SI DIOS ME PIDE UN BLOODY MARY- Carlos Salem

A la Argentina

PAIS BORRADO, PAIS ROBADO

En un lugar del cono su
De cuyo nombre y su dolor no he querido olvidarme
En marzo de 76 los hijos de puta tomaron el poder,
Con tanques y delaciones
Con una lista de candidatos a desaparecer.
Y los borraron a millares
Sin dejar rastro
Como para demostrar que ni la muerte podía existir
Si ellos no querían.
Y si querían, la muerte desfilaba marcial por las avenidas
Para que la gente, aterrada, aplaudiera.

Yo tenía por entonces 16 años
Y estaba más interesado en colarme entre las piernas
De las chicas de 18
En beberme la vida y sus licores
En odiar sin ganas a mi padre
Sólo por ser un espejo-reloj
Que me adelantaba 30 años
Y una calvicie

y sigue ..... lo mejor, comprar el libro y descubrireis el resto del poema y otros tantos.

La vida misma ¿es una novela?

Cada vez hay más concursos literarios. Cada vez más, la gente escribe sus vivencias  y las envía a ver si ganan un premio literario. Y a veces ganan.

No hace mucho hablaba yo con una chica rumana que me ayuda en casa, de escribir un libro con su vida. No para mandarlo a ningún premio, no. Sólo porque, oyéndola contarme lo dura que ha sido su cortísima vida (aún no llega a los treinta) primero en Alemania, trabajando como una mula desde los quince años, después ya en España, teniendo que ir a buscar comida a la Cruz Roja porque había días en que no tenía nada que llevarse a la boca, pensé que tenía mucho, muchísimo que contar. Me hizo pensar en ese libro de Ángeles Caso - que no he leído- que fue  premio Planeta 2009. "Contra el viento", se llama. No descartamos el hecho de escribirlo. Ni el  de no escribirlo.

Luego uno reflexiona y se pregunta si el hecho de tener mucho que contar justifica la escritura de un libro, incluso si es necesario escribir un libro con la vida de uno.

Y es entonces cuando surge la pregunta: la vida misma ¿es una novela?

¿la vida misma puede llegar a ser literaria, o este concepto es un invento de nuestros tiempos?

¿O en realidad, la vida siempre ha sido literaria y es ahora, que nos empeñamos en ganar premios y dinero a costa de esa literatura, a costa de que los demás sepan de nuestras quimeras, de nuestros sufrimientos, de nuestros secretos...?

Yo, que escribo por amor a la escritura, así de simple, me pregunto si es que actualmente no hay nada que no pueda ser tratado como moneda de cambio.

Es decir:¿tiene, la vida de uno, valor por sí misma, o es más valiosa cuando se ve plasmada en forma de novela o en forma de película?

Y no hablo de grabar la vida en vídeo... hay personas que "parece" que viajan sólo para plasmar su viaje en un video. Es totalmente lícito, por supuesto. Pero... ¿sus vivencias llegan a ser como las de quien, sin preocuparse porque quede todo registrado, se limita a "vivir"? confieso que soy adicta a las fotos, mucho más que a los vídeos, que me roban tiempo. Mientras grabo, no "vivo".

En fin, ese es otro tema. Creo que no tiene que ver con escribir. ¿O si?

¿Qué opináis?

De cómo sentirse atrapado por y en una obra literaria

"Sin Nueva York no sería nada. Necesita como agua de vida la alegría que le llega siempre que recuerda que esa ciudad está ahí, esperándole. Ahora mismo, pensar en el hotel Chelsea y en Behan le ha ido sumiendo en un estado de feliz melancolía neoyorquina, en una especie de extraña nostalgia de lo no vivido."
 Enrique Vila-Matas: Dublinesca. Pag. 109.
Seix Barral-Biblioteca breve


Analizo estas palabras y sólo éstas y es que lo comprendo tanto que no sé cómo explicarlo. ¿Quién no ha sentido alguna vez esa nostalgia de lo que no ha vivido jamás? A mi me ocurre a menudo: cuando paseo por Barcelona, cuando paseo por París, cuando no paseo por Barcelona, cuando no paseo por París... por poner un par de ejemplos, claro.

¿Y cómo es posible que me ocurra algo parecido a lo que le pasa al protagonista de la novela de Vila-Matas? ¿O quizá al mismo autor, que lo traspasa a su personaje?

¿O precisamente, la grandiosidad de una buena novela radica en que uno pueda sentir que forma parte de la misma, que siente como uno de sus personajes, o, lo que aún puede llegar a ser mejor, que pueda sentir lo mismo que siente el autor?

No he leído Ulisses, de Joyce. Un sacrilegio, seguramente. O pereza. O las dos cosas. O quizá la pereza es lo que convierte el hecho de no haberlo leído en un sacrilegio. Intentaré enmendar este fallo y me haré con una edidción del Ulisses de Joyce en cuanto me sea posible. Pronto.

world

Cuando sea mayor, seré más fuerte
Me llamarán libertad, como una bandera que flamea
Y después volveré, y después volveré, y después volveré






Letra de la canción

El puñal, de J.L. Borges

En un cajón hay un puñal. Fue forjado en Toledo, a fines del siglo pasado; Luis Melián Lafinur se lo dio a mi padre, que lo trajo del Uruguay; Evaristo Carriego lo tuvo alguna vez en la mano.

Quienes lo ven tienen que jugar un rato con él; se advierte que hace mucho que lo buscaban; la mano se apresura a apretar la empuñadura que la espera; la hoja obediente y poderosa juega con precisión en la vaina.

Otra cosa quiere el puñal. Es más que una estructura hecha de metales; los hombres lo pensaron y lo formaron para un fin muy preciso; es, de algún modo eterno, el puñal que anoche mató un hombre en Tacuarembó y los puñales que mataron a César. Quiere matar, quiere derramar brusca sangre.

En un cajón del escritorio, entre borradores y cartas, interminablemente sueña el puñal con su sencillo sueño de tigre, y la mano se anima cuando lo rige porque el metal se anima, el metal que presiente en cada contacto al homicida para quien lo crearon los hombres.

A veces me da lástima. Tanta dureza, tanta fe, tan apacible o inocente soberbia, y los años pasan, inútiles.

Poesía y novela según Moya Cannon

M. Cannon: Fue un proceso natural: de la lectura pasé a la escritura. La poesía le dio sentido a mi vida durante un período especialmente difícil como docente de escuela media; me permitió resolver tensiones y liberar lo que tenía dentro. Veo este género como una expresión de mi interior. Pero, la decisión de escribir poesía tuvo que ver, además, con el hecho de que la prosa tiene una línea narrativa que no me siento en condiciones de sostener. Muy pocas personas escriben prosa y poesía igual de bien, Borges por ejemplo fue uno. De todas maneras, hay ciertas ideas, sobre todo las abstractas, que sólo pueden ser expresadas en la forma de poesía. Asimismo, hay bandadas de experiencias que pueden ser resueltas en la forma y la dimensión espiritual de un poema.


M. Cannon: La poesía posee de manera inmanente un aspecto crítico que le permite al espíritu humano expresarse y protestar acerca de la opresión. Por eso, la poesía incluso florece bajo regímenes opresivos y dictaduras, por esa capacidad de estar al margen de los sistemas de producción.


M. Cannon: Creo fervientemente en la inspiración. Pero, la inspiración toma tantos caminos como cosas pasaron al lado nuestro. Hay algo en nosotros que dirige el impulso lírico, algo que no puede ser enseñado ni aprendido. Los grandes poetas, como los grandes músicos, son canales de un aspecto divinatorio, algo más que productores y consumidores. El gran arte es siempre inspirado. Leer con pasión y confiar en tus entrañas. Y tener mucho cuidado con lo que dictan las modas.


M. Cannon: Bueno, esa es la etimología de la palabra “inspiración”, como algo que viene de afuera hacia adentro. Este elemento de divinatorio luego requiere grandes cuotas de disciplina y técnica, como un artesano, aunque la poesía, en mi opinión, es un don.



Estornino, de Moya Cannon, traducción de Jorge Fondebrider.


Algunas cosas no pueden ser atrapadas en palabras,
estorninos sobre un río de octubre, por ejemplo:
el modo en que se elevan desde el borde de un tejado en una nube
dirigida por un coreógrafo oculto;
el modo en que suben, se agrupan y descienden,
tirando de alguna arteria desconocida del corazón humano;
el modo en que la nube se rompe y fusiona
las partes inferiores de las alas recogiendo toda la luz
que quedaba en el cielo del crepúsculo;
el modo en que vuelan hacia el tejado de un depósito,
pájaro a pájaro marrón.



Para leer la entrevista completa que Moya Cannon responde junto al también poeta irlandés Harry Clifton: aquí

AUSENCIA- Poemario de Nostalgias y Anhelos - Angel D.R.

AUSENCIA

Hoy no te dejo palabras,
no sé escribir con mis lágrimas.

No sé cogerlas entre mis dedos
y exprimirlas
sobre el papel que sostengo.

Hago una bola
con todo lo que sale de mi pluma
y lo lanzo lejos.

Dime si eso es bueno

José Saramago

Acabo de enterarme de la muerte de José Saramago, un escritor del que hemos leído mucho y aprendido más, escuchado palabras y pensamientos que nos gusta de vez en cuando retomar de los escritores que lo son, ideas para entender el mundo.
Gracias, por su obra y por la persona que fue. Ahí quedan los ensayos y tantos artículos de opinión.
A destacar, "Ensayo sobre la ceguera", "Manuel de pintura y caligrafía", "La caverna", y un cuento editado con fines benéficos "El cuento de la isla desconocida".
Un recuerdo especialísimo: junto a Dulce Chacón, en Madrid , donde pronunció aquello de la "mosca cojonera".
Y en otro plano, su aprecio por lo fractal, en la web de Doñana.

entrada la noche

entrada la noche
incluso los muebles más pesados
                cimbraban de tensión

alguien le hablaba a los dioses


sin demora
pregunté
quién

Un poema, sin más

La muerte será una extensa llaga sin herida.
Tropezaré con libros de muertos
en el camino abandonado de mi cuerpo
más allá del límite impuesto de la vida.

Extensa vastedad yerta, y la ortiga
que suplante la rosa de tantos encuentros,
lamerá la ceniza de mis huesos
en un tonel de difuntos y flores amarillas.

Miraré hacia abajo y bmis palabras serán olvido,
pero yo me recordaré un día sobre la tierra
soñando vencerme en alma.

Y cenaré con otros que como yo lo han sido,
hacedores de luces en las estrellas,
ya reducidos y amontonados en siembras vagas.

Luís Gómez (Silencios de sal)
Imprenta Montes, S.L.
Málaga, 2002

A Luís Gómez le conocí en un chat. Concretamente, en #Poesía (mIRC), un "antiguo" programa que usábamos cuatro frikis hace bastantes años. Allí empecé a leerle, allí me gustó su poesía y le compré un libro (vía internet): Silencios de sal.
Actualmente le he perdido la pista, ya que hace como cinco años que no entro en el programilla de marras. Ya ni siquiera lo tengo en mi ordenador. Ni siquiera recuerdo su nick. No importa. Su poesía queda.

Escribir colectivamente

Hace unos meses participé en una experiencia diferente, por lo menos, para mí. Se trataba de escribir una novela en grupo.

Mis antecedentes se reducían a escritos a modo de juego entre bloggers, básicamente de la blogosfera catalana, aunque también hubo algo parecido entre un grupo de escritores que participábamos en un foro. Justo donde conocí a Mati y a Elèna ( yo había participado sólo en este tipo de juegos).

Cuando leí la convocatoria - escribir sobre un personaje y enviar, a modo de "casting" - me presenté. Me inventé un personaje, escribí sobre él  y pensé que no me escogerían porque siempre tendemos a pensar que los demás escriben mejor que nosotros mismos (a mi me pasa, no sé si es frecuente). La cuestión es que fui elegida, o mejor dicho: mi personaje y su autora fueron elegidos, junto con otros ocho personajes con sus autores. Un escritor local se encargaría de dar forma a lo que los otros ocho "pariéramos", así pues, la suerte estaba echada.

Un coordinador se encargaba de enviar las instrucciones acerca de la parte que teníamos que escribir. Nuestro personaje dejaba de ser nuestro en el segundo capítulo, para pasar a interaccionar con los demás personajes. Me cuesta explicarlo, pero en realidad fue sencillo, ya que en apenas tres meses, teníamos la historia terminada.

¿Qué ocurre con un personaje que tú has creado y que dejas en manos de otro autor, de otro "dios", que va a hacer con él lo que quiera? No es difícil hacerlo interaccionar con los demás. Lo difícil es "abandonarlo" a su suerte, o mejor dicho, a la suerte que los demás autores quieran ofrecerle. Este sentimiento - hablando después con los autores me enteré - fue el mismo para todos. Entregabas tu parte y esperabas a que te llegara un fragmento que no conocías y entonces te preguntabas "¿me va a gustar el caríz que han tomado los acontecimientos? ¿No me va a gustar? ¿Tendré la libertad de cambiar lo que no me guste sin que el otro se moleste?" La verdad es que pocas veces cambié detalles, sólo en alguna ocasión en la que no me cuadraban fechas o edades, por ejemplo. Después de haber hablado, ya en directo, con algunos de los demás autores, todos coincidimos en ello: respetamos al máximo las decisiones de los otros.

En realidad, de 8 personajes, salieron 4 historias paralelas y de esas 4, quedaron 2, donde cada personaje encaja con su entorno y con el resto de personajes. Esa fue la labor del autor local que comentaba  y me consta que no fue fácil, aunque dice que se lo pasó en grande.

No quiero alargarme demasiado, sólo explicar que como experiencia ha sido buenísima, aunque algunos fragmentos de la novela yo los habría llevado por otros derroteros. Pero se trataba "precisamente" de "no hacerlo". Y, naturalmente, los resultados son los que son y cuando nos embarcamos en la experiencia, todos éramos conscientes de ese riesgo.

La cuestión es que una vez terminada la novela, fue leída por unos editores a quienes gustó y que se ha publicado en papel y fue presentada en sociedad el día 18 de abril en la "Fira Literària Cid i Mulet de Jesús" (al lado de Tortosa).

La novela se llama "Il·lusions i incerteses". (Ilusiones e incertidumbres)

Que me emocioné cuando vi el libro y que valió la pena compartir el personaje creado, aun viendo cómo "me" lo han transformado. Al fin y al cabo, yo también transformé a otros... así que...

Que si se da la circunstancia de repetir experiencia, repetiría con los ojos cerrados (o no tan cerrados, quizá impondría alguna norma, aunque entonces perdería espontaneidad... ya veremos... si se da ya os lo contaré).

Aquí podéis ver el video de presentación en la Fira Literària. Eso si, es en catalán, igual que la novela. Si alguien quiere que se lo traduzca, que lo diga, intentaría hacerle un resumen.

Viaje al centro de la Tierra, de Julio Verne

Capítulo XLIII

-¡Cómo! -exclamé-, nos hallamos envueltos en una erupción volcánica, la fatalidad nos ha arrojado en el camino de las lavas incandescentes, de las rocas encendidas, de las aguas hirvientes, de todas las materias eruptivas; vamos a ser repelidos, expulsados, arrojados, vomitados, lanzados al espacio entre rocas enormes, en medio de una lluvia de cenizas y de escorias, envueltos en un torbellino de llamas, ¡y aún se atreve usted a decir que es lo mejor que pudiera sucedernos!

-Sí -dijo el profesor, mirándome por encima de las gafas-, ¡porque es la única probabilidad que tenemos de volver a la superficie de la tierra!

Renuncié a enumerar las mil ideas que cruzaron entonces por mi mente. Mi tío tenía razón en todo absolutamente, y jamás me pareció ni más audaz ni más convencido que en aquellos instantes en que esperaba y veía venir con calma las temibles contingencias de una erupción.

Entretanto, seguíamos subiendo, no cesando en toda la noche nuestro movimiento ascensional; el estrépito que nos rodeaba crecía constantemente; me sentía casi asfixiado, y estaba convencido de que mi última hora se acercaba; sin embargo, la imaginación es tan rara, que me entregué a una serie de reflexiones verdaderamente pueriles. Pero lejos de dominar mis pensamientos, me encentraba subordinado a ellos.

Era evidente que subíamos, empujados por un aluvión eruptivo; debajo de la balsa había aguas hirvientes, y debajo de éstas, una pasta de lavas, un conglomerado de rocas que, al llegar a la boca del cráter, se dispersarían en todos direcciones. Nos encontrábamos, pues, en la chimenea de un volcán. Sobre esto, no había duda.

Pero en esta ocasión, no se trataba del Sneffels, volcán apagado ya, sino de otro volcán en plena actividad. Por eso me devanaba los sesos pensando en cuál podía ser aquella montaña y en qué parte del mundo íbamos a ser vomitados.

En las regiones del Norte, sin duda de ningún género. Antes de volverse loca la brújula, nos había indicado siempre que marchábamos hacia el Norte; y, a partir del Cabo Saknussemm, habíamos sido arrastrados centenares de leguas en esta dirección. Ahora bien, ¿nos hallábamos otra vez debajo de Islandia? ¿Íbamos a ser arrójados por el cráter del Hecla, o por alguno de los siete montes ignívomos de la isla?

Aquí se puede leer la novela completa: aquí

Viaje al centro de la tierra, en la wiki

Reconstrucción

Si ahora me preguntas
qué es lo más necesario
te diría sin dudar
las palabras suaves
tus manos con las mías
los besos largos a media tarde
leer algo en el diván
contigo al lado El parque de la calle
las flores el periódico del domingo
los cruasanes el aire frío en la cara
la lluvia contra los cristales
Despertar a medianoche y saber de ti


Días como todos. Jorge Arbenz
Editores Policarbonados. Abril 2009

Días como todos

Easter 1916

Alto el fuego para los patos en St. Stephen’s Green...



La foto pertenece a un post publicado en el blog Innisfree
Maravillas de la naturaleza humana, que nos mantienen en forma...

Una clase de dibujo, de NIZZAR QABBANI

Mi hijo pone su caja de pinturas delante mío
Y me pide que dibuje un pájaro.
Pongo el pincel en el color gris
y pinto un cuadrado con cerraduras y rejas.
Sus ojos se llenan de sorpresa:
... Pero eso es una prisión, papá,
¿No sabes dibujar un pájaro?
Y le digo-:"Hijo, perdóname.
Me olvidé de la forma de los pájaros.
Mi hijo pone el cuaderno de dibujos delante mío
Y pídeme que dibuje una espiga de trigo.
Tomo un lápiz
Y dibujo un arma.
Mi hijo se ríe de mi ignorancia, preguntando:
"Papá, no sabes la diferencia entre una espiga de trigo y un arma?"
Y digo: "Hijo,
una vez usé la forma de la espiga de trigo
la forma del pan
la forma de la rosa
Pero en estos tiempos duros
los árboles de la floresta se juntaron
a los hombres de la milicia
y la rosa viste uniformes oscuros
En este tiempo de espigas de trigo armadas
de pájaros armados
de cultura armada
y de religión armada
no se puede comprar pan
sin encontrar un arma en el interior
no se puede coger una rosa del campo
sin que sus espinos nos rasguñen la cara
no se puede comprar un libro
que no vaya a explotar entre nuestros dedos."
Mi hijo se sienta en la orilla de mi cama
y pídeme que recite un poema
Una lágrima cae de mis ojos a la almohada.
Mi hijo la toma, sorprendido, diciendo:
"Pero esto es una lágrima, papá, no es un poema!"
Y le digo:
"cuando crezcas, mi hijo,
y aprendas el "diwan" de la poesía árabe
descubrirás que palabra y lágrima son gemelas
y que el poema árabe
no es más de que una lágrima llorada por dedos que escriben."
Mi hijo toma sus pinceles,
la caja de pinturas delante mío
y pídeme que le dibuje una patria
El pincel tiembla en mis manos
y yo me hundo, llorando
.

La evocación de los hechos

Es viernes. Me he quedado dormida en el sofá esperando a mi hija. Abro los ojos y veo a Imre Kertész en la pantalla del televisor. Me desvelo escuchando el tono bajo de su voz. Miro con admiración los gestos elegantes de sus manos, su rostro, cómo sonríe un poco avergonzado, el estilo que tiene, de gentelman. En realidad sé que estoy viendo a un personaje suyo, se parezca o no, "el maestro" de Kaddish por el hijo no nacido.

Enlazo la reseña de Mario Granda Rangel, La evocación de los hechos en Kaddish por el hijo no nacido de Imre Kertész. Aquí.




Kertész pasea por calles y parques de Budapest, junto a su esposa, Magda. Siempre calmoso, explica su aventura literaria y vital: en poco se diferencian una de la otra. Habla de Sin destino, tal vez su novela más conocida, cuyo protagonista es un niño, y no por azar. Con esta elección, pretendía demostrar que un niño crecido bajo un régimen totalitarista nunca deja de ser niño.

El idioma húngaro, que nunca ha podido permutar con el alemán, le parece ideal para escribir poesía. A los 27 años tenía un estilo literario propio bastante formado, siente arrebatado amor por este idioma secreto que hablan pocas personas en el mundo y reconoce suyo por la sencilla razón de haber nacido en Hungría.

Sentado en una confortable butaca Kertész aborda sus pensamientos más profundos. Habla igual que escribe: pulcro, cadencioso, sin rencor, incluso cuando recuerda los campos de exterminio.

“Lo peor de todo es que el Holocausto existió"

«Yo había vivido un destino determinado; no era mi destino pero lo había vivido. No comprendía cómo no les entraba en la cabeza que ahora tendría que vivir con ese destino, tendría que relacionarlo con algo, conectarlo con algo, al fin y al cabo ya no bastaba con decir que había sido un error, una equivocación, un caso fortuito o que simplemente no había ocurrido.»

"Podría estar resentido, sin embargo prefiero vivir ahora la vida y no juzgarla".

Y sonríe.

Köszönöm. Gracias.

MIGUEL DELIBES

La palabra, nuestras palabras, nuestro lenguaje — cualquiera de los que tenemos la suerte, inmensa suerte, de hablar en este ingrato país — es una de las mejores herencias que podemos tener los seres humanos. Las palabras, tan maltratadas hoy en día.
Las palabras son las que nos conforman el cerebro y las ideas. Cuando las palabras van desapareciendo y, con ellas la imagen de los objetos que ellas definen, nuestras ideas se van apagando. Nuestras expresiones se empobrecen, de lo que parece que nos enorgullecemos.
Hace unas horas un genio del lenguaje, un artífice de la sencillez, la pulcritud y la corrección literaria, acaba de fallecer sin hacer ruido, tal como vivió.
Miguel Delibes nunca hizo alarde, como parece que es hoy la norma, de ningún ego literario. Él sólo deseaba escribir, conservar el lenguaje que cuatro abuelos desdentados todavía utilizaban, según él mismo comentaba.
Descubrió que no hacía falta escribir de forma ampulosa para ser entendido. Y renunció al artificio para llevarnos con su sencillez hacia la comprensión de la literatura.
Aprendí mucho con él leyendo sus novelas. Aprendí a escribir y a gustar de palabras y construcciones que pudieran parecer arcaicas. Subrayé párrafos en los libros, apunté frases y estructuras.
Era gran escritor y amante de la naturaleza aunque, paradójicamente, era cazador. De escopeta al hombro, caminando por las tierras castellanas. Pero te enseñaba a amar la vida que nos rodea.

¿Qué aconsejar a los que no lo hayan leído aún?

Me entusiasmó "El camino" o "Mi idolatrado hijo Sisí" o "Las ratas"
Todos conocemos "Cinco horas con Mario" por haber sido adaptada para el teatro e interpretada por Lola Herrera durante años. O "Los santos inocentes" o "El disputado voto del señor Cayo"
Su novela "El hereje" es también magnífica.
O la novela homenaje a su esposa María Ángeles, compañera de casi toda su vida: "Mujer de rojo sobre fondo gris"

Hoy siento tristeza, mucha tristeza.

en el lugar de las palabras

En la medida de lo posible, intentamos colaborar en tareas solidarias, ayudar a los países que lo necesitan. En esta ocasión, se trataba de un torneo de voleibol organizado para recaudar fondos para Haití.

Uno a uno, llegaban los participantes, desde niños y niñas de 4 años hasta veteranos de 60 o más, con un paquete de arroz, pasta, leche en polvo, mantas, ropa... es lo que se les pedía como inscripción; un donativo.

Mueve la pelota, mueve el mundo. Fuerza a los damnificados!
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25 años sin Salvador Espriu

Esta semana la Blogosfera se ha hecho eco de un aniversario: el de la muerte de Salvador Espriu. 

Es curioso, el hecho: en Catalunya se ha recordado más al poeta desde la red que desde los medios digamos "no virtuales". Aunque todos sabemos que la red no deja de ser el mundo real, a través de la virtualidad. Pero el hecho sigue siendo, como mínimo, curioso.

Aquí tenéis una referencia a nuestro poeta, muerto hace 25 años.

 Y aquí tenéis uno de sus poemas, musicado por  Raimon. (Audio). Permitidme que lo deje en catalán. Si queréis, la obra de Espriu también está traducida al castellano, podéis consultar la web a la que os he enlazado.

 Cançó de capvespre

“S'enduien veus d'infants el sol que jo mirava. Tota la llum d'estiu se'm feia enyor de somni. El rellotge, al blanc mur, diu com se'n va la tarda. S'encalma un vent suau pels camins del capvespre. Potser demà vindran encara lentes hores de claror per als ulls d'aquest esguard tan àvid. Però ara és la nit. I he quedat solitari a la casa dels morts que només jo recordo.” Salvador Espriu

Sol de medianoche

Arnaldur Indridason, autor de la celebrada novela "La mujer de verde", Editorial RBA, estuvo la semana pasada en Barcelona.



Un periodista le pregunta a Arnaldur Indridason una razón para viajar a Islandia, y el autor islandés responde “el sol de medianoche”.

Y entonces por asociación de ideas, yo recuerdo "El sol de la medianoche", de Kostas Steryópulos; delicioso poemario.

"Como el sol de la medianoche,
descendamos,
No es el sol; es su reflejo,
que todavía luce, cuando aquel se ha puesto..."


Indridason escribe en islandés, idioma hablado por 300.000 personas y en peligro de extinción, según ciertas fuentes. "Para protegerlo, hay que escribir", declara el escritor.

Dejo a continuación un poemita mío, escrito en catalán, que una buena amiga mía, islandesa, ha traducido a su idioma; dice que suena de maravilla en islandés. Yo, feliz.


ÞRAUT

Úr einni þraut
vann
Gaudí
verkin sín



TRENCADIS

D’un trencadís
Gaudí
En va fer
La seva obra
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