Libros...

"Soy un hombre entregado a la liturgia de los libros, lo admito. Puedo hacer y deshacer sin medida, con la única intención de conseguir un ejemplar que me interese. Una mañana, en París, paseaba tranquilamente por la Plaza des Vosgues. Entré en una tienda de antigüedades y empecé a curiosear distraídamente las caricaturas del agudo Sem. La imaginación me había transportado ya por los casinos y cabarets de media Europa, cuando, de repente, los gritos de un hombre turbaron mis pensamientos. Lanzaba sonoras maldiciones contra un libro que sostenía en sus manos. En cierto modo, pensé, era el libro el que sostenía al hombre. Sospeché incluso, que, en cuanto lo soltara, se derrumbaría. Y efectivamente, así fue. Después de unos instantes de enajenación y llanto retenido, el hombre inspiró fuerte, colocó su gorra en la cabeza y se retiró visiblemente abatido. Yo sentí una insospechada conmiseración. De inmediato, -me faltó tiempo- fui a hojear el libro que había sido arrojado sin miramientos hacia ninguna parte. Lo recogí del suelo y leí. Se trataba de un ejemplar de poemas y destacaba por su cursilería extrema; daba empacho sólo de leer las primeras estrofas. Sé que nunca hubiera comprado un libro como este, pero la infamia y el rechazo tocaron mi fibra bibliófila, así que decidí cambiar su suerte. Consciente de la baja calidad de sus letras, de que no me gustaban sus efluvios de amor, ni me incumbía la atormentada dedicatoria -¿realmente, fue ese el motivo del enojo?- era evidente que compraba algo más"