Se le acaba de conceder el premio Príncipe de Asturias de las Letras.
Personalmente, me alegro. Reconozco que lo he leído casi todo. En este momento estoy con la primera novela que escribió para la que utilizó un pseudónimo - Paul Benjamín.
El jurado destaca "la renovación literaria que ha llevado a cabo al unir lo mejor de las tradiciones norteamericana y europea".
Sea, pues, enhorabuena, teniendo en cuenta, además, que iba acompañado en la última votación por Phillip Roth y Amos Oz.
31.5.06
29.5.06
Susto, susto...
En los últimos tiempos -semanas?, tal vez meses?, incluso años?- han proliferado los robos silenciosos a domicilios. Son perpetrados por ladrones muy hábiles que se introducen en las casas mientras sus ocupantes duermen. Estos no se enteran de nada y continúan durmiendo como benditos gracias al rociado con sprays. Mientras, los asaltantes roban a placer y cubren sus necesidades básicas, esto es, comen, beben, duchan... etc.
Por la mañana, al levantarse y encontrar la casa revuelta, los asaltados descubren lo sucedido. Esta es la versión más dulce de la pesadilla. Otros ladrones no tan silenciosos, gastan menos miramientos y van derecho al propietario de la casa. Lo levantan de cuajo de la cama y le propinan una buena paliza hasta que suelta todo y más. Dinero, joyas, targetas de crédito. Cuando ya le han dejado limpio lo abandonan con un trauma para siempre. Las declaraciones de los afectados van en esa línea: nunca jamás consiguiré descansar en paz.
Hoy me llevé un susto de muerte cuando me despertó un golpe en la puerta de la habitación. De repente me encontré dando un brinco en la cama. Estaba absolutamente atontada. Y además no veía nada. De puro pánico no encontraba el interruptor de la luz. Otro porrazo contra la puerta que, dicho sea de paso, nunca cerramos para dormir, me hizo gritar. Luego ya éramos más porque mi marido se despertó también.
Fue un susto. Mi hija indispuesta venía en busca de ayuda y tropezó contra la puerta...
La leyenda de esta anécdota es que tenemos el miedo metido en el cuerpo. Cada dia nos cuentan con todo lujo de detalles la pericia de estos delincuentes. Y cada día descubrimos historias de quienes las sufrieron. Leemos la prensa. Miramos la televisión. Y cada mañana hay una novedad. O dos. O tres. O cuatro. O más. Se han reforzado vigilancias. Hemos escuchado las primeras voces que solicitan el cierre con barreras en las urbanizaciones. Los vecinos se han armado y formado grupos de control. A la más mínima sospecha alertan a la policía y al vecindario.
Pero esto no es vida.
Nunca antes tuve miedo, aun cuando han robado en casa en nuestra ausencia y me han atracado a punta de navaja. Pero ahora me parece distinto. Esto es otro tema y no se soluciona encarcelando a los culpables.
Son seis los rumanos o albano-kosovares que han pasado a disposición judicial. Según fuentes de la policía vivían en un campamento a cientos de kilómetros de la zona donde actuaban. En su haber hallaron una tonelada de objetos robados. Tenían el cargamento dispuesto en un contenedor para viajar hacia sus paises de origen.
Los detenidos, que siguen declarándose inocentes ante la jsticia española, pertenecen a mafias internacionales. Células que se desplazan muchos kilómetros en poco tiempo. La movilidad y el nomadismo las hace casi invisibles. Y muy dificiles de detener. Son expertos, ex-militares, prófugos buscados también por la policía de su pais.
Como siempre las extensiones de estos temas son complejas y ojalá sean consideradas de importancia capital por el bien de todos.
27.5.06
Hacer pan es fácil
Estoy planteándome muy en serio la posibilidad de hacer pan en casa. Fransico Tejero ha publicado un libro con el sugerente título: "Hacer pan es fácil". Igual me animo. Da pereza, lo admito. Pero me tienta. ¿Quien puede resistirse al olor del pan recién horneado? Pan de payés balear, pan de semillas, pan de frutos secos, panecillos de viena, pan de pistacho... ¿A quién no le gusta comerlo sin pasar por la anitpática bolsa de plástico? ¿No empieza mejor el día con magdalenas caseras? ¿Y si aprovechamos para cambiar esa costumbre tan arraigada de desayunar poco, mal, tarde y fuera de casa? ¿Y si adquirimos unos hábitos más sanos y naturales? ¿Y si nos olvidamos un poco de la bollería industrial? Y... ...¿y si nos cambia el ánimo? ¿o el humor? ¿y el físico? ¿y la filosofía de vida? y...
...¿y que pasaría si además del beneficio propio damos apoyo a la genial idea de que no solo se vota en las urnas, también en nuestros actos cotidianos como ciudadanos? y...
Y era cuestión de empezar algún día, por algún lado.
26.5.06
Poemás + +
Voy a presentaros a otro paisano mío: Carlos Marzal. Un joven gran poeta, ganador de múltiples premios de poesía. Os dejó un enlace (eso creo, que lo dejo) por si tenéis interés en saber algo más de él.
LA PEQUEÑA DURMIENTE
No es que el mundo esté bien: es que no existe.
No hay nada alrededor:sólo tu sueño.
Nada tiene más ley que tu abandono,tu suave abjuración ,
la dulce apostasía que te ausenta.
No hemos fundado el mundo: nunca cambia.
Pero este cuadro es nuevo-padre e hija-,
porque sólo el amor es diferente,
sin por ello dejar de ser lo mismo.
El anchuroso mundo, que no importa,
gravita en torno a ti: lo has imantado,
y vive irreprochable hacia tu brújula.
Lo innúmero se rinde a tu unidad sencilla.
Durmiente flor desnuda en mis palabras,
adormidera de los desencantos,
prístina amapola pálida.
LA PEQUEÑA DURMIENTE
No es que el mundo esté bien: es que no existe.
No hay nada alrededor:sólo tu sueño.
Nada tiene más ley que tu abandono,tu suave abjuración ,
la dulce apostasía que te ausenta.
No hemos fundado el mundo: nunca cambia.
Pero este cuadro es nuevo-padre e hija-,
porque sólo el amor es diferente,
sin por ello dejar de ser lo mismo.
El anchuroso mundo, que no importa,
gravita en torno a ti: lo has imantado,
y vive irreprochable hacia tu brújula.
Lo innúmero se rinde a tu unidad sencilla.
Durmiente flor desnuda en mis palabras,
adormidera de los desencantos,
prístina amapola pálida.
25.5.06
Poemas +
Permitidme un pequeño homenaje a mi paisano, Francisco Brines, (Oliva, València) recién nombrado académico. Más que recién nombrado, es que acaba de hacer su ingreso que no pudo hacer por motivos de salud.
OSCURECIENDO EL BOSQUE
Toda esta hermosa tarde, de poca luz,
caída sobre los grises bosques de Inglaterra,
es tiempo.
Tiempo que está muriendo
dentro de mis tranquilos ojos,
mezclándose en el tiempo que se extingue.
Es en la vida todo
transcurrir natural hacia la muerte,
y el gratuito don que es ser, y respirar,
respira y es hacia la nada angosta.
Con sosegados ojos miro el bosque,
con tal gracia latiendo
que me parece un soplo de su espíritu
esa dicha invisible que a mi pecho ha venido.
Cual se cumple en el hombre
también se ha de cumplir la vida de la tierra;
la débil vecindad que es realidad ahora,
distancia tenebrosa será luego,
toda será negrura.
Miro, con estos ojos vivos, la oscuridad del bosque.
y una dicha más honda llega al pecho
cuando, a la soledad que me enfriaba,
vienen borrados rostros, vacilantes
contornos de unos seres
que con amor me miran, compañía demandan,
me ofrecen, calurosos, su ceniza.
Cercado de tinieblas, yo he tocado mi cuerpo
y era apenas rescoldo de calor,
también casi ceniza.
y sentido después que mi figura se borraba.
Mirad con cuánto gozo os digo
que es hermoso vivir.
OSCURECIENDO EL BOSQUE
Toda esta hermosa tarde, de poca luz,
caída sobre los grises bosques de Inglaterra,
es tiempo.
Tiempo que está muriendo
dentro de mis tranquilos ojos,
mezclándose en el tiempo que se extingue.
Es en la vida todo
transcurrir natural hacia la muerte,
y el gratuito don que es ser, y respirar,
respira y es hacia la nada angosta.
Con sosegados ojos miro el bosque,
con tal gracia latiendo
que me parece un soplo de su espíritu
esa dicha invisible que a mi pecho ha venido.
Cual se cumple en el hombre
también se ha de cumplir la vida de la tierra;
la débil vecindad que es realidad ahora,
distancia tenebrosa será luego,
toda será negrura.
Miro, con estos ojos vivos, la oscuridad del bosque.
y una dicha más honda llega al pecho
cuando, a la soledad que me enfriaba,
vienen borrados rostros, vacilantes
contornos de unos seres
que con amor me miran, compañía demandan,
me ofrecen, calurosos, su ceniza.
Cercado de tinieblas, yo he tocado mi cuerpo
y era apenas rescoldo de calor,
también casi ceniza.
y sentido después que mi figura se borraba.
Mirad con cuánto gozo os digo
que es hermoso vivir.
23.5.06
Sueños
Cuando quiero referirme a los logros personales, a esos sueños que parecen irrealizables me viene, siempre, a la mente una frase atribuida a Groucho Marx: Sólo unos pocos sueños se cumplen, la mayoría se roncan.
También se suele decir, cuando has hecho algo que deseabas, esa frase de: ya me puedo morir tranquilo. Bueno, dejémoslo estar por el momento.
Como aficionada a la música, siempre que he asistido a un concierto en el Palau de la Música de València, he pensado lo hermoso que sería tocar sobre ese escenario. Por añadidura, lo sería mucho más si, por un momento, yo fuera solista.
Comencé a estudiar solfeo hace seis años, cuando ya se necesita más moral que tiempo y más ilusión que aptitudes. Y hace cinco, por primera vez, cogí un oboe. ¡Dios mío, estaba lleno de teclas! Pensaba que no tenía bastantes dedos para abarcar toda aquella longitud. Al principio todo parece que va bien. El solfeo es sencillo: negras, blancas, redondas, silencios. Manejas con cierta soltura los compases, 2/2 – ¾ - 4/4
Todo ello, cuando los trasladas al oboe, no es excesivamente complicado. Lo complicado es el oboe, en su mismidad. Has de aprender a respirar- NO SE RESPIRA POR LA NARIZ – el profesor, que podía ser mi hijo, me tumbó en el suelo para comprobar cómo se elevaba mi diafragma al respirar, o apretaba el diafragma hasta conseguir que yo levantará sus manos. Después tomó un papel de fumar y lo puso contra la pared y yo tenía soplar sobre él, siempre con la misma intensidad, para que no se resbalara. !y la coña de la caña! Una cosa pequeña, estrecha, con una ínfima abertura por la que supone que has de emitir aire para sacar sonido. Metes los labios hacia adentro, como si te los fueras a comer, bajas la mandíbula, pones la caña entre ellos, coges aire por la boca, llenas el diafragma, mantienes la presión del aire sobre él y !ale hop, a soplar! …. Pues no sale nada ….. lo vuelves a intentar … nada. Así muchas veces, hasta que eres capaz de emitir un sonido estridente, uniforme, sin alteraciones. ¡ya puedes coger el oboe! Vale, lo coges, y ¿qué? Pues que te has de acordar de meter los labios hacia adentro, tomar aire, llenar el diafragma, mantener la presión, poner la caña en la boca (acompañada del oboe) poner los dedos sobre las teclas, no subir los hombros cuando respires, el cuerpo relajado, los brazos separados del cuerpo, la cabeza recta y acertar las notas. Entonces es cuando te preguntas: ¿qué coño hago aquí?
El solfeo se sigue complicando. Ahora que ya te habías aprendido los 4/4, te añaden el 6/8, el 9/8, y los compases de amalgama. Y los puntillos, y los seisillos, y los quintillos. Y después los intervalos, los acordes, y encima te los invierten, ¡por favor, un respiro!
Como decía mi madre: "Sarna con gusto, no pica". Poco a poco, el sonido mejora. Ya no te dicen si es que vas a tocar la chicharra. Yo pensaba que la trompeta de mi hija, al principio, parecía una vaca mugiendo. No se es consciente del avance hasta que un día, sin saber cómo, te das cuenta de ello. Me ocurrió cuando me percaté que estaba tocando una pequeña obra de Haendel, y me emocioné. Todos los instrumentos son hermosos. Hace muchos años que me enamoré del oboe y nunca me ha importado que sea uno de los más difíciles. Se renuevan los ánimos cuando tu profesor te dice que ya estás interpretando, que no te limitas a tocar notas. ¡es grandioso!
Y, ahora, al cabo de seis años se cumplió el sueño. Toqué con mi banda en el Palau de València, junto con mis hijas. Y toqué un solo, yo sola, acompañada únicamente por un fiscorno que hacía las mismas notas que yo, pero más bajito. No tiene nada que ver ni con los ensayos, ni con lo que se percibe en casa. El sonido se reparte por toda la sala. Llena el espacio, donde no se escucha nada más, sólo tu instrumento. Sabes que tienes un montón de ojos pendientes de ti, y otros tantos oídos atentos a lo que les quieres decir con la música.
Yo me repetía constantemente: Disfruta, sólo disfruta. No estás soñando. Es real, vívelo y disfruta.
Y disfruté. Quizás por eso, salió bien. No importa la longitud de lo que toques, importa que lo hagas bien, con pasión. Que por poco que sea, logres transmitir al público lo que tú estás disfrutando.
Esa noche dormí muy bien. Ronqué un poco menos.
También se suele decir, cuando has hecho algo que deseabas, esa frase de: ya me puedo morir tranquilo. Bueno, dejémoslo estar por el momento.
Como aficionada a la música, siempre que he asistido a un concierto en el Palau de la Música de València, he pensado lo hermoso que sería tocar sobre ese escenario. Por añadidura, lo sería mucho más si, por un momento, yo fuera solista.
Comencé a estudiar solfeo hace seis años, cuando ya se necesita más moral que tiempo y más ilusión que aptitudes. Y hace cinco, por primera vez, cogí un oboe. ¡Dios mío, estaba lleno de teclas! Pensaba que no tenía bastantes dedos para abarcar toda aquella longitud. Al principio todo parece que va bien. El solfeo es sencillo: negras, blancas, redondas, silencios. Manejas con cierta soltura los compases, 2/2 – ¾ - 4/4
Todo ello, cuando los trasladas al oboe, no es excesivamente complicado. Lo complicado es el oboe, en su mismidad. Has de aprender a respirar- NO SE RESPIRA POR LA NARIZ – el profesor, que podía ser mi hijo, me tumbó en el suelo para comprobar cómo se elevaba mi diafragma al respirar, o apretaba el diafragma hasta conseguir que yo levantará sus manos. Después tomó un papel de fumar y lo puso contra la pared y yo tenía soplar sobre él, siempre con la misma intensidad, para que no se resbalara. !y la coña de la caña! Una cosa pequeña, estrecha, con una ínfima abertura por la que supone que has de emitir aire para sacar sonido. Metes los labios hacia adentro, como si te los fueras a comer, bajas la mandíbula, pones la caña entre ellos, coges aire por la boca, llenas el diafragma, mantienes la presión del aire sobre él y !ale hop, a soplar! …. Pues no sale nada ….. lo vuelves a intentar … nada. Así muchas veces, hasta que eres capaz de emitir un sonido estridente, uniforme, sin alteraciones. ¡ya puedes coger el oboe! Vale, lo coges, y ¿qué? Pues que te has de acordar de meter los labios hacia adentro, tomar aire, llenar el diafragma, mantener la presión, poner la caña en la boca (acompañada del oboe) poner los dedos sobre las teclas, no subir los hombros cuando respires, el cuerpo relajado, los brazos separados del cuerpo, la cabeza recta y acertar las notas. Entonces es cuando te preguntas: ¿qué coño hago aquí?
El solfeo se sigue complicando. Ahora que ya te habías aprendido los 4/4, te añaden el 6/8, el 9/8, y los compases de amalgama. Y los puntillos, y los seisillos, y los quintillos. Y después los intervalos, los acordes, y encima te los invierten, ¡por favor, un respiro!
Como decía mi madre: "Sarna con gusto, no pica". Poco a poco, el sonido mejora. Ya no te dicen si es que vas a tocar la chicharra. Yo pensaba que la trompeta de mi hija, al principio, parecía una vaca mugiendo. No se es consciente del avance hasta que un día, sin saber cómo, te das cuenta de ello. Me ocurrió cuando me percaté que estaba tocando una pequeña obra de Haendel, y me emocioné. Todos los instrumentos son hermosos. Hace muchos años que me enamoré del oboe y nunca me ha importado que sea uno de los más difíciles. Se renuevan los ánimos cuando tu profesor te dice que ya estás interpretando, que no te limitas a tocar notas. ¡es grandioso!
Y, ahora, al cabo de seis años se cumplió el sueño. Toqué con mi banda en el Palau de València, junto con mis hijas. Y toqué un solo, yo sola, acompañada únicamente por un fiscorno que hacía las mismas notas que yo, pero más bajito. No tiene nada que ver ni con los ensayos, ni con lo que se percibe en casa. El sonido se reparte por toda la sala. Llena el espacio, donde no se escucha nada más, sólo tu instrumento. Sabes que tienes un montón de ojos pendientes de ti, y otros tantos oídos atentos a lo que les quieres decir con la música.
Yo me repetía constantemente: Disfruta, sólo disfruta. No estás soñando. Es real, vívelo y disfruta.
Y disfruté. Quizás por eso, salió bien. No importa la longitud de lo que toques, importa que lo hagas bien, con pasión. Que por poco que sea, logres transmitir al público lo que tú estás disfrutando.
Esa noche dormí muy bien. Ronqué un poco menos.
21.5.06
Más poemas
Desde el blog de Julia - escrito en lengua catalana - os hago llegar un poema, también en catalán, que pertenece a una web excelente adonde nos dirige. En dicha web se pueden encontrar también poemas en castellano. Desde Liter-a-tres queremos darte las gracias, amiga .
Que este domingo de mayo os sea favorable.
¡Feliz literatura!
Que este domingo de mayo os sea favorable.
¡Feliz literatura!
Jo em donaria a qui em volgués
Jo em donaria a qui em volgués
com si ni jo me n'adonés
d'aquest donar-me: com si ho fes
un jo de mi que m'ignorés.
Jo em donaria a qui es donés
a canvi meu per sempre més:
que res de meu no me’n quedés
en el no meu que jo en rebés.
Jo em donaria per un bes,
per un de sol, pro que besés
i del besat em desbesés.
Jo em donaria a qui em volgués
com si ni jo me n'adonés:
com una almoina que se'm fes.
Josep Palau i Fabre
22-23 d’octubre de 1940 *
* Este poema fue musicado y cantado por Maria del Mar Bonet.
18.5.06
AVUI SÍ...
Em permeto escriure un post en català, que en definitiva és l'idioma en el qual penso i sento, encara que, de vegades, l'enganyi una miqueta per escriure en castellà.
AVUI SI!
Avui sí que sí. S'ha guanyat la Copa d'Europa de fútbol i la gent està més que contenta. A casa tothom està satisfet. Som del Barça. Sempre i en tot lloc. I ahir vam patir molt però al final vam esclatar d'entusiasme.
Més enllà de la gesta esportiva m'agradaría remarcar el projecte seriós que hi ha al darrera. I si no escolteu les paraules assenyades del President Laporta un cop guanyat el partit, que més o menys veníen a dir això: seguirem humils i inmersos en la cultura de l'esforç. Fantàstic! I jo hi afegiria també del sacrifici, perque si alguna cosa distingeix aquest bloc humà, no és la qualitat tècnica, sino capacitat de sufrir en conjunt fins a obtenir la victòria.
VISCA EL BARÇA!
13.5.06
Compartamos este poema
Los amigos
Amigos. nadie más. El resto es selva.
¡Humanos, libres, lentamente ociosos!
Un amor que no jura ni promete
Reunirá a unos hombres en el aire,
Con el aire salvándose. palabras
Quieren, sólo palabras y una orilla:
Esos recodos verdes frente al verde
Sereno, claro, general, del río.
¡Cómo resbalarán sobre las horas
La vacacíón, el alma, los tesoros!
Jorge Guillén (Cántico)
12.5.06
Una noche...
Una noche observé la bóveda celeste completa. Dicen que solo puede verse en África pero estaba a miles de kilómetros de distancia, en un país pequeñito, en una llanura donde habitualmente cabalgan los caballos. La vista actuaba como el brazo del compás y dibujaba un perímetro imaginario. Más allá, la tierra continuaba pero se perdía. Azul cobalto, el cielo era curvo y estrellado como en los recuerdos de infancia. Sin edificios, torres eléctricas o asfalto parecía un enorme tapaplatos.
El cielo disminuye con la perspectiva. El ser humano crece.
El cielo disminuye con la perspectiva. El ser humano crece.
11.5.06
No estoy feliz
No, no estoy feliz cuando leo determinadas cosas.
Hay noticias que producen emoción, otras rabia, otras dolor y otras te dejan estupefacta.
Leer que este país, el llamado España, está a la cabeza de Europa en consumo de hachís, cocaína y alcohol siempre me produce una sensación de rabia, impotencia y un poco de amargura. Es cierto que también somos famosos por estar a la cabeza de la cola en matemáticas, lectura y trivialidades de ese orden.
Parece que todo lo encontramos normal, quizás lo sea, pero no para mí. No hace mucho, yendo a una librería, me encontré con un grupito de criaturas entre 13 y 14 años, aproximadamente. Dos chicas y tres chicos. Una de ellas hablaba, gesticulaba, y hacía el indio apache. De repente, se mira la mano y comprueba el dinero que tiene y dice: "¡Coño! sólo tengo para tres porros! la otra le responde: yo por hoy paso. Voy a casa de la Sandra a por pastillas."
No es cuestión de escandalizarse. Con eso no se logra nada, pero sentí una gran tristeza.
La semana anterior, en un Centro de Planificación Familiar, una niña de 14 años pedía la píldora del día siguiente porque a su novio se le había roto el condón. Está comprobado que muchos chicos no quieren usarlo porque les resta placer. Lógicamente la niña no iba acompañada de su madre.
No estoy preconizando una vuelta a nuestra era, no es eso, pero reflexionando en voz alta me pregunto: ¿no es más sano vivir todas las etapas de la vida? ¿hemos descubierto ya qué hemos ganado yendo por delante del tiempo? ¿cuáles son los beneficios? porque, si los hay, quiero que me los digan: tengo zapatillas de correr.
La sociedad en general paga el pato de todo esto. Hablamos de la sociedad como si fuera un ente, un espíritu, o la santísima trinidad. No deja de ser una dejación de responsabilidad. La sociedad somos todos y la educación no se da sólo en el colegio. La sociedad somos los padres, los adultos, todos aquellos que, supuestamente, debemos saber cómo funciona la vida.
Amén. Menos mal que no es Lunes. Esta noche, cuando me ponga a tocar, en el ensayo, se me olvidará todo, me embriagaré y no precisamente de alcohol.
Hay noticias que producen emoción, otras rabia, otras dolor y otras te dejan estupefacta.
Leer que este país, el llamado España, está a la cabeza de Europa en consumo de hachís, cocaína y alcohol siempre me produce una sensación de rabia, impotencia y un poco de amargura. Es cierto que también somos famosos por estar a la cabeza de la cola en matemáticas, lectura y trivialidades de ese orden.
Parece que todo lo encontramos normal, quizás lo sea, pero no para mí. No hace mucho, yendo a una librería, me encontré con un grupito de criaturas entre 13 y 14 años, aproximadamente. Dos chicas y tres chicos. Una de ellas hablaba, gesticulaba, y hacía el indio apache. De repente, se mira la mano y comprueba el dinero que tiene y dice: "¡Coño! sólo tengo para tres porros! la otra le responde: yo por hoy paso. Voy a casa de la Sandra a por pastillas."
No es cuestión de escandalizarse. Con eso no se logra nada, pero sentí una gran tristeza.
La semana anterior, en un Centro de Planificación Familiar, una niña de 14 años pedía la píldora del día siguiente porque a su novio se le había roto el condón. Está comprobado que muchos chicos no quieren usarlo porque les resta placer. Lógicamente la niña no iba acompañada de su madre.
No estoy preconizando una vuelta a nuestra era, no es eso, pero reflexionando en voz alta me pregunto: ¿no es más sano vivir todas las etapas de la vida? ¿hemos descubierto ya qué hemos ganado yendo por delante del tiempo? ¿cuáles son los beneficios? porque, si los hay, quiero que me los digan: tengo zapatillas de correr.
La sociedad en general paga el pato de todo esto. Hablamos de la sociedad como si fuera un ente, un espíritu, o la santísima trinidad. No deja de ser una dejación de responsabilidad. La sociedad somos todos y la educación no se da sólo en el colegio. La sociedad somos los padres, los adultos, todos aquellos que, supuestamente, debemos saber cómo funciona la vida.
Amén. Menos mal que no es Lunes. Esta noche, cuando me ponga a tocar, en el ensayo, se me olvidará todo, me embriagaré y no precisamente de alcohol.
10.5.06
Sintra y alrededores
Recuerdo mis días en Portugal por dos motivos: Lisboa y Sintra, hermoso paraje conocido también con el nombre de Vila Velha. Reza el refrán “salir a ver el mundo y no pasar por Sintra es ir ciego”. Encantadores palacios adornan sus paisajes. Multitud de residencias para vacaciones de monarcas portugueses, árabes o españoles salpican la región. El Conde de Barcelona, por ejemplo, padre del actual Rey de España que nunca llegó al trono por razones políticas, fijó su residencia en Estoril (Cascais). Allí vivió sus años de exilio. Los paisajes de Sintra-Cascais han sido reclamo para artistas del mundo entero y lo siguen siendo. Situada en la parte más occidental de la península -y por extensión del continente europeo-, apenas dista veinte minutos del llamado balcón al océano, el Cabo da Roca. Un lugar precioso, ventado, con un acantilado enorme. No pude apreciar la totalidad de sus ciento cuarenta metros de altura porque coincidió con un dia de niebla baja. No es que me importe demasiado: las alturas me causan vértigo, pero suponía también no ver el horizonte. Andamos un buen rato. Hacía frío. De vez en cuando la niebla bajaba, subía o se reblandecía a nuestros lamentos y nos dejaba ver. El mar. No era el Mediterráneo al que estoy acostumbrada, sino el Océano Atlántico. Bravo, encrespado, rugiente. De color plomizo. Aparecía y desaparecía, como un capricho del viento. Al final, nos fuimos sin la imagen del horizonte y tuvimos que conformamos con el monolito que recuerda las coordenadas geográficas: latitud norte 38º 47’; longitud oeste 9º 30’. Para los más organizados existe la posibilidad de solicitar incluso un certificado que acredita la estancia en ese punto. Yo no me acordé de pedirlo y no puedo acreditar nada, pero estuve allí y no lo olvidaré.
Desde el lunes, 8 de mayo, Paul Auster está por esa zona filmando "The Inner life of Martin Frost", la película que se basa en "El libro de las ilusiones". Hay detractores y defensores de este libro. Austerianos y anti-austerianos. Yo lo leí en una tarde y lo disfruté mucho.
8.5.06
Las palabras, ¿para qué?
¿Sobran las palabras?
Medio en broma, quisiera plantear una cuestión seria.
¿Ante hechos reprobables - sean los que sean- las palabras sirven para algo?
¿Para qué?
7.5.06
Eleftheria Arvanitaki
De nuevo Eleftheria Arvanitaki actuó en Barcelona, -es el segundo concierto en menos de un año- y de nuevo el irresistible encanto de su personalidad y preciosa voz sedujo al personal. Virtuosa o arrolladora, es capaz de crear momentos de recogimiento o entusiasmar con ritmos vibrantes.
Al final el auditorio en pie aplaude y pide más.
Fantástica!
A petición de Arare, aquí intento colgar Dinata y Thelo Konta Sou Na Meino
4.5.06
Lluvia
De unos años a esta parte la lluvia me provoca nostalgia. La clave de este hecho está en la tercera palabra de la primera frase. Es fácil, sólo hay que contar.
Los días lluviosos siempre me han resultado gratos, cómodos. Supongo que si viviera en una zona donde siempre está nublado o lloviendo pensaría lo contrario. Pero no es el caso. El promedio de días soleados en València es muy elevado, así tenemos esta sequía, que entre que no llueve y el derroche provocado por motivos ajenos a la voluntad del pueblo, y propio de los políticos….. en fin, no quiero entrar por estos derroteros.
La lluvia me devuelve a una infancia algo lejana, a las botas de agua y a los charcos en las aceras. Al impermeable de plástico y a las goteras que asolaban mi cama. En el techo, justo encima de mi cama, se formaban grandes gotas que permanecían pegadas, amenazantes hasta que engordaban lo suficiente como para dejarse suicidar sobre mi cabeza. Entre mi madre y mi tía me llenaban la cama de pozales y palanganas.
El olor de la lluvia era intenso, fuerte y penetrante en mi escalera. Ello, mezclado con el aroma que se escapaba por debajo de la puerta de mi casa — patatas y cebollas asadas en una cocina económica — lograban que me sintiera en la antesala del cielo.
El peor recuerdo de la lluvia es del año anterior a la muerte de mi madre. La finca donde ella y su hermana vivían estaba en mal estado. La claraboya se había roto y el agua caía a pozales, como si todos los santos del cielo lloraran al mismo tiempo. El agua provocó un apagón de luz que nos dejó a oscuras un par de días, muertas de frío, absolutamente impotentes ante tanta desgracia. No sé de dónde caía más líquido, si a través de la claraboya o de mis ojos.
Ahora llueve y recuerdo hechos como estos y, a pesar de todo, me gustan los días de lluvia.
Los días lluviosos siempre me han resultado gratos, cómodos. Supongo que si viviera en una zona donde siempre está nublado o lloviendo pensaría lo contrario. Pero no es el caso. El promedio de días soleados en València es muy elevado, así tenemos esta sequía, que entre que no llueve y el derroche provocado por motivos ajenos a la voluntad del pueblo, y propio de los políticos….. en fin, no quiero entrar por estos derroteros.
La lluvia me devuelve a una infancia algo lejana, a las botas de agua y a los charcos en las aceras. Al impermeable de plástico y a las goteras que asolaban mi cama. En el techo, justo encima de mi cama, se formaban grandes gotas que permanecían pegadas, amenazantes hasta que engordaban lo suficiente como para dejarse suicidar sobre mi cabeza. Entre mi madre y mi tía me llenaban la cama de pozales y palanganas.
El olor de la lluvia era intenso, fuerte y penetrante en mi escalera. Ello, mezclado con el aroma que se escapaba por debajo de la puerta de mi casa — patatas y cebollas asadas en una cocina económica — lograban que me sintiera en la antesala del cielo.
El peor recuerdo de la lluvia es del año anterior a la muerte de mi madre. La finca donde ella y su hermana vivían estaba en mal estado. La claraboya se había roto y el agua caía a pozales, como si todos los santos del cielo lloraran al mismo tiempo. El agua provocó un apagón de luz que nos dejó a oscuras un par de días, muertas de frío, absolutamente impotentes ante tanta desgracia. No sé de dónde caía más líquido, si a través de la claraboya o de mis ojos.
Ahora llueve y recuerdo hechos como estos y, a pesar de todo, me gustan los días de lluvia.
30.4.06
Mi personaje
"No hay novela sin personajes, porque no hay novela sin una historia, y los personajes son los actores de esa historia. El novelista inglés E.M.Forster - autor de Pasaje a la India, UNa habitación con vistas, Maurice...- distinguía entre personajes planos y personajes redondos.
Los planos son estereotipos y se construyen en torno a una sola idea o cualidad. En cambio los redondos son mucho más complejos, imprevisibles. La prueba de que un personaje es redondo está en su capacidad para sorprender de una manera convincente."
E. M. Forster: Aspectos de la novela.
Debate. Madrid, 1995
Estoy creando un personaje redondo. Estoy metid@ de lleno en su vida, en su aspecto, en su manera de ser, en sus contradicciones. Estoy pintando un cuadro sorprendente, mi personaje se está apoderando de mi y no me deja ni dormir ni comer ni pensar con tranquilidad... ¿Debo hacer lo que me pide? ¿Debo continuar peleándome con él? ¿Debo acceder o debo rebelarme?
De todos modos, ¡qué apasionante!
Los planos son estereotipos y se construyen en torno a una sola idea o cualidad. En cambio los redondos son mucho más complejos, imprevisibles. La prueba de que un personaje es redondo está en su capacidad para sorprender de una manera convincente."
E. M. Forster: Aspectos de la novela.
Debate. Madrid, 1995
Estoy creando un personaje redondo. Estoy metid@ de lleno en su vida, en su aspecto, en su manera de ser, en sus contradicciones. Estoy pintando un cuadro sorprendente, mi personaje se está apoderando de mi y no me deja ni dormir ni comer ni pensar con tranquilidad... ¿Debo hacer lo que me pide? ¿Debo continuar peleándome con él? ¿Debo acceder o debo rebelarme?
De todos modos, ¡qué apasionante!
¿Realidad o ficción?
¿Realidad o ficción? Depende. Una delgada línea las separa.
En un post anterior comentamos dos campañas contra el hambre., una en inglés y otra en castellano, y hacíamos una doble alusión a la palabra CLICK. Un click permitía entrar facilmente a los vínculos. El otro click era el slogan promocional y se correspondía con la muerte de un niño cada tres segundos.
Ahora proponemos otro click. Descubrimos algo que nos pareció fruto de la fantasía de un niño, o un producto de la factoría Disney, o de alguna extraña idea de originalidad dificil de catalogar. ¿Lujo? ¿Extravagancia? ¿Realidad o ficción? Pasen y vean. O mejor sumérjanse y buceen porque se trata de un restaurante en el Mar Rojo.
En un post anterior comentamos dos campañas contra el hambre., una en inglés y otra en castellano, y hacíamos una doble alusión a la palabra CLICK. Un click permitía entrar facilmente a los vínculos. El otro click era el slogan promocional y se correspondía con la muerte de un niño cada tres segundos.
Ahora proponemos otro click. Descubrimos algo que nos pareció fruto de la fantasía de un niño, o un producto de la factoría Disney, o de alguna extraña idea de originalidad dificil de catalogar. ¿Lujo? ¿Extravagancia? ¿Realidad o ficción? Pasen y vean. O mejor sumérjanse y buceen porque se trata de un restaurante en el Mar Rojo.
Ficción o realidad es un planteamiento típico para los narradores de historias. Cuando aparece la idea de un relato nos preguntamos si deseamos contarlo en clave real o ficticia. Y empleamos un tiempo y unos esfuerzos considerables en resolver esa cuestión.
A veces no todo se resuelve tan facilmente como hacer click y olvidarse del asunto.
¿Donde deseamos clicar?
25.4.06
Cuando la palabra más bella es AMOR
Cuando la palabra más bella es amor significa que el concurso ideado por la Escuela de Escritores ha finalizado. 21 días de concurso para que 41.022 internautas de todo el mundo enviaran 7.130 términos diferentes al concurso. Y para que la vencedora fuera la palabra AMOR. Lo siento pero casi me sabe a poco. No se malinterprete mi opinión. Se trataba de elegir la palabra por el concepto estético y no por su significado. ¿Y qué queréis que os diga? A mi no me gusta esa palabra. No me parece bella. Menos aún la más bella. Es una palabra que niega: significa no muerte. Escrita queda demasiado corta. Pronunciada tiene un sonido duro y carece de musicalidad. Tampoco me convencen las que le siguieron en el ranquing: libertad, paz, vida. Para mi gusto, -personal e intranferible gusto- son palabras contundentes, con mucho significado, pero no hermosas. Continuando por orden de votaciones encontramos palabras como azahar, esperanza, madre, mamá, amistad y libélula...
¿Por qué será que azahar y libélula me llaman la atención? Quizás sea por su belleza singlar, por su estética, su musicalidad... sus connotaciones... las vocales repetidas en azahar, la variedad en libélula...
LA CATEDRAL DEL MAR, de Idelfonso Falcones
Me gusta el título de la novela revelación del Día del Libro: La Catedral del Mar, de Ildefonso Falcones.
Por cierto, ¿por qué la traducción al catalán no se corresponde con el título en castellano? El término es idéntico en ambos idiomas: catedral. Se escribe igual y se pronuncia igual. Sin embargo la novela en catalán lleva por título "L'Esglesia del mar".
¿Por qué la distinción de rango? ¿Por qué iglesia? Me da la sensación de que con está adaptación a la baja se escatima algo a los lectores catalanes. Según Michel Tournier, las catedrales dan una idea de dimensión en todos los sentidos. Porque las civilizaciones que fueron capaces de construir grandes catedrales vivieron esplendorosos tiempos en el futuro. Era un acto casi premonitorio de poderío. Y con razón, puesto que construir un edificio de estas características suponía un alarde de progreso.
Dicho esto, y como no he leído la obra en cuestión y por lo tanto no puedo valorarla literariamente, me limitaré a comentar las reseñas biográficas del autor. Abogado, casado, cuatro hijos y escritor inédito en las letras. Ha empleado tres años y varias reescrituras para culminar la que es su primera novela. Dedica una hora al día a escribir, de ocho a nueve de la mañana. Compagina su actividad literaria con el trabajo habitual en el bufete de abogado que regenta y comparte con su esposa. En palabras publicadas en los medios, señala que su compañera se ocupa de los hijos...
En fin una alegría inmensa por todo lo que supone esta noticia y una envidia muy sana por un hombre que con su éxito demuestra que es posible soñar.
Dicho esto, y como no he leído la obra en cuestión y por lo tanto no puedo valorarla literariamente, me limitaré a comentar las reseñas biográficas del autor. Abogado, casado, cuatro hijos y escritor inédito en las letras. Ha empleado tres años y varias reescrituras para culminar la que es su primera novela. Dedica una hora al día a escribir, de ocho a nueve de la mañana. Compagina su actividad literaria con el trabajo habitual en el bufete de abogado que regenta y comparte con su esposa. En palabras publicadas en los medios, señala que su compañera se ocupa de los hijos...
En fin una alegría inmensa por todo lo que supone esta noticia y una envidia muy sana por un hombre que con su éxito demuestra que es posible soñar.
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