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Siguiendo con el comentario anterior sobre la buena literatura, o regular, o mala, o basura yo no sé dónde catalogarme.

Intento que lo que escribo no sea una basura. Sé que no lo es porque tengo gente a mi alrededor, como mis dos compañeras de blog, que me lo dirían. Y porque no soy tan famosa, ni tanto ni poco, como para publicar lo primero que se me ocurra. Como para lograr que una editorial gaste recursos en mi persona.

Ahora bien, ¿dónde queda mi literatura? ¿Puedo, con toda sinceridad, escribir esa palabra en mayúsculas? ¿Pasará mi nombre a la posteridad? NO, por supuesto que no.

De mis libros quedará el recuerdo en aquellas personas que me hayan leído y hayan creído que valían la pena. Quedarán los ejemplares en manos de mis hijas, de mis amigas, de mis familiares, o no.

Hoy día, la narrativa se mueve a golpe de talón, de promociones millonarias, de presentaciones mediáticas, que se dice ahora.

Si no tienes todo ese montaje detrás de ti es muy difícil, aunque no imposible, que tus novelas, o tus poemas, o tus ensayos lleguen a muchas más personas que las que tienes a tu alrededor. Aunque cada día vemos casos de este estilo. Casos de boca-oreja.

Pero, como consuelo, nos queda la satisfacción de haber escrito, de haber aportado un minúsculo grano de arena en esta montaña de novedades literarias y haber hecho pasar un buen rato a quien ha tenido el libro en sus manos. Eso sí, que esté bien escrito, que para chapuzas tenemos apellidos famosos y televisivos con negros en sus nóminas.