecturas. Vazquez Montalbán escribió: "Como si se tratara de una fecha a la vez monstruosa muñeca rusa, si en su núcleo lleva la modesta fecha catalana, sobre la que se enroscó la conmemoración chilena, de pronto el 11 de septiembre de 2001 provoca en Nueva York la primera catástrofe seria padecida por el nuevo orden internacional desde el final de la guerra fría y el desmantelamiento del bloque soviético."
Pau Casals, que vivió en el exilio durante muchos años, fue un eminente violoncelista y compositor de piezas tan prestigiosas como "El cant dels ocells", o sea, El canto de los pájaros. Hacía referencia a su obra aprovechando la feliz coincidencia de sonidos con el inglés. Decía: "Los pájaros hacen "piz,piz,piz", o sea, "peace, peace, peace"

8.9.06

Beers and Blogs


La comunidad bloguer se organiza.
Hoy, reunión en Barcelona.

6.9.06

Rutinas

Me ha costado coger el hilo de la rutina. Se me había enredado el ovillo y no conseguía devanarlo. Sin embargo, como seres animados que somos, deseamos los cambios, los necesitamos. Nuestro ciclo vital incluye los cambios de estación, cada vez menos notorios, los cambios de vestuario, y el trastorno de las rutinas. Esto nos evita el aburrimiento que produce el movimiento continuo e igual de cada día.
Cada año tengo ganas de que entre el otoño porque me revive. El calor me abotarga, me agota. Parece que una pizca de frescor reaviva las neuronas.
El verano, las vacaciones conceden licencia para hacer aquellas cosas que, normalmente, no podemos hacer por falta de tiempo: leer, por ejemplo. O tumbarse a la bartola contemplando el espacio, sin hacer nada, excepto dejar que el cerebro descanse. Leo compulsivamente cuando llega el verano. Mi madre ya me reñía cuando yo era más joven porque me llevaba el libro al cuarto de baño.
¡Cuarto de baño! es gracioso, mi cuarto de baño era, había sido un retrete remodelado, con un ventanuco que apenas si se podía cerrar y que enmarcaba un trozo de cielo por el que el viento trasegaba las nubes. El libro andaba conmigo a todas partes.
Recuerdo uno que me marcó, no sé por qué con exactitud, quizás porque mi hermana me lo prohibió leer. Podéis leer las primeras páginas en El País. Se llama Vinieron las lluvias. En él leí el primer beso apasionado y prohibido entre dos personas de distinta raza. Una historia en la India colonial, el monzón interminable, los ingleses con sus absurdas y rectas costumbres y los indúes esperando que les llegara la independencia.
La vuelta a la rutina significa tener que pensar qué comprar, qué hacer de comer, y qué de cenar. Lo cansino no es hacer las comidas, es confeccionar el menú. Para evitar quebraderos de cabeza, cuando tengo tiempo los voy haciendo semanales, después mensuales y he llegado a tener medio año. Llegado el día, se hacen las salvedades correspondientes pero, al menos, sólo he de pensar un día a la semana e, incluso, comprar una vez.
La vuelta a la rutina significa estudios, peleas por las salidas nocturnas, negociaciones, claudicaciones, malas caras.
El regreso al trabajo, a los horarios estrictos.
El regreso a los ensayos.
El reencuentro con los amigos.
La falta de sueño.
Leer apenas. O con cuentagotas. Estoy leyendo Amos Oz: historias de amor y oscuridad. Ya lo comentaremos cuando lo termine. De momento, va muy bien.

¡Bendita rutina! hasta que desee que cambie

3.9.06

Cesar Aira

Confieso que me he enamorado de Cesar Aira. O, en todo caso, y para ser un poco más precisa, de su concepto de proceso creativo, lo que él define con una palabra clave en toda su obra: procedimiento.
Estoy leyendo "Un episodio en la vida del pintor viajero", relato impecable y de gran belleza; breve, como casi todas sus novelas; mezcla de sencillez, retórica elevada y placer de narrar.

Transcribo parte de una entrevista (para leerla entera clicar aquí)

-Rugendas... ¿existió tal como usted lo cuenta?
-Exactamente. En Europa, curiosamente, no se le conoce, pero en algunos países donde trabajó (Chile, México, Argentina...) es casi un prócer.
-Colaboró con el mítico naturalista y explorador prusiano Humboldt, ¿no?
-Los europeos lo consideran un apéndice de Humboldt, lo que resulta injusto porque fue un buen artista, a pesar de que en Occidente los pintores viajeros solían ser meros documentalistas, pues no hacían más que realizar la labor que, unos años después, le sería encomendada a los fotógrafos: dar fe de las especies y paisajes. Pero él se adelantó varios años a su tiempo, fue un precursor de los impresionistas.
-¿Cuánta ficción ha añadido a la historia real?
-Prácticamente nada. He hecho como Duchamp: este libro es un ready-made, una biografía que ya estaba hecha y que yo simplemente he recogido. Todo figuraba ya ahí: el rayo que cae sobre él y le convierte en un monstruo, el choque entre el arte y la vida... Encontré por azar todos mis temas reunidos en una sola historia real.

31.8.06

Eleftheria Arvanitaki

Hoy he recibido un correo de Elefthería Arvanitaki, en respuesta al que yo mandé el 10 de agosto, animada por los comentarios de Raziel.

En mi mail, más o menos, agradecía sus conciertos de Barcelona, en el Grec y en el Palau de la Música Catalana; elogiaba su voz; mostraba mi interés por la rembétika; transmitía mi ilusión por escucharla en directo, en Atenas, rodeada de griegos. Y a modo de despedida, enlazaba el post de nuestro blog, que dejo aquí. por si quereis leerlo de nuevo.

Esta es su respuesta:


Dear Mati,
Thank you so much for your message.
I'll visit your site to see what you are saying...
All the best
Eleftheria Arvanitaki
Gracias.
Son breves palabras, pero suficientes para convertirse en un perfecto regalo para mí.

29.8.06

Amar

Tomé prestada esta cita de Librosfera, un blog que visito a menudo:
Ama a una nube, ama a una mujer, pero ama.
GAUTIER, Théophile
Me pareció realmente buena.

25.8.06

¡A segunda división, pobre Plutón!

Me sabe mal, me sabe muy mal. Era mi planeta preferido. El último en ser nombrado, el Benjamín de la lista de los planetas. ¿Recordáis los hijos de Jacob? yo me los sabía de memoria, igual que las preposiciones. Con lo que nunca pude fue con la lista de los reyes godos, sólo recordaba a Wamba (porque me encantaba que hubiera un rey godo que tuviera nombre de zapato) y Don Rodrigo, porque era el último, o eso pensaba yo. Los hijos de Jacob se estudiaban de memoria, como las tablas de multiplicar: Rubén-Simeón-Leví
Judá-Dan-Neftalí
Gad-Aser-Isacar
Zabulón-José y Benjamín.
Esa y griega entre José y Benjamín marcaba el final. La y griega marca muchas veces el final, otras veces puede marcar continuación... a quien sabe qué.

La cuestión es que me han bajado a Plutón de categoría, lo han relegado a ser un planeta enano, menos importante que los otros ocho, ay, no sé, a mi me da mucha penita. ¿A vosotros no? Además, Plutón tenía nombre de perro... (no, ya sé que a Pluto le faltaba una N, pero ¿y qué?) era chulo como el perro Pulgoso, que reía de una forma tan peculiar... así como con la G, rascando la garganta que parecía que se iba a ahogar, ay por Dios!

Bueno... ¿qué le vamos a hacer? ¡Plutón, a segunda división!

24.8.06

Meme aeropuertos...

Ayer pensaba en los motivos por los cuales no había enlazado la meme a otros blogs; pensaba, también, en que no me gustan las preguntas tipo test psicológico; en que me apetece estar en la red; en los comentarios que recibe nuestro blog y en los que no recibe; en la transmisión de afectos; en la transmisión de información; en que, muy probablemente, acababa de aterrizar un avión procedente de Italia; en lo guapos que eran los italianos; en que acababa de aterrizar un avión con japoneses; y uno con árabes; y uno procedente de la Europa del Este; pensaba en las infinitas colas para embarcar a Moscú, Tenerife o Bari; en Boris Izaguirre que pasó meneando su cuerpo amanerado; en el comportamiento de la gente en el aeropuerto; en el retraso de los vuelos; en que tres horas y pico es demasiado retraso para un vuelo que dura apenas cuarenta minutos... y entonces me vino a la memoria la última vez que alguien espero por mi tres horas, y en otras anécdotas, de otros viajes, de otras situaciones, y...
...y pensé que me gustaría participar en una meme que contara anécdotas de aeropuertos.

23.8.06

Los Autenticos Decadentes - La Guitarra

Gracias, ché!