A las nueve de la noche, Amalia llevaba once horas de trabajo de parto. Tenía la palidez de una hoja en blanco y el cansancio la había dejado en un silencio que sólo interrumpía su respiración sin rumbo. Entonces su marido llegó de la oficina con la corbata bien anudada y el cabello en paz. Se la quedó mirando, le puso una mano en la mejilla y dijo:
- No te imaginas qué dia tan pesado he tenido.
Ángeles Mastretta: Maridos.
Seix Barral
2009
¿Como la vida misma? quizá no para todo el mundo (afortunadamente) pero quizá el concepto ocurre muchas más veces de las que nos imaginamos.
¡Mastretta, qué bien escribes!
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Mapa de los sonidos de Tokio es un relato breve, escrito por Isabel Coixet, publicado por Tusquets Editores, Colección Andanzas.
Mapa de los sonidos de Tokio es también el título de la película que dirige la misma Isabel Coixet.
Se trata de un texto conciso y penetrante. Una miscelánea de sonidos y también de silencios, bien armonizados. De engañosa sencillez. Abundan las frases cortas, o muy cortas. Es importante lo que no se relata, como buen texto poético que es, o eso creo. No es una guía de la ciudad ni una historia romántica; tal vez sea una exploración del engaño, del autoengaño; y sucede en Tokio.
Coixet siempre aborda posicionamientos de personas, en el mundo que les ha tocado vivir. Por eso, quizás, antes de llegar a su hotel, ya sabía que quería escribir la historia de la muchacha que acababa de ver en el mercado de pescado, y que, con actitud desafiante y fría, se negaba a ser fotografiada.
Los dos grandes maestros y compositores del barroco, Georg Friedrich Händel y Johann Sebastian Bach, habían nacido con pocos meses de diferencia y en dos localidades muy próximas: Halle y Eisenach, respectivamente. En 1713, cuando se encontraba en Weimar, Johann Sebastian Bach se trasladó a la ciudad natal de su paisano y colega con intención de conocerlo. Händel, a pesar de su juventud, había escrito ya varias obras de éxito y se encontraba en Londres para el estreno de sus óperas El pastor confiado y Teseo.
En 1719 Bach realiza otra visita a Halle desde Kôthen pero nuevamente Herr Händel se encuentra en Inglaterra, esta vez como preceptor musical de los hijos del príncipe de Gales. Bach no repitió el intento y ambos genios no llegaron a conocerse.
Acaso la Providencia, tan atenta a los asuntos de Bach, prefirió mantenerlo alejado del mundo y anglófilo autor de El Mesías, proclive a las obras para la escena y a las alabanzas del público, que se mantuvo soltero para mejor disfrutar de una activa vida social y, según se ha dejado suponer, de su inclinación a las relaciones non sanctas.En suma, la contrapartida del buen burgués provinciano y hogareño, cargado de hijos y de intrincadas partituras musicales eclesiales, que lo buscó dos veces sin encontrarlo.
Noticia extraida del ABC (Cultura), que me llamó la atención:
El filósofo y escritor suizo afincado en Gran Bretaña Alain de Botton se ha instalado en medio del aeropuerto de Heathrow con el fin de pasar una semana encerrado allí escribiendo un libro, inspirado en el “increíblemente paranoico lugar” que es una terminal aeroportuaria. El libro, pagado por BAA, la empresa que gestiona Heathrow (filial de la española Ferrovial), tendrá al menos un tirada de 10.000 ejemplares que se repartirán gratuitamente a los pasajeros el próximo mes. La iniciativa, que pretende recuperar la vieja usanza de “escritor en plaza”, tiene que ver con la pasión de De Botton por los aeropuertos: “Están llenos de las cosas que decimos que constituyen el mundo moderno: interconexión, viajes rápidos, destrucción de la naturaleza y del medio ambiente, sueños de consumismo”. Un aeropuerto es “un lugar increíblemente paranoico. Si te pones en ciertos sitios vendrá un coche patrulla para detenerte ..."
No parece mala idea, en principio.
Será algo parecido a la serie de libros "Relatos para leer en el autobús" pero centrado sobre el aeropuerto. Supongo que aquellos que lean los relatos se pueden sentir identificados con ellos.
Me está dando idea de escribir historias sobre la oficina. Lo malo es que nadie me lo iba a financiar ... pero por falta de tema, no será.
Escribir siempre es corregir la vida: es lo único que nos protege de las heridas insensatas y golpes absurdos que nos da la horrenda vida auténtica.
El orgullo del escritor de hoy tiene que consistir en enfrentarse a los emisarios de la nada -cada vez más numerosos en literatura- y combatirlos a muerte para no dejar a la humanidad precisamente en manos de la muerte.
En definitiva: que a un escritor le podamos llamar escritor. Porque, digan lo que digan, la escritura puede salvar al hombre. Hasta en lo imposible.
Terminé la tercera parte de Millenium, de Stieg Larsson.
Es una novela de acción y cualquier otro calificativo hacia ella me sobra. Y más, teniendo en cuenta que las dos anteriores ya me proporcionaron alguna pista.
No hace mucho, hablaba de la gran atracción que habían ejercido en mí las dos primeras partes, Millenium 1 y Millenium 2, o, si queréis, "Los hombres que no amaban a las mujeres" y "La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina". También tuve la oportunidad de ir a ver la película y me pareció " una película de acción de aquellas que ya sabes con qué te vas a encontrar exactamente".
Esta tercera entrega,Millenium 3, o, si queréis "La reina en el palacio de las corrientes de aire", se me hizo aburrida hasta la página 300 y pico. Y esto desmerece mucho la novela (a mi juicio). Es decir: si le quitáramos las primeras trescientas páginas la novela sería mucho más interesante. Una novela policíaca, una novela de acción, una novela de entretenimiento.
Leí algo acerca de la traducción. Venían a decir que se tradujo al español a partir de la versión francesa, en lugar de traducir directamente del sueco.Tengo la versión francesa y no me parece que haya sido así, como dicen. Para empezar, muchos de los nombres están cambiados, y con un tipo de letra parecido, la versión francesa tiene 711 páginas y la versión española tiene 854. Ya me explicaréis por qué.
En cualquier caso, creo que en esta tercera parte el vocabulario está mucho menos trabajado que en las dos primeras. ¿Un prejuicio, por mi parte? quizá. Pero creo que hubo demasiada prisa en traducirla. La gente estaba impaciente. Había que sacarla al mercado como fuera. Y ahí, para mi que las cosas se debieron de hacer con más prisas de las que requiere una buena traducción. creo que a nivel económico, les fue estupendo. Pero la calidad se ha resentido. Siempre según mi opinión.
No hace muchos días leía, en un blog catalán, a alguien que "se quejaba" de que "todo el mundo lee lo mismo". A mi me parece que, si bien es verdad que somos animales gregarios que optamos, en general, por hacer lo que hace la mayoría, como por ejemplo, comer, comprar, trabajar (los que tenemos trabajo), ir de vacaciones (los que puedan), hay dos temas, la lectura y la música, en los que "todavía" somos bastante libres. Es cierto que nos acribillan con las músicas que interesa que oigamos, con los discursos que interesa que nos creamos y con los libros que interesa que compremos. Pero para mi que no somos tan tontos. Leemos lo que queremos. Y si nos equivocamos, somos capaces de reconocerlo.
¿No?
No me arrepiento de haber leído esta trilogía. Me lo he pasado bastante bien. Como cuando fui a ver La guerra de las galaxias, digamos. Pero no es la literatura de mi vida, como la canción del verano de turno puede servirme para mover elesqueleto en la verbena de turno, pero jamás será la música que forme parte de la banda sonora de mi vida.
El periódico de hoy publicala noticia de la posible resolución de “uno de los crímenes que más han sobresaltado a Barcelona en los últimos tiempos”.
“Los Mossos creen que el arrestado pensaba que iba a ser despedido y contactó con unos sicarios...”
Esto me viene al pelo para hablar de la novela de Elèna recién publicada por Editores Policarbonados, de la que podréis encontrar oportuna información en su blog Ad Libitum. o en la página web de la editorial . Nos preguntamos a menudo qué es buena literatura - los últimos posts en Liter han versado sobre esta cuestión - cuál es la diferencia entre realidad y ficción, cuánto habrá del autor o de la autora en los textos… cuestiones de siempre, difícilmente resolubles.
En Tribulaciones de un sicario tenemos el ejemplo de una ficción más real que la vida misma, planteada desde la ironía, no exenta de ideas que se deslizan entre líneas dejando entrever el talante de su autora.
¿Dónde encasillar este fenómeno de escritura nacido de la necesidad de escribir, lejos de todo, arañando horas al tiempo siempre escaso, después de todo el ajetreo cotidiano, al final de una jornada laboral de ocho horas, cuando la familia no requiere ya una urgente atención prioritaria, entre otras tantas cosas pululando por ahí, que en el caso de Elèna incluye su condición de músico? ¿Acaso importa encontrarle a lo que parece un planteamiento de vida una definición? ¿La pide?
En todo caso, Editores Policarbonados apuesta por autores noveles, inéditos, o no mediáticos, y esto sí me parece una definición interesante.
Centrándome un poco ahora en el proceso previo a la edición. Tuve la suerte de colaborar en las lecturas y correcciones primeras del texto, algo que me apasiona. Elèna me mandó un buen día el archivo de su relato, pidiéndome opinión. El texto estaba prácticamente acabado, necesitaba pocas correcciones, acaso un título definitivo. Este punto fue confirmado por el editor, Mariano Vega, en la presentación de Valencia: alegó que pocas veces recibía borradores impecables como los de Elèna.
Una novela breve, 174 págs., de lectura ágil y amena, que invita al lector a divertirse leyendo tanto como la autora asegura haberse divertido escribiéndola.
Quisiera publicar la foto que nos hicimos Elèna y yo en Valencia… pero no la he recibido todavía. (ya llegó)
Siguiendo con el comentario anterior sobre la buena literatura, o regular, o mala, o basura yo no sé dónde catalogarme.
Intento que lo que escribo no sea una basura. Sé que no lo es porque tengo gente a mi alrededor, como mis dos compañeras de blog, que me lo dirían. Y porque no soy tan famosa, ni tanto ni poco, como para publicar lo primero que se me ocurra. Como para lograr que una editorial gaste recursos en mi persona.
Ahora bien, ¿dónde queda mi literatura? ¿Puedo, con toda sinceridad, escribir esa palabra en mayúsculas? ¿Pasará mi nombre a la posteridad? NO, por supuesto que no.
De mis libros quedará el recuerdo en aquellas personas que me hayan leído y hayan creído que valían la pena. Quedarán los ejemplares en manos de mis hijas, de mis amigas, de mis familiares, o no.
Hoy día, la narrativa se mueve a golpe de talón, de promociones millonarias, de presentaciones mediáticas, que se dice ahora.
Si no tienes todo ese montaje detrás de ti es muy difícil, aunque no imposible, que tus novelas, o tus poemas, o tus ensayos lleguen a muchas más personas que las que tienes a tu alrededor. Aunque cada día vemos casos de este estilo. Casos de boca-oreja.
Pero, como consuelo, nos queda la satisfacción de haber escrito, de haber aportado un minúsculo grano de arena en esta montaña de novedades literarias y haber hecho pasar un buen rato a quien ha tenido el libro en sus manos. Eso sí, que esté bien escrito, que para chapuzas tenemos apellidos famosos y televisivos con negros en sus nóminas.
Anna Gavalda: La amaba. Seix Barral, Biblioteca Formentor (2003)
Anna Gavalda es una autora francesa, nacida en 1970, o sea, joven. Leo en la contraportada algo de lo que ya me percaté: que la prosa de esta autora no contiene descripciones, que se observa una economía verbal que representa un buen caudal de emociones concentradas y puedo decir sin equivocarme, que es una novela que se lee de un tirón. Una tarde. Eso fue lo que me duró, una tarde.
Si se me pregunta si me parece una gran novela, debo responder que no. No es una gran obra literaria y además, es absolutamente prescindible. Pero aun así, a mi me enganchó. Y es que a veces me pregunto qué entendemos por “buena literatura”. Ya sé que esta discusión la hemos mantenido varias veces y que para gustos, colores, como diríamos coloquialmente.
A partir de esta lectura y de las dos primeras del conocidísimo ya Stieg Larsson y su Millenium, que me bebí -literalmente- creo que no soy una buena referencia literaria para nadie. El primero de Larsson lo “pillé” el verano pasado, en una librería de Alicante. Simplemente, el título me llamó la atención y lo compré. Lo empecé y me duró una semana. Teniendo en cuenta la cantidad de páginas y que yo leo relativamente despacio, me duró muy poco. Se lo pasé a mi marido, a quien todavía duró menos. En un mes empezamos a oír hablar de Larsson y de su trilogía, y pareció que iba a convertirse en un best seller, pero no de aquellos preconcebidos, sino de los que marca el boca-oreja. Para mi que nadie esperaba este triunfo.
Y bueno, ya he escuchado a mucha gente decir aquello de “pero esto no es una obra literaria de peso"
Y yo me pregunto: ¿Cómo tiene que ser una novela para ser una obra literaria de peso? ¿por qué tendemos a rechazar todo aquello que tiene un éxito espontáneo?
En definitiva, lo que quiero decir es que...no soy una buena referencia en cuanto a buenas obras literarias "de peso". Pero me gusta leer. Y recomiendo, para pasar un buen rato a base de entender cierto tipo de sentimientos ajenos, "La amaba". El título original es "Je l'aimée".
Manuel Rivas ha publicado el poemario "La desaparición de la nieve", en cuádruple opción idiomática: castellano, catalán, gallego y vasco. Es decir, en el idioma oficial de España y en los otros tres idiomas hablados en la periferia. Una apuesta valiente, sin duda. Así empieza: .
“Vienen las palabras a reclamar lo suyo, lo substraído”
.
. No creo exagerado decir que en España son pocas las personas instruidas en los cuatro idiomas oficiales. Desde esta perspectiva, el libro ofrece probablemente bastante más de lo que cualquier lector español le pediría a un poemario. Sin embargo, Manuel Rivas y Alfaguara han optado por esta iniciativa y no por otra. ¿Cuál es el propósito? Quizás seamos muchos los que creemos en el beneficio de la pluralidad idiomática, que siempre suma, porque es una riqueza y no un inconveniente. Con el tiempo, veremos la valoración que se hace desde la editorial.
Por mi parte, he leído el poemario en castellano y en catalán, y como me declaro devota de Manuel Rivas lo único que podría reseñar ahora son alabanzas. “La desaparición de la nieve” me ha devuelto a la obra del autor gallego, en concreto a “El lápiz del carpintero”. Ha sido mi tercera lectura. De nuevo me ha parecido una novela maravillosa. Hay un fragmento en el que, mediante la voz del pintor, tenemos noticia de los diferentes colores de la nieve; algo así como cuarenta tonos, todos ellos percibidos por los esquimales, o por los niños, que son capaces de pintar la nieve de color verde…
Del poema Así se hace un poeta,
Y Lela da Pastora le dijo con llamaradas verdes en la mirada -¡Nunca dejes de hacer torres en el aire!
En la blogosfera se publican a menudo reseñas de los libros leídos por autores de blogs de temática literaria. Hoy presento una ligera variación: un blog que se lee como un libro.
OJO TRAVIESO, de Lilian Elphick, una colmena de palabras desnudas.
La primera vez que visité el blog Ojo Travieso sentí que me faltaba disposición de ánimo para enfrentarme a unos textos exigentes, a unos relatos bien elaborados, al puro hechizo que me aguijoneaba y me inducía a sentir cuando en realidad yo deseaba desconectar de la realidad. Y no. En nada me vi ya absorbida por las travesuras de un ojo que todo lo ve. Y, pensándolo mejor luego, comprendí que necesitaba precisamente la fuerza y sutil fragancia de aquellas narraciones, su tono poético, el impulso de una narrativa poderosa, la presencia de una escritura de calidad que alienta el amor por la literatura; un blog donde pudiera leer, leer y leer…, descubriendo a cada momento algo inesperado, incluso hasta pude descubrir algo de mí misma: en verdad nunca sabemos dónde encontraremos una réplica a nuestras búsquedas más íntimas. Por eso, escribo con cariño estas palabras; y agradecida.
Ojo Travieso es un blog indicado para amantes de micro ficciones y cuentos, que L. Elphick escribe con maestría, y poesía; también para quien sienta aprecio por la mitología y la obra de Alejandra Pizarnik.
Nota: en el Instituto de mis hijos celebran estos días la Semana Mundial de la Lectura, y lo hacen aumentando el tiempo de leer en clase. Le pregunto a mi hijo si la celebración incide en el placer de la lectura antes que en la obligación. Bueno, un poco sí, dice. O.K.
A raíz de una película que pillé ayer, casi por casualidad, en 8TV, la privada de Barcelona, he decidido releer a Irving. Me explico.
La película en cuestión es "Una mujer difícil", protagonizada por Kim Bassinger y Jeff Bridges. Hará unos cuatro o cinco años que leí esta magnífica obra de John Irving. Confieso que la primera vez que lo empecé, lo dejé al cabo de unas páginas, pensando que no lo terminaría. Necesitaba concentrarme, ya que el tema y la descripción psicológica de los personajes podía conmigo o yo no podía con todo ello. Al cabo de un par de meses lo retomé y lo leí de un tirón. Una buena obra literaria, un gran autor, del que sólo había leído, años ha, "El mundo según Garp", una novela interesante y extraña, que me había dejado un tanto perpleja.
Ahora, después de la película de ayer - que sólo trata de la primera parte de la novela - me han entrado ganas de releer "El mundo según Garp".
No le he leído nada más a irving. ¿Y vosotros? ¿Qué hay de esas dos novelas que os comento? ¿Las habéis leído? ¿Os han parecido interesantes? ¿Algo que decir sobre la forma de escribir de Irving?
Que tengáis un buen día (por aquí, lluvioso)... y no trabajéis, que hoy és día de descanso.
Después de una primavera bastante inestable, con un día tras otro y otro y otro más de lluvia y frío, ayer amaneció por fin un día radiante, de corte veraniego. El sol animó a la gente a pasear por las calles, y a saturar las librerías. Pero el 23 de abril de este año 2009 ha dado a los catalanes una alegría aún mayor: la entrega del Premio Cervantes a Juan Marsé. Personalmente, me parece un reconocimiento al talento literario, a la escritura de oficio, esa que se escribe sin prisas y cuya densidad se obtiene sólo después de años de ejercicio.
Enlazo el discurso de aceptación aquí. Por mi parte, a modo de celebración, estoy leyendo Si te dicen que caí.
En fin, sirva este breve post para recuperar la actividad en nuestro espacio Liter, que nunca sabemos de qué va... ...las palabras dirán.
Las tres componentes de Liter-a-tres, Mati, Elena y Montse, o Frac, Ad Libitum y Arare, como queráis, empezamos esta aventura con muchísima ilusión, hemos continuado con algunos altibajos, como todos los que alguna vez habéis empezado un blog y nos ha llegado el momento de tomarnos un largo y merecido descanso.
Si bien es cierto que alguna vez hemos intentado dejarlo, no lo acabábamos de conseguir (dejar algo que te aporta ilusión, cariño y riqueza cuesta mucho más de lo que parece).
Ahora, y por unanimidad, hemos decidido, si no poner punto y final, sí por lo menos, poner punto y aparte.
Queremos daros las gracias a todos los que habéis hecho posible que este blog se fuera desarrollando. Cuando empezamos, ya lo dijimos: "las palabras dirán". Y bien es verdad que las palabras dijeron mucho. Y aportaron más.
Ayer leía en el "Avui" un reportaje que me hizo pensar. Se trata de las opiniones de Pierre Bayard, en una obra donde da muchas razones para no abrir ni un libro. Teoriza sobre cómo hablar sobre libros que no hemos leído.
Así, a priori, parece una tomadura de pelo, pero parece ser que este texto es todo un revulsivo. Que Bayard es un provocador, vamos, y que a pesar de su ácido sentido del humor, Bayard está ofreciendo en realidad, una reflexión lúcida e interesante sobre el ejercicio de la lectura.
Bayard es profesor de literatura francesa en la Universidad de París y psicoanalista. Una de sus frases es "Hablar de libros no leídos supone una verdadera actividad de cración".
rondan entre cabezas sin cuerpo las hechuras de algo que huele a resuello de sobreviviente a impotencia de los mutilados y al tufillo que desprenden las criaturas apaleadas cuando aprenden a caminar como canes
apremia la necesidad de urdir nuevos inicios de no mirar más, con el rabillo del ojo, el tiempo de las cicatrices dibujadas en el abdomen pues son heridas ya cerradas y sólo algunas supuran en la espalda hierática, en los pies paralizados y fríos que suelen andar sin zapatos
asoma la palma de una mano, que es igual a la palma de mi mano que es igual a cualquier palma de cualquier mano con sus cuatro líneas principales bien marcadas y otras señales menores casi imperceptibles, girando sobre sí misma
malvive esa mano nerviosa, ávida de sustancia y de materia consciente de que ya no existe, de que ya no sangra y apenas sufre entre espera y espera es, a secas, una protuberancia la extensión de un azar
existe ahora, la quimérica unión de un roce imaginario una fricción virtual, tan real y manifiesta como el movimiento de la cola de una lagartija cuyas sacudidas después de la amputación responden todavía al cuerpo cercenado ¿no son espasmos eso que distinguen los ojos al mirar?
escribe el muñón un argumento personal ineludible la esencia dual de la luz, y también suya una ilusión en la columna de aire siempre la libre elección de imaginar un holograma que empieza así: Erase una vez…
Si me permitís, le hago caso a Elèna. (Montse). Frac, si no te parece bien, tú misma lo quitas, ¿vale?
Cuando nada sucede Y el verano se ha ido Y las hojas comienzan a caer de los árboles, Y el frío oxida el borde de los ríos y hace más lento el curso de las aguas Cuando el cielo parece un mar violento, Y los pájaros cambian de paisaje Y las palabras se oyen cada vez más lejanas Como susurros que maneja el viento, Entonces, Ya se sabe, Es lo que pasa Esas hojas, esos pájaros, las nubes, Las palabras dispersas y los ríos mos llenan de inquietud subitamente y de desesperanza No busqueís el motivo en vuestros corazones Tan sólo es lo que dije:
Leer en verano requiere concentración. El calor puede convertirse en el peor enemigo para relajarse, pero a pesar de todo, imaginad un atardecer de verano, una ligera brisa azotando los pocos cuerpos que aún restan en la playa, graznidos de gaviotas que se confunden con alboroto de los niños que corren tras la pelota y una cierta paz. Una especie de silencio ritmado. Unas rocas relativamente cómodas para sentarse y un libro de poemas.
Me dan miedo los poemas traducidos. Al mismo tiempo, creo que si no se pudieran traducir las obras literarias, en numerosas ocasiones nos perderíamos algo digno de ser leído. Por esta razón, suelo leer poesía traducida, aunque por lo general me gusta tener al lado la versión original, aunque no pueda entenderla, simplemente para "sentir" la musicalidad de las palabras escritas en el idioma del poeta.
Esa tarde, en la playa, tenía entre mis manos Antología Poética de Adrienne Rich, traducido por Myriam Díaz- Diocaretz y prologado por la misma Adrienne Rich, en una edición de la colección Visor de Poesía. Ya me ha ocurrido otras veces, no sé por qué, pero al comprarme ese libro no me dieron el CD que se suele incluir , con los poemas recitados por el autor... entonces tienes dos opciones: dejar el libro, o comprarlo igualmente, quejándote. La respuesta que me dieron al reclamar el CD fue que seguramente lo habían robado... y no les quedaba otro ejemplar, así que lo compré igualmente... yo tengo esos prontos. Luego pensé "te has precipitado". Pero ya estaba hecho. Total, lo leí, pero no lo pude escuchar.
El texto que he escogido como muestra, más me parece un microrelato que un poema, pero si la autora lo define como poema, dejemos que lo sea.
Dejo un enlace, por si os apetece leer algo más esta autora.
Novela corta Dos personas hablan ásperamente en un cuarto. Una se pone de pie y sale a caminar. (Es el hombre). La otra va al cuarto contiguo y al lavar los platos, quiebra uno. (Es la mujer). Afuera oscurece. Los niños se pelean en el desván. A ella se le ha secado el corazón. El hombre regresa a una casa obscura. La única luz viene del desván. Él ha olvidado su llave. Toca en la propia puerta y oye sollozos en las escaleras. Las luces de la casa se encienden. La puerta se cierra detrás de él. Afuera, lejanas como almas, también se encienden las estrellas. Adrienne Rich ( 1962)
El libro trata sobre los músicos, sobre todo lo que hay alrededor de ellos, su formación tan prematura y excepcional, la relación entre el profesor y el alumno, la que existe entre el músico y la sociedad, su familia, su pareja o sobre el fascinante vínculo de amor-odio que surge entre él y su instrumento. ¿Cuál es el más complicado? Salimos en primer lugar los oboístas, claro, que si las cañas, que si la afinación. ¿Qué músicos son los más extrovertidos? Los trompetistas (doy fe). Parece ser que cuando más sonoro es el instrumento, más extrovertido es quien lo toca. Pero también profundiza en la vida interior del músico, en las interminables horas de soledad a las que se ha de enfrentar, en las características de su personalidad, sus aspiraciones, sus fantasmas interiores, la presión que sufre ante un concierto o sobre las causas de sus esperanzas y de sus decepciones. Compré el libro porque convivo con dos músicos – mis hijas – y conmigo misma. Probablemente para alguien que no esté relacionado con este mundo, el asunto le dirá bien poco. Exactamente lo mismo que me diría a mí si estuviera dedicado al fútbol. El mundo de la música, sus componentes, las relaciones entre nosotros y, sobre todo, los estudios es de lo más desconocido para el resto del mundo. A la pregunta: ¿qué estudias? Un músico responde: Música. La siguiente pregunta es: ¿Y qué más? La consiguiente reacción del músico es de impotencia, de cierta frustración. Los estudios musicales en España duran, en el mejor de los casos, catorce años para aquellos que se quieren dedicar a esta profesión tan "divertida". Aunque los planes de estudio y los conservatorios parecen estar anclados en siglos pasados. No lo hago extensivo a todos, por supuesto. Divertida, es. No lo voy a negar. Lo es cuando dominas el instrumento, la partitura, cuando has superado los espesos (muchas veces) estudios teóricos. Los jóvenes que se plantean estudiar en los conservatorios deben bregar con los estudios obligatorios más los musicales. Con lo que nos encontramos con un montón de asignaturas y profesores que te recuerdan que la suya es la más importante. El libro es muy entretenido, muy didáctico y orienta muy bien a quienes nos movemos en este, siempre sorprendente, mundo. Porque para llegar a subirse a un estrado vestido de frac o con un traje largo (que hay mujeres directoras), y un palito en la mano dando órdenes a una caterva de personajes tocando un instrumento, cada uno a su bola, se necesitan muchos años de estudio, de dedicación y de locura. Maravillosa locura, por supuesto.
tantas evocaciones relacionadas con esta fecha: 11-S, ya mítica por su significación en la hegemonía mundial
1973 - un recuerdo como siempre para el pueblo chileno 2001 - un recuerdo para las víctimas del atentado terrorista en Estados Unidos 1714 - un saludo al pueblo catalán que celebra su Fiesta Nacional
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PELL CREMADA
que el glaç crema ho sabíem tots envoltats com vivim de gel i pell cremada finíssima tristesa que s’abrasa en la ingrata fredor d’una llàgrima eixuta caient al capdavall d’un òrgan qualsevol on no hi arriba quasi mai l’escalf un raig de llum i potser tampoc l’oblit .
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PIEL QUEMADA
que el hielo quema lo sabíamos todos vivimos rodeados de escarcha y piel quemada finísima tristeza que se abrasa en la frialdad de una lágrima cayendo hacia lo más profundo de un órgano cualquiera al que no llega casi nunca un gesto cálido algo de luz quizás tampoco el olvido
