JOHN DOWLAND - Come again

Música del Renacimiento.

En el blog que tuve un tiempo comencé a escribir algo sobre este período musical que, junto con el Barroco, es uno de mis preferidos. Eso no quiere decir que desprecie el resto, ni mucho menos. Hay muchos autores de este período de resurgimiento artístico. Uno de ellos es el que hoy os traigo. Supongo que habrá quien haya oído algo de él y quien no. De cualquier manera, que lo disfrutéis.

John Dowland nació en Inglaterra en 1563 siendo casi contemporáneo de Shakespeare. Fue uno de los pocos músicos ingleses que recorrió Europa.
Se sabe muy poco sobre su origen y sus inicios en la música. Estuvo en Francia como sirviente del embajador de Inglaterra. Durante su estancia en este país se convirtió al catolicismo, lo que posteriormente le costaría un poco caro en la corte inglesa regentada por Isabel I, una ferviente anglicana.
Tras varios años en Francia, John Dowland decidió regresar a su país. En Inglaterra su fama como laudista y compositor fue aumentando. Viajó a Italia y también a Dinamarca donde fue músico de la corte.

Es uno de los pocos compositores que han pasado a la posteridad pese a tener una obra reducida. Compuso 87 canciones para voz y laúd que están contenidas en "Books of Songs of Ayres", "A Pilgrim Solace" y "Musical Banquet" y alguna otra.

La canción que os recomiendo que escuchéis es una obra muy hermosa: Come again. La partitura que yo tengo está escrita para cuatro voces, aunque quiero suponer que la original sería escrita para voz y laúd, tal como yo la he escuchado y como hace poco la grabó Sting.
La versión de Sting es muy buena, aunque yo prefiero la voz femenina.

La podéis escuchar aquí

Y ver la partitura aquí

Y e Come again! sweet love doth now invite
Thy graces that refrain
To do me due delight,
To see, to hear, to touch, to kiss, to die,
With thee again in sweetest sympathy.
2. Come again! that I may cease to mourn
Through thy unkind disdain;
For now left and forlorn
I sit, I sigh, I weep, I faint, I die
In deadly pain and endless misery.
3. All the day the sun that lends me shine
By frowns doth cause me pine
And feeds me with delay;
Her smiles, my springs that makes my joy to grow,
Her frowns the winter of my woe.
4. All the night my sleeps are full of dreams,
My eyes are full of streams.
My heart takes no delight
To see the fruits and joys that some do find
And mark the stormes are me assign'd.
5. But alas, my faith is ever true,
Yet will she never rue
Nor yield me any grace;
Her Eyes of fire, her heart of flint is made,
Whom tears nor truth may once invade.
6. Gentle Love, draw forth thy wounding dart,
Thou canst not pierce her heart;
For I, that do approve
By sighs and tears more hot than are thy shafts
Do tempt while she for triumphs laughs.

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Pensando en ti

El apellido Goytisolo está íntimamente ligado al concepto de literatura. Tres hermanos decidieron dedicarle la vida al hecho de escribir. Juan y Luis son ensayistas y novelistas. José Agustín fue poeta. Un poeta roto, como dijo arare en un comentario del post anterior, desde que perdió a su madre en la guerra civil española. Como sabéis, Barcelona ostenta el triste honor de ser la primera ciudad bombardeada desde un avión en un conflicto bélico. En aquel momento se hizo célebre la frase "llueven bombas". Julia Gay, madre de los cuatro niños Goytisolo, fue alcanzada por una.

Queda el polvo

De aquel trueno, de aquella

terrible llamarada

que creció ante mis ojos,

para siempre ha quedado,

confundido con el aire,

un polvo de odio, una

tristísima ceniza

que caía y caía

sobre la tierra, y sigue

cayendo en mi memoria,

en mi pecho, en las hojas

del papel en que escribo. "

Para conocer quien fue J. A Goytisolo os dejo dos cartas y un poema. La primera carta fue escrita por Asunción Carandell, esposa de José Agustín. La segunda, por Carmen Martín Gaite, escritora y gran amiga. El poema lo escribió J. A. G. pensando en su hija, Julia. Podeis escuchar la voz del poeta y la versión cantada de Paco Ibañez.

Carta 1: José Agustín Goytisolo

Carta 2: Carta abierta a José Agustín Goytisolo

Poema: Palabras para Julia

El oficio del poeta

EL OFICIO DEL POETA

Contemplar las palabras

sobre el papel escritas,

medirlas, sopesar

su cuerpo en el conjunto

del poema, y después,

igual que un artesano,

separarse a mirar

cómo la luz emerge

de la sutil textura.

Así es el viejo oficio

del poeta, que comienza

en la idea, en el soplo

sobre el polvo infinito

de la memoria, sobre

la experiencia vivida,

la historia, los deseos,

las pasiones del hombre.

La materia del canto

nos lo ha ofrecido el pueblo

con su voz. Devolvamos

las palabras reunidas

a su auténtico dueño

Jose Agustin Goytisolo

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Me apetecía un poco de poesía, que quería compartir con vosotros.

De puristas y purismos

"Es curioso que quienes viven en ascuas, a la permanente caza de manifestaciones de “lenguaje machista” o “sexista”, o de palabras supuestamente denigratorias para cualquier colectivo o grupo, jamás muestren la menor preocupación ni protesten por los atentados continuos que se cometen contra el español, no sólo en la televisión y en la prensa, sino en los mismísimos libros. Eso prueba que sus inquietudes lingüísticas son enteramente falsas, o aún es más, que en realidad van aliados con quienes maltratan el castellano, dedicados todos a afearlo, a hacerlo más impreciso, a deformarlo, a empobrecerlo, a descafeinarlo, a privarlo de vocablos, a jibarizarlo, a empequeñecerlo, a desustanciarlo y a convertirlo en un magma confuso o en una ciénaga en la que los hablantes chapotean sin ningún sentido para acabar ahogándose invariablemente en una ciénaga".

Este es el comienzo de un artículo de Javier Marías. Es mucho más largo. Por esa razón no lo voy a copiar. Sólo quiero añadir mi acuerdo con él. No me molesta que me consideren algo purista. Escribo en castellano porque es la lengua en la que me eduqué. La que hablaba mi madre.
Me pregunto, si el lenguaje es el principal medio de expresión, ¿por qué lo maltratamos de esa manera?
En algunos casos creo que es comodidad. Otros, falta de rigor. Escuchamos frases hechas y mal hechas y las tomamos como buenas y las repetimos hasta la saciedad, sin importarnos si el significado es el que pretende ser.

¿Por qué, cuando hacemos preguntas en castellano quitamos el signo de interrogación del inicio de la pregunta?

DRAE: A diferencia de lo que ocurre en otras lenguas, los signos de interrogación y exclamación son signos dobles en español, como los paréntesis o los corchetes. Por tanto, es incorrecto prescindir del signo de apertura en los enunciados interrogativos o exclamativos.


¿Por qué decimos: encima nuestro, delante tuyo?

DRAE: En la lengua culta debe evitarse el uso de adverbios como cerca, detrás, delante, debajo, dentro, encima, enfrente con adjetivos posesivos; así pues, no debe decirse detrás mío, encima suya, etc., sino detrás de mí, encima de él, etc.
En consecuencia, para discernir si es o no correcta una expresión con posesivo, debemos fijarnos en la categoría de la palabra núcleo: si es un sustantivo, será correcta (puede decirse al lado mío, pues lado es un sustantivo); pero no será correcta si se trata de un adverbio (no puede decirse cerca mío, pues cerca es un adverbio).

Insisto en esto porque es de las cosas que más me llaman la atención.

Otra de ellas es: ciudadanos y ciudadanas, vascos y vascas, gilipollos y gilipollas.

Este tipo de desdoblamientos son artificiosos e innecesarios desde el punto de vista lingüístico. La actual tendencia al desdoblamiento indiscriminado del sustantivo en su forma masculina y femenina va contra el principio de economía del lenguaje y se funda en razones extralingüísticas. Por tanto, deben evitarse estas repeticiones, que generan dificultades sintácticas y de concordancia, y complican innecesariamente la redacción y lectura de los textos.

Podríamos seguir así bastante tiempo. Lo único en lo que deseo insistir es en que si muchos de nosotros pretendemos convertirnos en escritores deberíamos tener más cuidado con el lenguaje. Y mi razonamiento es igualmente aplicable a cualquier de las lenguas de este extraño país que nos acoge.

Si después de esta perorata seguís pensando que soy una purista o una cursi, será que tenéis razón, pero qué le vamos a hacer si las guedejas son guedejas y no churretes y las puertas se cerraban con fallebas.

Síntesis

"El mundo era tan reciente que muchas cosas carecían de nombre, y para mencionarlas había que señalarlas con el dedo".

Estas palabras están en la primera página de "Cien años de soledad", de Gabriel García Márquez.

Una y otra vez, cuando las pienso, sé que tengo que encontrar la fórmula exacta para decir aquello que quiero decir, concentrado en una sola frase. Debo aprender a sintetizar. Tengo que despojar a la literatura de florituras y de palabras inútiles para quedarme con el núcleo de la cuestión, con aquello que sé que quiero decir, porque lo tengo en la punta del cerebro.

Todavia soy incapaz. Cuando escribo mis artículos, que tengo que reducir a quinientas palabras aproximadamente, siempre tengo que cortar y recortar, dejar reposar, como si fuera un guiso, y escribir y reescribir hasta encontrar la fórmula que más me satisface. Me cuesta.

El día en que pueda parir una frase parecida a la que os menciono de García Márquez, ese día seré feliz.

La megalomanía

La megalomanía se define como la sobreestimación de las propias capacidades; algo así como un delirio de grandezas, o convicción irracional de la propia riqueza, fama o poder. Llevo unos días dándole vueltas a este asunto, a raiz de unas palabras de Milan Kunedra, según las cuales, el novelista sólo puede ser de gran calidad.

"Escribir sin esta ambición es puro cinismo: porque, mientras que un fontanero mediano es útil a la gente, un novelista mediano, que produce a conciencia libros efímeros, corrientes, convencionales, por tanto inútiles, nocivos que estorban, sólo es digno de desprecio. La maldición del novelista: su honestidad está atada al potro infame de su megalomanía".

¿Cuál es el lugar de la honestidad?

¿Y el del cinismo?

¿Cuál es el valor de la calidad?

Potro infame...

En las nubes

"En las nubes" es el título del nuevo libro de Ian McEwan.
Como habitual lectora, recomiendo el libro de relatos cortos "Entre las sábanas". Quienes me conocen ya saben mi debilidad por este tipo de literatura.
Al leer las primeras páginas de este nuevo libro no he podido evitar sonreír y sentir el aguijón de la nostalgia. McEwan utiliza la palabra "ensimismado" y me he visto reflejada en el texto. "Ensimismamiento" es la palabra que siempre he utilizado para definir mi estado mental durante mi infancia.
McEwan habla de un niño que siempre está así: ensimismado. De un niño "difícil" al que los mayores no comprenden. Sólo he leído el primer capítulo, pero estoy segura de que entre ese niño y yo hay muchas similitudes.

He copiado un poco de ese primer capítulo.

Cuando Peter Fortune tenía diez años, algunos
adultos le decían a veces que era un niño «difícil
». Nunca comprendió lo que querían decir.
Él no se consideraba en absoluto difícil. No estrellaba
las botellas de leche contra el muro del
jardín, ni se echaba salsa de tomate en la cabeza
y fingía que sangraba, ni le golpeaba los tobillos
a la abuela con la espada, aunque de vez en cuando
se le ocurrieran esas ideas. A excepción de todas
las verduras menos las patatas, el pescado, los
huevos y el queso, comía de todo. No era más
ruidoso, sucio o tonto que ninguna de las personas
que conocía. Su nombre era fácil de pronunciar
y deletrear. Su cara, pálida y pecosa, era bastante
fácil de recordar. Iba a la escuela todos los
días como los demás niños y nunca armó demasiado
escándalo por eso. Con su hermana no era
más insoportable de lo que ella lo era con él.
Nunca la policía llamó a la puerta con intención
de detenerlo. Nunca unos médicos vestidos de
blanco quisieron llevárselo al manicomio. En
opinión de Peter, él era de lo más fácil. ¿Qué tenía
de difícil?
Peter lo comprendió por fin cuando ya hacía
años que era adulto. Creían que era difícil por lo
callado que era. Eso parecía preocupar a la gente.
El otro problema era que le gustaba estar solo. No
siempre, claro. Ni siquiera todos los días. Pero la
mayoría de los días le gustaba quedarse a solas
durante una hora en algún sitio, en su habitación
o en el parque. Le gustaba estar solo y pensar en
sus cosas.
Ahora bien, a los adultos les gusta creer que
saben lo que pasa por la cabeza de un niño de
diez años. Y es imposible saber lo que alguien está
pensando si esa persona no lo cuenta. La gente
veía a Peter tumbado de espaldas alguna tarde de
verano, mascando una brizna de hierba y mirando
el cielo. «¡Peter, Peter! ¿En qué estás pensando?
», le gritaban. Y Peter se incorporaba sobresaltado.
«Oh, en nada. En nada.» Los adultos sabían
que algo ocurría en el interior de esa cabeza, pero
no podían oírlo, ni verlo ni sentirlo. No podían
decirle a Peter que parara porque no sabían lo que
estaba haciendo. Habría podido estar incendiando
la escuela, tirando a su hermana a los cocodri-
los o huyendo en globo, pero lo único que veían
era un niño mirando el cielo azul sin pestañear,
un niño que no oía cuando lo llamaban por su
nombre.
En cuanto a lo de estar solo, eso tampoco les
gustaba demasiado a los adultos. Ni siquiera les
gusta que otros adultos estén solos. Cuando te
juntas con otros, la gente ve lo que estás haciendo.
Estás haciendo lo que ellos están haciendo.
Peter tenía ideas diferentes. Juntarse con los demás
estaba muy bien, en su momento. Pero sin
exagerar. En realidad, pensaba, si la gente dedicara
menos tiempo a juntarse y a hacer que los
demás se juntaran y dedicara un poco más de
tiempo al día a recordar quiénes eran o quiénes
podrían ser, el mundo sería un lugar mucho más
feliz y quizá nunca habría guerras.
En la escuela, dejaba a menudo su cuerpo
sentado en el pupitre mientras su mente se perdía
en las nubes. Incluso en casa, tener la cabeza en
las nubes lo metía a veces en líos.


Creo que es necesario que un niño se ensimisme. Y que los adultos entendamos que su mente es un vergel de ideas, una revolución de neuronas que se acomodan a los acontecimientos que sacuden la vida de esa criatura. Creo que de una mente que es capaz de ensimismarse, de sentir la necesidad de su soledad y estar a gusto puede crecer una persona sensible y sensata.
¿Por qué digo yo esto si aún sigo ensimismada?

En 15 segundos...

Una cadena televisiva de Estados Unidos ha lanzado un concurso bajo este lema: 'If you had 15 seconds to tell the world whatever you want, what would you say?' "Si tuvieras 15 segundos para decir al mundo lo que quisieras, ¿qué dirías?" Todo aquel que lo desee puede grabarse en vídeo y enviar el mensaje que será emitido por televisión y optará al premio final: la posibilidad de dirigirse a ciento treinta milones de personas el día de una final deportiva.

¿Qué diría yo? Cuando escuché la noticia por primera vez, pensé que nada. La iniciativa me pareció incluso pretenciosa. Yo no quiero decirle nada concreto al mundo. Con hablarle a través de este medio me basta. Además, con toda probabilidad, los quince segundos no serían una opción real para hacerlo puesto que yo soy muy lenta.

Pero eso no quita que me quedara pensando. ¿Qué diablos diría? He llegado a la conclusión de que mandaría un mensaje de amor, algo escueto como "besos para todos". Serían besos a la nada, puesto que los millones de seres humanos que conforman la masa receptora se me figuran inexistentes. Y mientras mi cabeza andaba pensando esta u otras opciones, se me colaron las imágenes de los tres minutos finales de Cinema Paraíso, aquella hermosa sucesión de besos prohibidos y actos de entrega recortados por la censura, celosamente guardados por el gran Alfredo.

Me gustaría hablarle al mundo de Alfredo y Totó. Después de todo habremos de creer a Eduardo Punset cuando asegura que el amor es una cuestión de supervivencia, que nos acompaña desde que la primera bacteria habitó la Tierra.

¿Y tú? ¿Qué le dirías al mundo en quince segundos?

IL TINTORETTO

Tintoretto es el apodo que ha hecho famoso a Jacopo Robusti, El otro gran maestro de la escuela veneciana del Renacimiento.
Nacido en Venecia en el año 1518, era hijo de un tintorero de sedas, de donde le viene el sobrenombre. Sobre el principio de la vida artística de Tintoretto hay mucha leyenda; se dice que entró en el taller de Tiziano pero fue expulsado por el maestro a los diez días porque envidiaba sus dibujos, así que abrió un taller en el que se ofrecía con el eslogan: "El dibujo de Migeul Angel y el color de Tiziano". Lo más probable, abandonando aspectos legendarios, es que iniciara su aprendizaje con algún pintor manierista que le puso en la pauta del nuevo estilo. En 1539 ya se establece como maestro y su pasión por pintar es tal que pinta casi gratuitamente, cobrando sólo el material y algo para mantenerse; esta actitud atrae a una importante clientela que levanta los recelos del gran Tiziano. Tintoretto se convierte en el pintor de los escorzos y de las diagonales: la violencia de sus obras es tan personal que hace que sean identificadas de manera fácil.
Su fama aumentó en proporción a los encargos, lo que le obligó a abrir un importante taller en el que trabajaban sus hijos Domenico y Marco, y su hija Marietta, más conocida como la Tintoretta. El Palacio Ducal y las grandes Scuolas son sus principales clientes, destacando la decoración realizada para la Scuola Grande di San Rocco, en la que se puede apreciar al mejor Tintoretto. Casado con Faustina Episcopi desde 1550, su vida se desarrolla entre su casa y su estudio, ambos en el mismo edificio, la Fondamenta dei Mori. El 31 de mayo de 1594 fallecía Jacopo Robusti, el Tintoretto, en la Venecia que le vio nacer y triunfar.

El origen de la Via Láctea

Leer, sin más (3)

He recuperado la ilusión por visitar la Biblioteca de mi pueblo. Se puede uno llevar desde libros a películas, conectarse a internet por media hora diaria y gratuita, se pueden leer revistas y periódicos, se puede estudiar, se puede leer allí en una sala de lectura totalmente aleger y soleada... en fin, es un sitio magnífico. Hay diversas actividades que no explico por no alargar el post.

Te puedes llevar hasta cuatro libros por espacio de tres semanas. Si al cabo de esas tres semanas no los has leído (con lo lenta que soy yo siempre tengo que acabar aplazando el tiempo) te los dejan por tres semanas más, sólo tienes que avisar, vía teléfono, vía internet, o yendo personalmente, si te apetece. Y si en esas otras tres semanas tampoco has tenido tiempo de terminártelos, te los dejan por tres semaas más. Si entonces tampoco los has leído ya tienes que dejarlos. Si no los terminaste de leer, los podrás volver a pedir, pero tienes que dejarlos un tiempo (no sé cuanto) para que otro lector pueda llevárselos (no hay que acaparar, tampoco, oigan)...

Bueno, la cosa está en que ya terminé "Foc latent", que me gustó, pero recuerden que generó el debate sobre las tuberías y sobre si cuando uno lee una novela, debe o no debe "percibir" los "truquis" que ha utilizado el autor para escribirla. Yo repito que me gustó. Un tema interesante, un vocabulario impecable, un desarrollo, en general, correctísimo... peeeeeeeeeeero ¿por qué tengo un pero para una obra que me gustó? ¿Por qué no puedo decir sencillamente "me encantó, se la recomiendo"? Pues no puedo decirlo. No así. Hay algo que se me escapa, algo que no sé qué es. Bendita Lluïsa Forrellad, no sé explicaros qué es lo que se me escapa, pero se me escapa. Leedla. ¿No? A lo mejor es que soy una quisquillosa.

Devolví Foc latent y me llevé "Llegir a les fosques" (Leer a oscuras), de Seamus Deane. Editorial Columna:

Un niño de cinco años habla de su familia, castigada por la confrontación entre las dos comunidades de Irlanda del Norte.

Es la primera novela de Seamus Deane, inspirada en su propia familia para escribir un relato marcado por el dolor y la violencia. Una aproximación al conflicto de Irlanda del Norte, lleno de sensibilidad y emociones...

Señores: estoy metida de lleno en el libro y todavía no he visto ninguna tubería ni he descubierto ningún "truqui". No se me está escapando nada. No creo que llegue a tardar ni dos semanas en leerla (si bien es cierto que sólo tiene 251 páginas) . Chapeau.

Ver para creer

A propósito del panorama político europeo





Las armas de persuasión de algunos políticos son increibles!

ELITISMOS

La ópera y la música clásica son todavía «minoritarias y elitistas», según un estudio de la Fundación Autor

Leo este titular hoy en un diario de València y sigue a continuación parte de la noticia.

El informe señala respecto a la evolución de las prácticas culturales entre 1978 y 2003, que «a pesar de que todas han experimentado un ascenso», hay importantes manifestaciones culturales como la ópera, la zarzuela o los conciertos de música clásica que son todavía «minoritarias y elitistas». A pesar de ello, su público ha experimentado un ligero incremento en los últimos años. En opinión del sociólogo, «el sistema educativo español no contempla la socialización de las prácticas culturales y, por tanto, se convierte en un espacio de desigualdad social».

El periodista sigue comentando que, según el director del estudio, la música se ha transformado en un elemento «omnipresente», provocando que el principal espacio de cultura sea «el hogar y nuestro propio cuerpo». Además, el libro refleja también cómo la televisión copa el tiempo dedicado al ocio de los españoles -un 98% de los ciudadanos ve este medio con una frecuencia alta- y detecta el «fenómeno emergente» de internet. El cine y la radio se mantienen.

También ha habido un incremento en el número de lectores, aunque de forma muy ligera.
El estudio también concluye que el espectro con un menor nivel formativo prefiere la televisión y los toros mientras que los más cultivados acceden a todo tipo de manifestaciones

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¿Se sigue confundiendo elitismo con cultura?

Siempre nos hemos quejado de que no podemos acceder a este tipo de espectáculos porque los precios son muy elevados.

¿No es caro un pase de fútbol?

Ahí lo dejo.

Un premio literario

Una amiga personal mía ha ganado esta semana un premio literario. Ella es Júlia Costa Coderch y el premio es el "Premi Olga Xirinachs" de novela, con la obra "La descomposició de la llum" (la descomposición de la luz).

Ella escribe en catalán y tiene un blog que tenemos enlazado a la derecha, llamado "La panxa del bou" (ese nombre hace referencia a un cuento infantil catalán). Sé que nos lee mucha gente que no entiende el idioma catalán, pero no por ello quería dejar de mencionar este evento, que me parece importante, y más para una persona como Júlia Costa, escritora incansable desde hace muchos años, y nunca suficientemente reconocida. Parece que últimamente le van bien las cosas y su trabajo empieza a dar frutos.

Desde Liter-a-tres, Júlia, MOLTES FELICITATS (MUCHAS FELICIDADES).

Tenéis información en su blog y también en "el blog de la Jaka" (ambos en catalán).

Leer, sin más (2)

Leer, sin más (2)

Tomando como punto de partida lo que han escrito nuestros comentaristas, ahí queda eso:

Si os parece un buen tema de debate, sigamos con él.

Pregunto.

Liter-1 ¿Qué entiendes tú por tuberías? (es que yo lo intuyo pero no sé si entendemos lo mismo tú , Marsé y yo)

Liter-3, ¿te ha ocurrido alguna vez que no encuentres la complicidad del autor pero reconozcas que aquello es una obra maestra o que es una obra realmente interesante? O bien, si no encuentras complicidad ya dejas de interesarte por la novela? (hablamos de novela, eh?)

Mib, Trenzas, ¿Creeis que leer demasiado puede ser contraproducente o por el contrario, cuanto más leo más aprendo? (yo es que a veces tengo la impresión de que estoy empachada)

El Canilla, el tema ese de la repetición, comparando con obras musicales,me pareció un acierto. ¿Crees que los novelistas "se repiten" en sus temas?
¿Que acaban diciendo lo mismo con otras palabras?
¿Que repiten sus estructuras, sus temas, su forma de escribir?
¿Son perfectamente reconocibles?
¿Es mejor que un autor sea capaz de escribir obras que no tengan nada que ver unas con otras? ¿Que se note que son suyas o por el contrario, que se pueda decir de él que es un autor diverso?

arf,arf...

lo dejo aquí, ok? respondámonos!!!
... y reflexionemos.

Leer, sin más

¿Vosotros podéis leer, así, sin más? ¿Podéis deleitaros sin darle vueltas a lo que leéis, sin pensar "yo habría dicho lo mismo pero habría utilizado otras palabras distintas" o "a esa frase le sobra un adjetivo" o "la categoría de esta novela merecería otro tipo de estructura"?

A mi casi me da vergüenza - porque yo no soy nadie - reconocer que muchas veces mientras leo, "a mi manera" yo mejoraría aquello que estoy leyendo. Seguramente, encontrar una novela demasiado larga, o demasiado breve, o demasiado abigarrada o demasiado austera, es sólo fruto de mi propia percepción. Seguramente, no tengo ningún derecho a ello. O sí, caramba, que al fin y al cabo soy la última "consumidora" y tengo derecho a decir lo que me plazca. Pero no tengo derecho a meterme con el autor, porque no lo he escrito yo.

Creo que me estoy liando.

Bueno, la historia está en que ýo, que soy muy lenta leyendo, excepto cuando estudio, que entonces intento hacerlo lo más rápidamente posible, sigo leyendo la misma novela desde hace cinco semanas. La novela se llama "Foc latent" (Fuego latente) y la autora es Lluïsa Forrellad, una mujer de la que ya hemos hablado en este blog.

Hace dos años (creo) cuando Juan Marsé dijo lo que dijo de la ganadora del premio Planeta (Maria de la Pau Janer) me quedó un regusto amargo, algo que no os sé definir. Maria de la Pau Janer no es santo de mi devoción, aunque debo reconocer que le he leído más de una y más de dos novelas que me han gustado. La de la polémica, francamente, no la he leído porque no tuve ganas. De Juan Marsé lo he leído casi todo. Para mi no son dos autores comparables, cada cual tiene su estilo y si hay algo que yo no me atrevo a hacer, va a ser juzgar sus obras y mucho menos, compararlas.

Este inciso iba por otro camino: lo que dijo Juan Marsé sobre la novela de la Janer fue "se le ven las tuberías". Yo no sé cómo interpretar eso. ¿Se le ven las trampas? ¿Parece una novela de aficionada? ¿Cualquier estrucutra de novela debería ser distinta a cualquier otra estructura de novela? Yo solamente sé que me gusta escribir y que me cuesta muchísimo dar forma a lo que escribo. Que no es lo mismo escribir en un blog que semanalmente en un periódico, o escribir un poema, un relato corto o una novela. A partir de aquí, no me atrevo a juzgar a nadie. Sin embargo, después de las palabras de Marsé a Janer y después de haber leído un extraordinario ensayo de Jaume Cabré " El sentit de la ficció" (El sentido de la ficción) me atrevo a decir que al libro de Lluïsa Forrellad, en algunos momentos y siempre bajo mi modesta percepción, le intuyo alguna que otra "trampilla", legítima, absolutamente legítima, eso sí, pero... como si hubiera descubierto algo que, de no haberlo descubierto, me tendría absolutamente fascinada.

¿Recordáis "Educando a Rita"? pues algo parecido. Cuando no tienes ni idea de algo, aquello puede fascinarte. Si tienes una ligerísima idea de ese algo, sin querer, le buscas los tres pies al gato.

¿Me explico o os estoy liando?

Que me perdonen los dioses y Lluïsa Forrellad, a quien admiro absolutamente. Estoy disfrutando de su novela y nadie sabe de qué manera. Sólo quería dejar constancia de mi percepción.

La mujer ideal

Estoy estos días indagando sobre la música del siglo XVII y época anterior — en concreto sobre el inicio de la opera — para la novela que estoy preparando. Tengo la suerte de contar con la ayuda de una musicóloga que me va indicando los caminos que tengo que seguir. Entre todas las lecturas siempre se encuentran cosas curiosas. Aquí os dejo una.
Este es un buen de lo que debe de ser la mujer ideal.

Los moralistas del XVI esbozaron su versión de la mujer ideal, un icono dominado por la encarnación de la Virgen María, cuya semblanza sobre todo encarnaba la pureza, la honestidad y la buena voluntad. En parte, los moralistas se apropiaron de las descripciones misóginas basadas en la "Instrucción de la mujer christiana", escrita por el pedagogo valenciano Luis Vives en 1523. (Valenciano tenía que ser)

Vives identificaba "la virginidad, la belleza, la abstinencia y los deberes matrimoniales" como los pináculos de las virtudes de la mujer. Prescribía todo un programa de comportamiento adecuado y forma de vestir para las jóvenes damas, las vírgenes, las adolescentes, las casadas y, finalmente las viudas.

Los moralistas de principios de la edad moderna etiquetaron la transgresión de estos rígidos papeles como un mal contra las instituciones de la familia, de otros grupos sociales e incluso del catolicismo.

Las sanciones impuestas a las transgresoras variaban: desde las admoniciones, castigos corporales y penitencias hasta la generación de sentimientos de culpa para cada grupo según su edad. Los antiguos estereotipos de la mujer expuestos por los Padres de la Iglesia combinaban tanto el mito del paraíso como el concepto del pecado original, en los cuales la mujer había tenido un papel fundamental: una amalgama de perversión, engaño y traición a la confianza de Dios en la historia de los primeros padres. Los teólogos habían construido una imagen diabólica de la mujer debido a su sospechoso papel en la pérdida del Paraíso.

Los teólogos del Barroco definieron la tarea de las mujeres en el proceso de procreación como puramente pasivo. La mujer se asemejaba a una vasija, un mero recipiente de la semilla del hombre en el proceso de creación. Los teólogos vieron la procreación como una función natural y predeterminada del acto sexual entre el hombre y la mujer.

La escolástica definió el coito entre el hombre y la mujer como perfecto, independientemente de si uno u otro obtenían placer en el proceso. El hecho de que alguien obtuviera placer durante el acto sexual, aunque ni necesario ni requerido para la procreación, planteaba un dilema por completo diferente a la escolástica española. De acuerdo a la escolástica, el placer meramente funcionaba como el estímulo para la realización de la procreación.

El acto sexual entre el hombre y la mujer podía haber producido satisfacción, y eso, definido como bueno o malo dependía de las circunstancias que hubieran llevado a la realización de tal acto.

Bien, espero que cunda el ejemplo ..... el peinado es un poco costoso de realizar en buena mañana. Hoy he venido así a la oficina y me he tenido que levantar a las cinco. Pero la belleza bien merece estos sacrificios.

Música, circo y poesía visual

Tranuites Circus es un espectáculo de teatro visual y circo, con una gran dosis de poesía, creado por Lluís Danés, con la actuación en directo de Lluís Llach. Con algunas de sus mejores canciones de las de siempre y algunas melodías nuevas, el cantautor, que para muchos catalanes es algo más que un cantautor, hombre emblemático desde los tiempos de la lucha contra la dictadura, Llach da voz a los anhelos, confesables e inconfesables, de unos personajes que pasan la noche sin dormir y a los que llaman “tranuites”., yo diría que una especie de “trasnochadores”.

Cuando cae la noche, los habitantes de un edificio hecho de ventanas viejas se refugian en su soledad y abandonan las máscaras que llevan puestas durante el día para adentrarse en sus propios sueños: un hombre imagina que vuela hacia otros horizontes; una pareja de abuelos obsesionados por un pasado en el que habían sufrido el hambre y que, en medio de delirios de grandeza, devoran un suculento banquete, que acaba siendo para el espectador, algo más que comida; una bailarina que tiene dos cestas en lugar de pies y que desea ejecutar una coreografía perfecta...sin lograrlo, etc...esos son, según el espectáculo ,los tranuites.

Tranuites Circus, según nos cuenta el mismo Llach al empezar la obra, aborda la necesidad humana de soñar para huir de la realidad cotidiana y creer en un mundo diferente, la necesidad de imaginar que podemos llegar a ser aquello que siempre habíamos deseado ser y pensar que hay otras maneras de vivir, otras maneras de sentir y otras formas de amar.

A través de una ironía agridulce, los números circenses se van sucediendo uno tras otro, al compàs de la bella música de Llach. Una obra altamente recomendada. Una deliciosa puesta en escena que, visualmente, no deja indiferente y musicalmente... ya me lo habían dicho: si te gusta Llach... te gustarà.

Llach dijo el año pasado que se retiraba. Seguramente se retirarà de la canción en directo, de los llamados “recitales” de toda la vida, y yo espero y deseo que jamás se retire como músico, porque su música forma parte ya de nuestra vida. Emociones, sonrisas, lágrimas furtivas y un gran aplauso final, eso fue lo que sentí. Os la recomiendo.

De premios

La especial noche del día de Reyes nos deja desde hace 63 años el premio Nadal y el Josep Pla de narrativa en catalán.
Y como todo el mundo ya sabe, este año el premio ha recaído en Felipe Benitez Reyes. La finalista ha sido mi paisana, Carmen Amoraga y el ganador del Pla, mi casi paisano, nacido en Madrid, Martí Domínguez.

No suelo comprar los libros que han recibido estos premios millonarios y multitudinarios. Sin embargo, creo que la novela de Benitez Reyes la voy a comprar. No sería la primera puesto que tengo todas las anteriores.
Admiro a estos escritos que son capaces de escribir poesía y novela y, además, hacerlo bien.
Hablan las crónicas sobre la ironía de Benitez y es cierto. Sus novelas están cargadas de ella y, por lo que han dicho, esta no se libra de una buena dosis. Parece que es una parodia de las novelas esotéricas, tipo código, tan habituales en nuestras librerías. Nada más por ese motivo ya merece mi atención.
A la finalista, Carmen Amoraga, la conozco a través de los artículos que publica en el diario Levante. Pero no puedo opinar mucho más.
Hay tanto que leer, tanta novela, poesía, ensayo que, muchas veces, cuando voy a las librerías me siento impotente de no poder comprar ni leer a la velocidad que yo quisiera.
También es cierto que me he hecho selectiva y escojo lo que puedo y quiero leer.
En estos momentos llevo dos novelas en rueda: Hasta que te encuentre, de John Irving y Suite francesa, de Irene Nemirovsky. Ambas me gustan, en especial la Suite francesa. Pese a que soy muy aficionada a John Irving, esta la encuentro un poco repetitiva, pero ya lo comentaré cuando consiga acabarla.

Dejo un poema de Felipe Benitez Reyes para ir abriendo boca.

Felipe Benítez Reyes Jazz Band, de Vidas improbables"

El sonido delgado

como el iris

del lanzador de cuchillos de aquel circo barroco

que recorría mi niñez

de condición quimérica.

El alfiler con óxido del saxo

tenor

hundido como un talismán de olvido y de infortunio

en el sexo civilizado

de la mulata melancólica

que aún sueña con los ojos de los búhos.

Qué es esto? Me dirá Y usted

qué hace con un tigre de charol

entre sus manos en este siglo en que

Rilke y los jazmines

son cadáveres finos?

El tacón de una golfa

se está hundiendo en la nieve

y el marqués fusilado

huye en una berlina

Maten ya de una vez a Louis Armstrong

con una escala mixolidia

afilada como un puñal

como un puñal

Maten ya POR FAVOR al negro emocionado. "

¿Y ahora? (post casi técnico)

¿Cómo se ve ahora? Reduje el widch del youtube (yo lo veía bien)... a ver si...

Ahora mismo no puedo, pero al mediodía, si los dioses me dejan, comentaré un par de cosillas acerca de las fiestas de Navidad. Viajar, aunque sea por el mismo territorio, le hace a uno darse cuenta de la forma tan variada de celebrar una misma fiesta.

Ayúdennos, ¿se ha recuperado ya nuestra página?

Por cierto, en mi casa, desde todos los ordenadores, se ve bien y nunca se ha visto mal (para que se hagan una idea de que nosotras no nos hemos enterado de la desconfiguración del asunto) incluso en tierras gallegas y desde un ordenador de hotel, se veía bien (cuando funcionaba el ADSL)... que lo sepan, eh?

Luego vuelvo.

Celebraciones

Innovación y elegancia dieron la bienvenida al 2007 en Barcelona. El espectáculo de luz y color de la Torre Agbar fue amenizado con música de Carlos Santos en una combinación MARAVILLOSA; de algún modo, y bajo mi punto de vista, significó conectar nuevamente con el espiritu olímpico de 1992 que tan bien le sentó a la ciudad.

En uno de sus deliciosos libros, Michel Tournier explica como las grandes construcciones detreminan el futuro de las civilizaciones. Según esta teoría, la Torre Agbar garantizaría un prometedor futuro a Barcelona, y por extensión a Catalunya. El libro de M. Tournier al que me refiero lleva por título "Celebraciones", ¿o es en "El espejo y las ideas"?, - dudo -, pero para el caso da igual, los 82 "textículos" de "Celebraciones", son excelentes relatos breves, por los que "asomarse al mundo y admirarse".

Buen año y buenos propósitos de lectura y escritura!